Ich behalte das Baby des Cowboys, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Gesperrter Pass
Um sechs Uhr wurde der Highway gesperrt, und ich war noch keine Stunde in Montana.
Ein Verkehrspolizist in einer orangefarbenen Weste winkte mein Auto auf den Parkplatz des Hitching Post und sagte mir, ich solle den Sturm abwarten.
Ich hatte eine Reisetasche, eine dünne Jeansjacke und elf Dollar in bar.
Außerdem wartete ein Job in einem Diner auf mich, dreißig Meilen entfernt an einer Straße, die ich nicht mehr sehen konnte.
Die Bar roch nach Rauch von Holzfeuern und verschüttetem Bier.
Ich bestellte das Billigste auf der Speisekarte und setzte mich ans Ende der Theke. Mein nasses Haar tropfte mir den Rücken hinunter.
„In der Jacke erfrierst du noch“, sagte ein Mann.
Er saß auf dem nächsten Barhocker und hatte eine Tasse schwarzen Kaffee vor sich.
Er war groß, trug einen tief ins Gesicht gezogenen grauen Hut und einen kurz gestutzten Bart. Die Sonne hatte seinem Gesicht jahrelang zugesetzt.
An den Schläfen war sein schwarzes Haar von silbernen Strähnen durchzogen.
Er sah auf meine Stiefel und dann auf die Pfütze darunter.
„Das sind keine Stiefel, das ist ein Fehlkauf“, sagte er.
„Sie waren im Angebot“, sagte ich.
„Daran erkennt man’s.“
Ich lachte, bevor ich mich zurückhalten konnte.
Es war das erste Mal seit fünf Monaten, dass ich gelacht hatte.
Er sagte, er hieße Boone.
Ich sagte, er solle mich Gwen nennen, weil ich meinen vollen Namen und alles, was damit passiert war, satt hatte.
Er fragte nicht, warum.
Er fragte, was eine Frau in einer Sommerjacke bei einem Schneesturm in Sweet Grass County wollte.
„Einen Neuanfang“, sagte ich. „Ich habe gehört, hier bekommt man die pfundweise.“
„Diese Woche nicht. Der Pass ist bis Montag gesperrt.“
„Dann schlafe ich eben in meinem Auto.“
„In deinem Auto wirst du sterben.“
„Dann sterbe ich eben mit einer ausgesprochen guten Einstellung.“
Er sah mich lange an.
Seine Augen waren haselnussbraun, und sie hatten es nicht eilig.
„Oben auf der Hochweide habe ich eine Hütte“, sagte er.
„Vierzig Minuten über eine Straße, die ich auch im Dunkeln fahren kann.“
„Da gibt es einen Ofen und ein richtiges Bett.“
„Ein ziemlich konkretes Angebot.“
„Es ist eine Hütte“, sagte er. „Mit Angeboten kenne ich mich nicht aus.“
Ich sah seine Hände, die sich um die Tasse schlossen, die lange weiße Narbe an seinem linken Unterarm und die Hornhaut an seinem Daumen.
Ich dachte an den Mann, der mich vor fünf Monaten per SMS verlassen und jeden Dollar mitgenommen hatte, den ich gespart hatte.
Ich dachte daran, wie müde ich es war, ständig auf der Hut zu sein.
„Hast du etwas zu essen?“, fragte ich.
„Bohnen und jede Menge Kaffee.“
„Dann bin ich dabei.“
Die Hütte bestand aus einem einzigen Raum mit einem gusseisernen Ofen, einer Steppdecke auf einem Eisenbett und einer ganzen Wand voller Brennholz.
Er machte das Feuer an, während ich tropfnass auf dem Teppich stand.
Wortlos reichte er mir eines seiner Flanellhemden.
Ich zog mich hinter einer Steppdecke um, die er an einem Seil aufgehängt hatte.
Als ich wieder herauskam, glitt sein Blick langsam über mich und blieb an mir hängen.
Das Hemd reichte mir bis zu den Oberschenkeln.
Keiner von uns sagte etwas.
Der Ofen knackte, und der Wind drückte gegen die Wände.
„Ich sollte da drüben bleiben“, sagte er, rührte sich aber nicht.
„Wahrscheinlich solltest du das“, sagte ich und überquerte den Raum.
Ich legte die Hand flach auf seine Brust und spürte, wie heftig sein Herz schlug.
