Ein aufgeblasenes Ego, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schnitt
Victor Langhorn zerriss meinen Vertrag vor vierhundert Menschen in zwei Hälften.
Er tat es langsam, während er das Mikrofon in der anderen Hand hielt.
„Meine Damen und Herren, eine Geschichte über Ego“, sagte er.
Die Scheinwerfer des Laufstegs waren auf mich gerichtet.
Ich stand am Ende des Laufstegs in einem schwarzen Anzug, den er ausgesucht hatte, bereit, seine Saison zu eröffnen.
Ich war siebenundzwanzig und lief seit acht Jahren für ihn.
Zwanzig Minuten zuvor hatte ich ihm hinter der Bühne gesagt, dass mir eine andere Agentur ein Angebot gemacht hatte.
Ich hatte es ihm nur erzählt, weil ich eine Gehaltserhöhung wollte und dachte, er würde für mich kämpfen.
„Dieser junge Mann glaubt, er sei die Show“, sagte Victor.
Die Menge lachte.
Jemand weiter vorne hielt ein Handy hoch.
Victor las meinen Vertrag laut vor, Klausel für Klausel, während sein Gehstock auf den Boden klopfte.
Er las mein Honorar vor.
Er las die Zeile über mein Gewicht, meine Maße und die Obergrenze für meine Haarlänge vor.
„Mason Donovan hat ein übersteigertes Ego“, sagte er. „Das ist das Einzige an ihm, das jemals gewachsen ist.“
Das Gelächter schwappte über die Bühne.
Er zerriss die Seiten noch einmal und ließ sie auf meine Schuhe fallen.
„Brent, Liebling, komm und eröffne die Show.“
Brent Sayer trat aus den Kulissen, in meinem Anzugjackett.
Brent hatte zwei Jahre lang auf meiner Couch geschlafen.
Im März hatte ich seinen Anteil an der Miete übernommen.
Als er an mir vorbeiging, sah er mich nicht an.
Ich stand da, das Gesicht glühend, die Hände eiskalt.
Jeder Instinkt in mir sagte, ich solle leise verschwinden.
Genau das wollte Victor: einen Mann, der leise ging und bis Freitag vergessen war.
Stattdessen nahm ich ihm das Mikrofon aus der Hand.
Er war so überrascht, dass er es zuließ.
„Danke, Victor“, sagte ich.
Meine Stimme trug durch den ganzen Saal.
„Acht Jahre, und das ist die größte Aufmerksamkeit, die du mir je geschenkt hast.“
Jemand schnappte nach Luft.
„Du hast recht, ich habe ein Ego. Das ist das Einzige, was mir geblieben ist, nachdem du mir den Rest genommen hast.“
Ich ließ das Mikrofon auf die Bühne fallen.
Es schlug mit einem Knall auf dem Boden auf, der durch sämtliche Lautsprecher hallte.
Dann ging ich den ganzen Laufsteg entlang, so, wie er es mir beigebracht hatte, und jede Kamera im Raum folgte mir.
Am Ende blieb ich stehen.
Ich sah Victor direkt an und lächelte langsam.
„Wir sehen uns wieder“, sagte ich, obwohl das Mikrofon weg war und mich nur die erste Reihe hören konnte.
Ich ging durch den schwarzen Vorhang und weiter, bis ich im Versorgungsgang war.
Dort fingen meine Hände an zu zittern.
Mein Handy vibrierte in meiner Tasche.
Meine Bookerin, eine Frau, die ich seit sechs Jahren kannte, hatte geschrieben: „Es tut mir so leid. Ich darf nicht mit dir sprechen.“
Dann schrieb meine Markenbetreuerin: „Wir setzen den Vertrag vorerst aus.“
Dann schrieb meine zweite Markenbetreuerin dasselbe.
Als ich die Laderampe erreichte, hatte der Clip schon zweihunderttausend Aufrufe.
Die Bildunterschrift lautete: „Model von Legende zerstört.“
Ich lehnte meine Stirn gegen die kalte Backsteinwand und atmete.
Zwei Markenverträge in sechs Minuten verloren.
Mit der Miete schon zwei Monate im Rückstand.
Und nichts in meinem Leben, woran Victor Langhorn nicht herankam.
Ich dachte daran, was er liebte.
Vor nichts, was ich ihm antun konnte, hatte er je Angst gehabt.
Aber den ganzen Abend über hatte ich ihn mit einer Hand am unteren Rücken einer jungen Frau gesehen.
Er hatte sie durch den Raum geführt.
Seine Enkelin.
Margot, das Geld der Agentur, diejenige, die meine Schecks unterschrieb.
Wenn er mir vor aller Augen alles nehmen konnte, konnte ich ihm das eine nehmen, das er niemals jemanden anrühren ließ.
Ich richtete mich auf und wischte mir mit dem Ärmel übers Gesicht.
Hinter mir öffnete sich die Tür zum Versorgungsgang.
Ich drehte mich um und war auf Sicherheitsleute gefasst.
Doch es war sie.
Sie trug einen marineblauen Hosenanzug und flache Schuhe. Ihr rotbraunes Haar war mit einer Spange hochgesteckt, die sich langsam löste.
Sie war die Einzige in diesem Gebäude, die nicht gelacht hatte.
Das erkannte ich an ihren feuchten, wütenden Augen.
Sie musterte mich einmal von oben bis unten.
„Du bist Mason Donovan“, sagte sie.
„War ich mal.“
„Komm mit.“