Die Schülerin und der kitzelnde Floh, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der Floh
„Pate, helfen Sie mir schnell, mir ist ein Floh unter den Rock gekrabbelt. So ein Juckreiz!“
Ich kam in seine Küche, ohne anzuklopfen, die Hundeleine um mein Handgelenk gewickelt und die Hand schon unter meinem Rock.
Rolando Medina hob den Blick von seiner Zeitung.
Er saß am Tisch, im Hemd, mit Lesebrille und einer Tasse Kaffee.
Langsam nahm er die Brille ab.
„Was ist passiert, Ariadna?“
„Ich war mit dem Hund auf dem Platz spazieren. Im Gras waren jede Menge Flöhe. Und einer ist mir reingekrabbelt und hat mich gebissen.“
„Wo?“
Ich schwieg eine Sekunde zu lang.
„Hier“, sagte ich und deutete ganz oben auf meinen Oberschenkel.
Mein Pate klappte die Zeitung zu.
Ich bin zweiundzwanzig und studiere an der San Agustín im letzten Jahr Krankenpflege.
Rolando Medina ist der älteste Freund meines Vaters, der vor sieben Jahren gestorben ist, und der Mann, der mich bei der Taufe über das Taufbecken gehalten hat, als ich noch nicht einmal weinen konnte.
Ich hatte ihn in meinem Leben genau viermal gesehen.
Einmal auf einer Hochzeit, einmal bei einer Beerdigung und zweimal zu Weihnachten, seit er vor einem Jahr aus den Minen in Chile und Kanada zurückgekehrt war.
Er ist siebenundvierzig, hat kurzes graues Haar, die größten Hände, die ich je an einem Mann gesehen habe, und eine Stimme, die mir bis ins Rückgrat dringt.
Er wohnt gegenüber, in dem Haus aus Quaderstein mit der Dachterrasse.
Seit jenem Weihnachten, als er mir ein Stück Panettone reichte, ohne mich anzusehen, und sich meine Hand anfühlte, als würde sie brennen, stehe ich auf ihn.
Ich hatte es niemandem erzählt.
„Setz dich auf den Tisch“, sagte er.
„Auf den Tisch?“
„Dorthin, wo ich dich sehen kann.“
Ich ließ den Hund auf den Boden.
Ich kletterte auf die Küchenarbeitsplatte, eine lange dunkle Holzbohle, und setzte mich mit baumelnden Beinen darauf.
Rolando stellte seine Tasse ab und stand auf.
Er ging zur Schublade, holte eine Pinzette für Augenbrauen und eine kleine Taschenlampe heraus und blieb vor mir stehen.
Er roch nach Rasierseife und Holz.
„Heb den Rock hoch.“
„Hier?“
„Wenn du willst, dass ich dir den Floh entferne, ja.“
Ich hob den Rock bis zur Mitte meines Oberschenkels.
„Weiter.“
Weiter.
Er ging vor meinen Knien in die Hocke und schaltete die Taschenlampe ein.
Seine Stirn war ganz nah an meiner Haut.
Ich spürte seinen warmen Atem an der Innenseite meines Oberschenkels.
„Hier ist eine rote Stelle“, sagte er mit etwas tieferer Stimme. „Ein Biss.“
„Es tut weh.“
„Tut es weh oder juckt es?“
„Es juckt.“
„Das ist schlimmer.“
Die Kuppe seines Daumens strich über den Biss, kaum mehr als eine Berührung.
Ein Schauer lief mir von den Füßen bis zur Kopfhaut.
Rolando verharrte.
Dann suchte er mit einer Gelassenheit, die ihn sichtlich Mühe kostete, mit der Pinzette zwischen den feinen Härchen an meinem Bein und zog etwas Winziges, Dunkles heraus.
Der Floh.
Er lebte noch und wand sich.
Er zerquetschte ihn mit den Fingernägeln auf dem Marmor der Arbeitsplatte.
„Erledigt.“
„Danke, Pate.“
„Gern.“
Er bewegte sich nicht.
Er blieb dort knien, eine Handbreit von mir entfernt, die ausgeschaltete Taschenlampe in einer Hand.
„Juckt es nicht mehr?“
Ich hätte Nein sagen können.
Ich hätte meinen Rock herunterziehen, mich bedanken und zur Tür hinausgehen können.
