Die Lieblingsgeliebte des Dons verschwand, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schlüssel in der Schachtel
An diesem Abend zog ich das schwarze Kleid an, weil ich glaubte, er würde mir einen Heiratsantrag machen.
Corrado hatte mir gesagt, ich solle um neun im Penthouse auf ihn warten.
Auf dem Esstisch stand eine Samtschachtel, und ich wagte nicht, sie anzurühren.
Ich war seit zehn Jahren an seiner Seite, und noch nie hatte er mir etwas geschenkt, das in so eine Schachtel gepasst hätte.
Punkt neun kam er herein, den Mantel vom Regen durchnässt und den Hemdkragen offen.
Corrado Sandri, Don von Chicago, kam nie zu spät und begrüßte nie jemanden.
Sein Blick glitt über mich, und das kalte Grau seiner Augen bohrte sich mir in die Knie.
„Dieses Kleid“, sagte er.
„Ich habe es für dich ausgesucht.“
„Zieh es aus.“
Es klang nicht wie ein Befehl, aber auch nicht wie eine Frage.
Er drängte mich gegen die bodentiefen Fenster, hinter meinem Rücken die erleuchtete Stadt.
Er schob meinen Rock bis zur Taille hoch und spreizte mir mit dem Knie die Beine.
Seine Hände kannten meinen Körper besser als ich selbst, und in dieser Nacht berührten sie mich mit einer Hast, die nicht zu ihm gehörte.
Ich bog mich gegen das kalte Glas, während er meinen Hals küsste.
„Sag es“, murmelte er.
„Ich gehöre dir.“
Mit einem einzigen tiefen Stoß drang er in mich ein und entriss mir ein Stöhnen, das mir den Atem nahm.
Er hielt mich an den Oberschenkeln fest und stieß mich hart und unermüdlich gegen das Glas, während mein Name sich in seiner Kehle brach.
Ich kam, die Nägel in seine Schultern gekrallt, und er folgte mir mit einem rauen Knurren an meinem Mund.
So blieben wir stehen und atmeten, seine Stirn an meine gelehnt.
Ich dachte, jetzt wäre der richtige Moment.
Ich dachte, er würde sich aufrichten und die Schachtel nehmen.
Corrado knöpfte seine Hose zu und schenkte sich Whisky ein, ohne mich anzusehen.
„Am vierzehnten Samstag heirate ich“, sagte er.
Es dauerte, bis ich begriff, dass er es ernst meinte.
„Wen?“
„Zinaida Orlova. Gleb Orlovs Tochter.“
Zinaida war die Prinzessin der Bratva, die Frau in den weißen Anzügen, die zweimal mit uns zu Abend gegessen hatte.
Ich selbst hatte für ihn ihre Akte geprüft, Seite für Seite.
„Es geht um den Frieden in Chicago, Fiora“, fügte er hinzu und drehte dabei das Glas zwischen den Fingern.
„Es ist ein Arrangement. Zwischen uns ändert sich nichts.“
Ich richtete mein Kleid mit ruhigen Händen.
„Mach die Schachtel auf“, sagte er.
Ich öffnete sie.
Darin lag ein Schlüssel aus Bronze mit einem Anhänger, auf dem stand: Lake Shore Drive, 31. Stock.
„Eine Wohnung von dir“, sagte ich.
„Deine. Auf deinen Namen. Damit du es bequem hast.“
Ich klappte die Schachtel mit einem leisen Klicken zu.
Zehn Jahre lang hatte ich seine Bilder gefälscht, seine Feinde studiert und mit einer Pistole unter dem Kopfkissen für ihn geschlafen.
Zehn Jahre lang hatte ich gedacht, ich wäre seine Frau.
Und dieser Schlüssel sagte mir, was ich immer gewesen war.
Ein Körper mit gutem Gedächtnis und noch sicherer Hand.
„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich.
Corrado runzelte die Stirn, als hätte er mit Geschrei gerechnet.
„Mach kein Drama.“
„Tue ich nicht. Und die Mitgift?“
„Das Gemälde kommt heute Nacht im Lagerhaus am Hafen an. Gleb will vor der Hochzeit wissen, ob es echt ist.“
Die Magdalena, ein Gemälde aus dem 17. Jahrhundert, das es nie gegeben hatte, bis ich es sechs Monate lang in meinem Atelier malte.
„Nur ich kann das Zertifikat unterschreiben“, sagte ich.
„Ich weiß. Deshalb bitte ich dich darum.“
Ich zog meinen Mantel an und befestigte wie immer das Hörgerät hinter meinem Ohr.
Er nahm mein Kinn in die Hand und küsste mich lange, mit einer Zärtlichkeit, die mich beinahe zerbrach.
„Du bist das Einzige, was mir gelingt“, flüsterte er an meinen Lippen.
Ich lachte, denn sonst wäre ich auf der Stelle zerbrochen.
Um elf kam ich bei Lagerhalle Nummer vier an, zwischen Containern und stillgelegten Kränen.
Zwei Männer von Corrado öffneten mir die Tür zur klimatisierten Kammer und ließen mich mit der Magdalena allein.
Das Deckenlicht fiel auf ihre traurigen Augen, die ich mit meinen eigenen Händen gemalt hatte.
Ich wollte gerade meinen Koffer öffnen, als ich hinter mir ein Klicken an der Tür hörte.
Dann hörte ich Corrados Stimme über das Hörgerät, so leise, dass ich sie kaum erkannte.
Langes Schweigen.
„Schließt sie ein“, sagte er.