Küss mich härter, Stiefbruder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Küss sie härter
„Schnitt. Küss sie härter. Sie soll es wollen.“
Dallas sagte es durchs Megafon, sodass der ganze Strand es hören konnte.
Die Crew hörte es. Die Nachbarn auf ihren Terrassen hörten es. Die Surfer, die gerade hinauspaddelten, hörten es.
Ich stand im Sand, mit dem gelben Seidenschal meiner Großmutter um den Hals und der Hand eines Fremden an meiner Taille.
Der Fremde war vor drei Tagen engagiert worden, um von einem Surfbrett zu fallen.
Jetzt war er mein Hauptdarsteller.
„Tut mir leid“, sagte er leise.
Seine Haare waren feuerwehrrot gefärbt.
Sein weißes Hemd stand offen und gab den Blick auf eine Brust voller schwarzer Tattoos frei.
„Musst du nicht“, sagte ich. „Sei einfach besser als der letzte Typ.“
Das entlockte ihm ein halbes Lächeln.
Unser eigentlicher Hauptdarsteller war beim Mittagessen abgehauen.
Zwei Wochen ohne Gehalt, und schließlich hatte er sein Drehbuch ins Meer geworfen.
Dallas hatte sich am Strand umgesehen, auf den Surf-Double gezeigt und gesagt: „Du. Hemd aus.“
Und jetzt waren wir hier.
Folge achtundzwanzig von achtunddreißig.
Der erste Kuss, auf den meine Figur siebenundzwanzig Folgen lang gewartet hatte.
Diesen Kuss hatte ich um zwei Uhr morgens am Küchentisch meiner Mutter geschrieben.
Ich hatte jedes einzelne Wort dieser Serie geschrieben.
„Läuft“, rief Izzy hinter der Kamera.
Sie sah über die Kamera hinweg zu mir.
Ihr Blick sagte: Es tut mir leid. Und außerdem: Ich bringe ihn für dich um.
„Action.“
Der Fremde wartete nicht, bis ich mich zu ihm vorbeugte.
Er legte die Hand flach auf meinen unteren Rücken und zog mich an sich, bis unsere Hüften sich berührten.
Dann küsste er mich.
Kein Kuss für die Kamera.
Nicht diese vorsichtige Variante mit geschlossenen Lippen, bei der man bis drei zählt und an die Beleuchtung denkt.
Er küsste mich.
Seine andere Hand glitt unter meinen Schal und in mein Haar.
Ich vergaß die Kamera.
Ich vergaß den Sonnenuntergang, auf den wir eine Stunde lang gewartet hatten.
Ich packte sein offenes Hemd mit beiden Fäusten und küsste ihn zurück.
Jemand von der Crew pfiff leise.
„Schnitt“, sagte Dallas.
Der Fremde ließ mich langsam los, als wäre er sich nicht sicher, ob meine Beine mich tragen würden.
Fast hätten sie es nicht getan.
Sein Mund war rot. Meiner fühlte sich geschwollen an.
„Okay“, sagte er etwas heiser. „Der war’s.“
Dallas stand von seinem Monitor auf.
In seinem weißen Leinenhemd kam er vom Deck herunter, die Sonnenbrille ins Haar geschoben, und klatschte langsam.
Dallas Zeller. Vierunddreißig. Gründer von Zeller Shorts.
Zwei Jahre lang mein Freund, bis vor drei Wochen.
In jener Nacht hatte ich Sasha Orrs Ohrring in seinem Bett gefunden.
Sasha saß gerade auf den Stufen zum Deck, im Seidenmorgenmantel, und aß Weintrauben.
„Das“, sagte Dallas, „ist der Kuss, den wir gebraucht haben. Gute Arbeit. Damit ist Gigi für heute fertig.“
Ich lachte. Ich dachte, es wäre ein Scherz.
„Es fehlen noch zehn Folgen“, sagte ich.
„Stimmt.“ Er wandte sich an die Crew und hob die Stimme. „Kurze Ansage, Leute. Der App haben die Tagesaufnahmen gefallen. Staffel zwei ist beschlossene Sache.“
Die Crew jubelte.
Sie waren sonnenverbrannt und unbezahlt und jubelten trotzdem.