Er nahm mein Gesicht in seine rauen Hände.
Er küsste mich.
Mein Rücken prallte gegen die Blockwand.
Irgendwo fiel sein Hut zu Boden, und keiner von uns suchte danach.
Ich zog sein Hemd aus seiner Jeans und bekam meine Hände auf warme Haut und harte Muskeln.
Er stöhnte tief in meinen Mund und hob mich an seine Hüften.
„Ins Bett“, sagte ich an seinem Kiefer.
„Auf den Teppich“, sagte er. „Der ist näher.“
Er hatte recht.
Er legte mich vor dem Ofen auf den Teppich und zog mir das Flanellhemd über den Kopf.
Das Feuerlicht tanzte über meine Haut, und er sah mich an.
„Gott, Gwen“, sagte er rau. „Sieh dich an.“
Ich zog ihm das Hemd aus.
Er war riesig, an einigen Stellen vernarbt und überall warm.
Ich küsste die Narbe an seinem Arm, und er gab einen Laut von sich, den ich unbedingt wieder hören wollte.
Er küsste sich meine Kehle hinab und über meine Brüste.
Er nahm eine meiner Brustwarzen in den Mund und saugte daran, bis ich mich vom Teppich aufbäumte und seinen Namen sagte.
Sein Bart schabte über meinen Bauch.
Sein Mund wanderte tiefer.
Er schob meine Schenkel auseinander und legte langsam und hungrig seine Zunge auf meine Klitoris.
Ich packte sein Haar und hielt mich daran fest.
Keine Minute später zitterte ich.
Er hörte nicht auf.
Er leckte mich, während ich kam.
Dann schob er zwei dicke Finger in mich und krümmte sie, bis ich ein zweites Mal kam, laut, während draußen der Wind heulte.
„Boone“, keuchte ich. „Jetzt. Bitte.“
Er stand auf, um seine Jeans auszuziehen, und ich sah ihn ganz: dick, hart und schwer.
Er kam zwischen meinen Beinen wieder herunter und setzte an.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und zog ihn in mich.
Zentimeter für Zentimeter drang er in mich ein, und ich spürte jeden einzelnen.
Wir stöhnten beide.
„Du fühlst dich verdammt gut an“, sagte er an meinem Hals.
„Beweg dich“, sagte ich.
Er bewegte sich.
Zuerst fickte er mich langsam, tief und gleichmäßig, die Unterarme rechts und links von meinem Kopf abgestützt.
Dann fuhr ich ihm mit den Nägeln über den Rücken, verlangte, dass er härter wurde, und genau das gab er mir.
Der Teppich rutschte unter uns weg.
Ich kam, die Fersen in seine Oberschenkel gegraben.
Ein paar Stöße später kam er mit einem tiefen Aufschrei, den ganzen Körper auf mich gepresst.
Wir lagen da und atmeten.
Später trug er mich zum eisernen Bett, und wir schliefen wieder miteinander, langsam, während die Steppdecke auf dem Boden lag.
Noch einmal, kurz vor Morgengrauen, ritt ich ihn, während seine Hände meine Hüften umklammerten.
Ich schlief mit dem Kopf auf seiner Brust ein, sein Herz unter meinem Ohr.
Ich wachte auf, als auf dem Tisch ein Handy vibrierte.
Das Zimmer war grau.
Boone war schon draußen auf der Veranda und stapelte Holz, eine dunkle Gestalt vor dem Schnee.
Sein Handy leuchtete neben dem Bett auf.
Der Lautsprecher war eingeschaltet, und die Stimme, die daraus drang, kannte ich besser, als mir lieb war.
„Großer Bruder, ich bin’s. Ich bin Freitag zu Hause. Leg ein Steak für mich und meine Verlobte auf den Grill.“
Auf dem Display stand DALTON.
Der einzige Dalton, den ich je gekannt hatte, hatte mir gesagt, sein Nachname sei Miller.
Er hatte mir erzählt, er hätte überhaupt keine Familie.
Außerdem hatte er vierzehntausend Dollar von meinem Konto genommen und mir eine Nachricht hinterlassen, in der stand: „Tut mir leid. Es liegt nicht an dir.“
Ich stand in seinem Flanellhemd da, und Boones Bett war hinter mir noch warm.
Draußen schwang die Tür der Hütte auf.