Am Altar sitzen gelassen – da heiratete ich seinen Milliardär-Onkel, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die falsche Braut
Hayden ließ meine Hände los, genau in dem Moment, als der Standesbeamte fragte, ob er mich zur Frau nehmen wolle.
Er trat von dem kleinen Podest zurück.
Dreihundert Gäste beugten sich in ihren goldenen Stühlen nach vorn.
„Ich kann nicht“, sagte er in das Mikrofon, das an seinem Revers befestigt war. „Nicht sie.“
Er sah mich nicht an.
Er sah in die erste Reihe.
Meine Stiefschwester stand auf.
Kaylee sollte wie die anderen Brautjungfern Salbeigrün tragen.
Sie hatte ihren Überwurf ausgezogen.
Darunter trug sie ein tief ausgeschnittenes weißes Satinkleid mit einer kleinen Schleife an der Taille.
Sie legte eine Hand auf ihren Bauch und lächelte in die Runde.
„Vier Monate“, sagte Hayden. „Ich wollte, dass es alle von mir hören.“
Auch meine Stiefmutter lächelte.
Sie hatte es gewusst.
Mein Vater erhob sich halb von seinem Platz, doch sie zog ihn am Ärmel wieder hinunter.
Ich stand da, im Schleier meiner Mutter, den Brautstrauß mit beiden Fäusten umklammert.
„Hayden“, sagte ich. „Nicht hier.“
„Wo dann?“ Er lachte. „Auf einem Träger vierzig Stockwerke über dem Boden? Reagan würde sowieso lieber einen Stahlträger heiraten. Das weiß hier jeder.“
Jemand hinten schnaubte.
Dann lachte jemand anderes.
Dann ging das Lachen durch den ganzen Ballsaal.
Dreihundert Menschen, und die meisten hatten bei meiner Verlobungsfeier die Rippchen meines Vaters gegessen.
Kaylee stieg die zwei Stufen hinauf und nahm meinen Platz ein.
Sie musste nicht einmal meine Blumen bewegen. Ich hielt sie noch immer in der Hand.
„Du kannst das Kleid behalten“, flüsterte sie. „Es hat dir sowieso nie richtig gepasst.“
Ich sah auf meine Hände an den Stielen hinunter.
Hände einer Eisenarbeiterin. Kurze Nägel, eine weiße Narbe über zwei Knöcheln, Schwielen, die ich eine Woche lang abgeschliffen hatte, damit der Ring auf den Fotos gut aussah.
Am Donnerstag hatten diese Hände im einunddreißigsten Stock des Strahan Point drei Bolzen entdeckt, die schon bei halbem Anzugsdrehmoment brachen.
Ich hatte sie Hayden gezeigt.
Er hatte mir einen Kuss auf die Stirn gedrückt und gesagt, ich solle mich erst nach den Flitterwochen darum kümmern.
Ich hatte mich nicht darum herumgedrückt.
Am Freitag hatte ich einen Bericht mit Fotos direkt an das Büro des Eigentümers geschickt.
Ich nahm meinen Schleier ab.
Ich faltete ihn einmal und reichte ihn dem Standesbeamten, der ihn festhielt.
Dann legte ich Kaylee den Brautstrauß in die Arme.
„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich. „Lass ihn bloß nicht an einen Schraubenschlüssel.“
Ich ging allein den Mittelgang hinunter.
Jetzt lachte niemand mehr. Sie waren zu beschäftigt damit, alles zu filmen.
An den Türen blieb ich nicht stehen.
Ich blieb in der letzten Reihe stehen.
Er saß ganz außen, allein.
Die Stühle zu beiden Seiten von ihm waren leer, genauso wie die beiden vor ihm.
Als wäre das, was er hatte, ansteckend.
Anson Strahan. Haydens Onkel. Der Mann, dem der Strahan Point gehörte, davor der Strahan Tower und die halbe Skyline, die ich seit meinem zwanzigsten Lebensjahr zusammengeschraubt hatte.