Aber seit zwei Monaten hatte ich einen Juckreiz, der nichts mit Flöhen zu tun hatte.
„Doch, es juckt immer noch.“
„Wo?“
„Weiter oben.“
Sein Blick hob sich zu meinem.
Seine Augen waren dunkel, mit feinen Fältchen in den Winkeln, und er sah mich an, als würde er mich zum ersten Mal sehen.
„Ariadna.“
„Ja?“
„Da ist kein Floh mehr.“
„Ich weiß.“
Das Schweigen, das folgte, war das längste meines Lebens.
Der Hund seufzte unter dem Tisch.
Die Wanduhr schlug einmal.
„Ich werde dich nicht fragen, ob du sicher bist“, sagte Rolando leise. „Ich werde dich fragen, ob dir klar ist, was du tust.“
Ich atmete ein.
„Ich weiß, dass ich zweiundzwanzig bin. Ich weiß, dass Sie mein Pate sind und mein Vater Ihr Freund war. Ich weiß, dass es keinen Floh gibt.“ Ich schluckte. „Und ich weiß, dass ich seit Weihnachten auf Sie stehe und mit Absicht hergekommen bin.“
Rolando schloss für einen Augenblick die Augen.
Als er sie wieder öffnete, sah ich, dass seine Beherrschung nicht mehr ausreichte.
„Ich auch“, sagte er.
„Was?“
„Seit Weihnachten.“
Er legte die Pinzette weg.
Er legte die Taschenlampe weg.
Er legte beide Hände mit gespreizten Fingern auf meine Knie.
„Sag mir, wo es juckt, braves Mädchen.“
Mein ganzes Gesicht wurde heiß.
Ich nahm eine seiner Hände und führte sie langsam meinen Oberschenkel hinauf bis zum Rand meines Höschens.
„Hier.“
Sein Daumen strich über die Spitze, und mir entfuhr ein Stöhnen, das ich nicht zurückhalten konnte.
„Mein Gott“, flüsterte er.
„Pate …“
„Wenn du mir sagst, ich soll aufhören, höre ich auf.“
„Hören Sie nicht auf.“
Seine Finger schoben mein Höschen zur Seite.
Er berührte mich.
Es war eine lange, flache Berührung mit den Kuppen zweier Finger, von unten nach oben.
Ich klammerte mich mit beiden Händen an den Rand der Arbeitsplatte.
Ich war so nass, dass es mir peinlich war, und ihm entfuhr ein tiefes, heiseres Geräusch aus der Brust.
„Sieh an, was du versteckt hattest“, murmelte er.
„Das ist Ihre Schuld.“
„Meine.“
„Ihre.“
Mit der Daumenspitze fand er meine Klitoris und umkreiste sie langsam mit festem Druck.
Ich warf den Kopf in den Nacken.
Mit der anderen Hand stützte er meinen Nacken.
„Sieh mich an.“
Ich sah ihn an.
Er blickte mir aus nächster Nähe ins Gesicht, während er mich berührte, und wandte keine Sekunde den Blick ab.
Er führte einen Finger in mich.
Dann zwei.
Er krümmte sie nach oben, genau an die Stelle, an der ich schon nicht mehr denken konnte.
„Mehr“, bat ich.
„Genau so. Sag es mir.“
„Fester, Pate.“
Er drang bis zu den Knöcheln in mich ein, in gleichmäßigem Rhythmus, während sein Daumen weiter Kreise auf meiner Klitoris zog.
Die Theke bebte.
Ich stöhnte hemmungslos, mit brüchiger Stimme, ohne mich um die Nachbarn zu scheren.
„Ich komme gleich … ich kann nicht …“
„Doch, das kannst du. Tu es.“
„Pate …“
„Braves Mädchen. Tu es für mich.“
Mit einem Schrei kam ich, die Finger fest um seine gekrallt, die Knie gespreizt und die Füße baumelnd.
Er hörte erst auf, als ich nicht mehr zitterte.
Als er die Hand herauszog, war sie bis zum Handgelenk nass. Einen Moment lang betrachtete er sie, als könnte er selbst nicht glauben, was gerade passiert war.
Mein Handy vibrierte auf der Theke.
Mit zitternder Hand nahm ich es.
Es war eine Nachricht von Jairo, meinem Ex.
„Ich hab dich ins Haus deines Paten gehen sehen. Was machst du so lange dort?“