Ganz in seiner Hand, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Dalton Street
Ich nahm die Abkürzung durch die Gasse hinter der Reinigung in der Dalton Street, als ich hörte, wie ein Mann nach Luft rang und es nicht schaffte.
Es war nach elf, und ich kam gerade von meiner Samstagsschicht beim Rettungsdienst auf dem Campus.
Meine Tasche hing noch über meiner Schulter, mit den Traumakompressen und Handschuhen darin.
Er saß an die Backsteinmauer gelehnt, ein Knie angezogen, den schwarzen Mantel offen.
Seine linke Hand lag auf seiner Seite, und sie war schwarz und nass.
„Nicht“, sagte er, als ich näher kam.
Seine Stimme war tief und sehr ruhig für einen Mann, der so viel Blut verlor.
„Ruf niemanden.“
Trotzdem kniete ich mich hin und zog meine Handschuhe an.
„Ich bin Rettungssanitäterin“, sagte ich. „Nimm die Hand weg.“
„Ich sagte: Lass es.“
„Und ich sagte: Nimm sie weg.“
Da sah er mich an.
Er hatte grüne Augen, einen dunkelblonden Bart und ein Gesicht, das zu kantig war, um attraktiv zu wirken – bis man keine Angst mehr davor hatte.
Er nahm die Hand weg.
Blut quoll in einem langsamen Puls durch seinen Pullover.
Ich presste mit beiden Handflächen eine Kompresse darauf und stemmte mein Gewicht gegen ihn.
Er zischte durch die Zähne.
Ich spürte, wie sich seine Bauchmuskeln unter meinen Händen anspannten.
„Gut“, sagte ich. „Das heißt, du spürst es.“
„Du bist sehr klein“, sagte er.
„Und du blutest sehr stark.“
Etwas, das beinahe ein Lachen war, ging durch seine Brust.
Seine rechte Hand kam hoch und schloss sich um mein Handgelenk.
Es war eine riesige Hand, rau an der Handfläche, und sie umschloss mein Handgelenk mit reichlich Spielraum.
Er drückte nicht zu.
Er hielt mich nur fest.
Die Wärme seiner Hand lief meinen Arm hinauf und setzte sich unter meinen Rippen fest.
Ich hatte keinen Grund, so etwas zu bemerken, während meine Hände voller seines Blutes waren.
„Wer hat auf dich geschossen?“, fragte ich.
„Ein Mann mit einem Ring.“
„Kommt er zurück?“
„Heute Nacht nicht.“
Ich legte eine zweite Kompresse auf die erste und wickelte ihm einen Druckverband um die Rippen.
Ich zog ihn so fest, dass er die Augen schloss.
„Damit musst du ins Krankenhaus“, sagte ich.
„Wenn ich ins Krankenhaus gehe, schreibt ein Polizist bis morgen meinen Namen auf.“
„Gut. Das ist sein Job.“
„Und dann liest ihn der Mann mit dem Ring.“
Er sagte es schlicht, als wäre es eine Tatsache.
Sein Daumen strich einmal über die Innenseite meines Handgelenks, über meinen Puls, und ich zog mich nicht zurück.
Das hätte ich tun sollen.
Ich war vierundzwanzig und im ersten Jahr meines Masterstudiums.
Noch nie in meinem Leben hatte ich einen Fremden mit nach Hause genommen.
Ich sah mir die Wunde noch einmal unter der Straßenlaterne am Eingang der Gasse an.
Die Kugel war oberhalb seiner Hüfte durch das Fleisch hindurchgegangen.
Sie hatte nichts Wichtiges getroffen.
„Ich kann das zunähen“, sagte ich. „Es wird nicht schön, und du wirst mich hassen.“
„Wie heißt du?“
„Penelope.“
„Penelope“, sagte er, als würde er den Namen an einem sicheren Ort verwahren.
„Meine Mitbewohnerin hat ein Auto, aber ich rufe sie nicht an.“
„Wir nehmen ein Taxi bis zur Ecke meiner Straße, und den Rest gehst du zu Fuß.“
„Ich kann laufen.“
„Du kannst dich auf mich stützen.“
Er stand in drei Etappen auf, und ich spürte jede einzelne davon an meiner Schulter.
Er war einen Kopf größer als ich und kräftig gebaut.
Er legte den rechten Arm über meinen Rücken und verlagerte einen Großteil seines Gewichts auf mich.
Zwei Blocks lang sagte keiner von uns ein Wort.
Meine Wohnung lag im obersten Stockwerk eines schmalen Backsteinhauses, mit einer Treppe, die noch nie breiter gewesen war als ein Sarg.
Er stieg sie lautlos hinauf.
Dani hatte eine Schicht im Krankenhaus und würde erst am Morgen nach Hause kommen.
Ich legte ihn unter die helle Deckenlampe auf den Küchentisch und schnitt ihm mit einer Traumaschere den Pullover auf.
Seine Brust war breit und hart und von alten, blassen Narben gezeichnet.
Über seinem linken Unterarm verlief eine Brandnarbe, und an seinem Handgelenk saß eine goldene Uhr, die wahrscheinlich mehr gekostet hatte als meine Studiengebühren.
Ich spülte die Wunde mit Kochsalzlösung aus, während er die Decke anstarrte.
„Du bist gut darin“, sagte er.
„Ich habe es an einer Puppe und an einem betrunkenen Erstsemester geübt.“
„Das beruhigt mich.“
„Ich habe ein Nahtset von einem Workshop. Halt still.“
Ich setzte sechs kleine, sorgfältige Stiche und klebte die Wundränder zusammen. Währenddessen gab er keinen Laut von sich.
Als ich den letzten Faden verknotet hatte, fingen meine Hände endlich an zu zittern.
Er bemerkte es.
Er legte seine rechte Hand über meine beiden und bedeckte sie vollständig.
„Du bist fertig“, sagte er. „Du hast es geschafft. Sieh mich an.“
Ich sah ihn an.
Seine Augen waren ruhig und sehr grün, und darin war nichts, wovor ich laut allem, was man mir beigebracht hatte, hätte Angst haben müssen.
„Danke“, sagte er.
„Du kannst auf dem Sofa schlafen.“
„Penelope.“
„Was?“
„Wie ist dein Nachname?“
„Warum?“
„Ich will den Namen kennen, den ich immer wieder sagen werde.“
Ich wollte fragen, was er damit meinte, doch dann bemerkte ich, dass seine Hand noch immer auf meiner lag und er sie nicht weggezogen hatte.
„Ich bin Cal Ransome“, sagte er.
Ich kannte den Namen.
Jeder in der Stadt kannte ihn.
Er stand an der Seite des Turms, der in der Market Street in die Höhe wuchs.
Der Mann aus den Zeitungen besaß die Hälfte des Rittenhouse Square und war einmal etwas Schlimmeres gewesen.
Das war, bevor sein Bild neben Eröffnungsfeiern mit Banddurchschnitten auftauchte.
Ich zog meine Hände unter seinen hervor.
„Du bist also der Ex-Mafioso“, sagte ich.
„Ex“, sagte er. „Seit vierzehn Monaten.“
„Ich habe einen Mafioso in meiner Küche genäht.“
„Du hast einen Mann genäht, der dich sehr gern zum Essen ausführen würde.“
Ich lachte, weil das so absurd war.
Er lachte nicht mit mir.
Er betrachtete mein Gesicht mit dieser furchtbaren Ruhe und sagte es.
„Ich werde dich heiraten, Penelope.“