Der Mann, von dem in ganz Pittsburgh alle schworen, er habe seine erste Frau Elise vom Dach seines eigenen Gebäudes gestoßen.
Ich war ihm genau einmal begegnet, kaum eine Minute lang, auf dem Deck des Strahan Point.
Er hatte mich nach meinem Namen gefragt und ob ich diejenige gewesen war, die den losen Schäkel an Position 22 entdeckt hatte.
Ich hatte Ja gesagt.
Er hatte gesagt: „Gut“, und war weitergegangen.
Jetzt blickte er von seinem Stuhl zu mir auf.
Graue Augen. Dunkler Anzug. Keine Krawatte.
Er sah nicht überrascht aus. Er wartete darauf zu sehen, was ich tun würde.
„Sind Sie verheiratet, Mr. Strahan?“, fragte ich.
Der ganze Saal hatte es gehört.
„Nein“, sagte er.
„Wollen Sie es sein?“
Haydens Stimme kam aus den Lautsprechern. „Reagan, um Himmels willen. Setz dich hin.“
Ich drehte mich nicht um.
„Heirate mich“, sagte ich zu seinem Onkel.
Jemand ließ ein Glas fallen.
Hayden lachte wieder ins Mikrofon, doch mitten im Lachen brach seine Stimme. „Weißt du, was er seiner letzten angetan hat? Er wirft dich vom Dach.“
Anson stand auf.
Er war größer, als ich gedacht hatte, und knöpfte sein Jackett zu, als hätte er alle Zeit der Welt.
Er nahm meine Hand.
Seine Handfläche war rau. Nicht wie die eines Mannes, der in Büros saß.
Dicke, erhabene Narben zogen sich darüber. Alte Narben, die im Licht des Kronleuchters glänzten.
„Ja“, sagte er.
Kaylee gab einen Laut von sich.
„In Pennsylvania muss man drei Tage auf eine Heiratslizenz warten“, sagte Anson zu mir, als wäre sonst niemand im Raum.
„Dann warte ich drei Tage.“
„Montag. Neun Uhr. City-County Building.“
„Ich bin um halb neun da.“
Sein Mundwinkel zuckte.
Er hielt meine Hand und führte mich an dreihundert Menschen vorbei nach draußen, die nicht wussten, wohin sie sehen sollten.
Hinter uns zischte meine Stiefmutter: „Dermot, halt sie auf.“
Mein Vater sagte kein einziges Wort.
Draußen roch die Mainluft nach Regen und Busabgasen.
Ich setzte mich in meinem Hochzeitskleid auf die Steinstufen des Hotels, weil meine Knie beschlossen hatten, dass sie genug hatten.
Anson setzte sich nicht.
Er blieb eine Stufe unter mir stehen, sodass seine Augen auf meiner Höhe waren.
„Du zitterst“, sagte er.
„Das Kleid ist kalt.“
„Es sind einundzwanzig Grad.“
„Dann zittere ich eben.“
Er zog sein Jackett aus und legte es mir um die Schultern.
Es war warm und roch nach Zedernholz.
„Warum hast du Ja gesagt?“, fragte ich.
„Warum hast du gefragt?“
„Weil du der Einzige in diesem Raum warst, vor dem er Angst hat.“
Er nickte.
Dann griff er in seine Tasche und faltete ein Blatt Papier auseinander.
Es war mein Bericht. Meine Fotos. Meine drei gebrochenen Bolzen auf einem grauen Deck.
„Ich habe das heute Morgen um sechs gelesen“, sagte er.
„Gut. Dann stoppst du den Stahl.“
„Ich habe jeden Schraubenauftrag für diesen Turm herausgesucht, bevor ich mich angezogen habe.“ Er tippte auf das Papier. „Jeder einzelne ist von meinem Neffen unterschrieben.“
Ich starrte ihn an.
„Er hat sich diesen Tag nicht zufällig ausgesucht, Reagan“, sagte Anson. „Er hat genau den einen Tag gewählt, an dem du für jeden verrückt aussehen würdest, der das hier liest.“