„Ab morgen übernimmt Sasha die Hauptrolle. Folgen neunundzwanzig bis achtunddreißig und die komplette zweite Staffel.“
Der Jubel verstummte.
Sasha hob eine Weintraube in meine Richtung.
„Die Zuschauer merken es nicht“, sagte Dallas. „Das Ganze ist im Hochformat. Sie schauen es auf dem Klo.“
„Das ist meine Rolle“, sagte ich. „Ich habe sie für mich geschrieben.“
„Apropos.“
Er zog ein gefaltetes Blatt Papier aus seiner Gesäßtasche.
„Als Autorenteam wird der Writers’ Room von Zeller Shorts genannt. Unterschreib das, dann bezahle ich dir deinen Tagessatz für alle neun Tage.“
„Es gibt keinen Writers’ Room. Es gibt nur mich.“
„Einen Raum gibt es schon“, sagte Dallas. „Du bist nur nicht mehr drin.“
Sasha lachte.
Ich faltete das Papier auseinander.
Zweitausend Dollar für sämtliche Rechte an meiner Serie, für immer.
„Und die letzten zehn Drehbücher“, sagte er. „Schick sie heute Abend per E-Mail. Dann bekommst du dein Geld.“
Was er nicht wusste, war Folgendes.
Ich hatte ihm die Folgen neunundzwanzig bis achtunddreißig nie geschickt.
Einen Monat lang hatte er jeden Tag danach gefragt. Ich hatte ihm gesagt, sie seien noch nicht fertig.
Sie waren nicht unfertig. Sie waren abgeschlossen.
Sie lagen auf dem Laptop in meiner Tasche und sonst nirgends.
Ich hatte darauf gewartet, dass er zuerst meinen Autorenvertrag unterschrieb.
Das hatte er nie getan.
Ich faltete sein Papier in der Mitte und gab es ihm zurück.
„Nein“, sagte ich.
Dallas lächelte so, wie er Kellnern zulächelte. „Gigi. Stell dich vor der Crew nicht so kindisch an.“
„Du hast achtundzwanzig Folgen einer Serie ohne Ende“, sagte ich laut genug, dass es bis zum Deck zu hören war. „Und der App hast du achtunddreißig verkauft.“
Sein Lächeln verschwand.
Hinter ihm senkte Izzy die Kamera.
Ich hob meine Tasche aus dem Sand und hängte sie mir über die Schulter.
„Viel Glück beim Schreiben“, sagte ich. „Dein Writers’ Room kann heute Abend anfangen.“
„Wenn du dieses Set verlässt, arbeitest du in dieser Branche nie wieder.“
„Bezahl deine Crew“, sagte ich. „Dann kannst du mir drohen.“
In meinem Kostüm ging ich die Strandtreppe hinauf, an Sasha und ihren Weintrauben vorbei.
Den Schal meiner Großmutter zog ich nicht aus.
Auf halbem Weg hörte ich jemanden hinter mir die Stufen heraufkommen.
Der Fremde, immer noch mit offenem Hemd und seinen Stiefeln in einer Hand.
„Du musst nicht kündigen, nur weil ich es getan habe“, sagte ich.
„Ich kündige nicht, weil du es getan hast.“
Auf der Treppe ging er an mir vorbei.
„Ich kündige, weil er mich gerade für einen Scherz dazu gebracht hat, dich zu küssen.“
„Was für ein Scherz?“
Oben blieb er neben einem alten blauen Cabrio mit offenem Verdeck stehen.
Er sah aus wie ein Mann, der kurz davor war, von etwas sehr Hohem zu springen.
„Dallas wusste ganz genau, wer ich war, als er mich eingestellt hat“, sagte er. „Er wollte diesen Clip.“
„Wer bist du?“
Mein Handy vibrierte in meiner Tasche.
Es war eine Nachricht von meiner Mom.
Seit der Hochzeit hatte sie ihren Kontaktnamen in Cheryl Pascoe geändert – mit drei Herzen.
„Schatz!! Hast du Lennon endlich kennengelernt?? Er meinte, er wäre diese Woche in deiner Show. Sei nett zu ihm. Er gehört jetzt zur Familie!!“
Ich blickte vom Display auf.
Der Fremde hielt mir die Hand hin.
„Lennon Pascoe“, sagte er. „Deine Mom hat meinen Dad geheiratet.“