Die betrogene Erbin, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Die Tür
Ich öffnete die Augen und hörte, wie jemand die Tür aufbrach.
Ein dumpfer Schlag.
Dann noch einer.
Altes Holz, das knarrte, ein Riegel, der nachgab.
Ich blieb reglos liegen, das Herz hämmerte mir gegen die Brust, und ich wusste nicht, wo ich war.
Dann begriff ich es.
Ich war im Wohnzimmer des Hauses in Tapalpa, saß auf dem grünen Samtsofa und hielt eine Tasse kalten Tee in den Händen.
Mir gegenüber stand meine Mutter neben dem erloschenen Kamin.
Lebendig.
Mit ihrem grauen Pullover und dem hochgesteckten grauen Haar sah sie mich mit gerunzelter Stirn an.
„Dámaris, hast du das gehört?“
Meine Mutter.
Als ich sie das letzte Mal gesehen hatte, lag sie im Flur auf dem Boden, ein Messer in der Seite.
Sie hatte meine Hand zwischen ihren Händen gehalten und mir gesagt, ich solle laufen.
Mir schnürte sich die Kehle zu.
„Mama“, sagte ich.
„Mein Kind, geht es dir gut? Du bist ganz blass.“
Noch ein Schlag.
Ein noch lauteres Krachen.
Hinter der Haustür waren im Eingangsbereich Männerstimmen zu hören.
Tief.
Ungeduldig.
Ich sprang auf.
Die Tasse fiel zu Boden und zerbrach.
Mit einem Schlag erinnerte ich mich an alles.
Mein Bruder Eugenio hatte an diesem Nachmittag die zwölf Leibwächter der Familie mit auf einen Hügel am Stadtrand genommen.
Er wollte seiner Geliebten eine Sternennacht bereiten.
Unsere Feinde hatten uns seit Monaten im Visier.
Es waren Händler aus Michoacán, denen Eugenio mit einem Trick einen Vertrag abgejagt hatte.
Die Tür, die nachgab.
Meine Mutter, die sich dazwischenwarf.
Mein Tod, Jahre später, durch die Hand desselben Bruders, in der Nacht, in der mein Vater mir das Unternehmen versprach.
Ich war an den Anfang zurückgekehrt.
Zur exakt gleichen Minute wie damals.
„Mama“, sagte ich und nahm ihre Hände. „Hör mir zu. Frag nicht. Komm mit mir.“
„Was ist los?“
„Später. Jetzt.“
Ich zog sie aus dem Wohnzimmer, den steinernen Flur entlang, nach hinten ins Haus.
Hinter uns flog die Haustür auf.
Ich hörte Stiefel, Stimmen, metallisches Klirren.
„Durchsucht alles! Die Kinder müssen hier drin sein!“
Ich rannte.
Ich sah nicht zurück.
Meine Mutter folgte mir, eine Hand auf der Brust, keuchend.
Wir erreichten die Bibliothek.
Mein Vater hatte vor zehn Jahren hinter dem Mahagonibücherregal einen Schutzraum einbauen lassen.
Er hatte eine Stahltür, Proviant für drei Tage und ein Funkgerät.
Niemand benutzte ihn je.
In meinem früheren Leben war er mir erst eingefallen, als es zu spät gewesen war.
Ich drückte auf den Buchrücken des dritten Lexikons.
Das Bücherregal drehte sich mit einem Klicken.
„Was ist das?“, flüsterte meine Mutter.
„Geh rein.“
„Dámaris ...“
„Geh rein, Mama. Bitte.“
Ich schob sie hinein.
Ich schloss die Stahltür.
Die schweren Riegel fielen ins Schloss.
Ich blieb draußen.
Diese Entscheidung hatte ich vom ersten Augenblick an getroffen.
Ich würde mich nicht verstecken.
Jemand musste Bescheid sagen.
Ich holte mein Handy aus der Hosentasche.
Es war Viertel nach zehn abends.
Ich wählte eine Nummer, die ich noch nie gewählt hatte, aber auswendig kannte.
Abel Quiroga.
Der Sicherheitschef.
Er nahm beim ersten Klingeln ab.
„Señorita Arriaga.“
„Abel. Sie sind im Haus.“
„Ich weiß. Ich habe sie schon gehört.“
„Wo sind Sie?“
„Im Waffenlager im Keller. Ich war allein, nachdem Señor Eugenio das Team mitgenommen hatte. Ich komme zu Ihnen.“
„Es sind sechs. Vielleicht sieben.“
„Ich weiß.“
„Durch die Haustür.“
„Hören Sie mir zu“, sagte er mit tiefer, sehr ruhiger Stimme. „Bleiben Sie, wo Sie sind. Bewegen Sie sich nicht. In zwei Minuten bin ich bei Ihnen.“
„Meine Mutter ist im Schutzraum.“
Einen winzigen Moment lang herrschte Stille.
„Verstanden.“
Er legte auf.
Ich atmete tief ein.
Ich versteckte mich hinter der steinernen Säule im Flur, den Rücken an die Wand gepresst.
Durch den Spalt sah ich zwei Männer vorbeigehen.
Schwarze Sturmhauben.
Lange Waffen.
Einer von ihnen schnupperte wie ein Hund in der Luft.
„Hier! Es riecht nach Tee!“
Sie kamen näher.
Ich hielt den Atem an.
Plötzlich fiel ein riesiger Schatten vom Balkon im zweiten Stock.
Es war ein großer Mann im dunklen Anzug, der auf den Knien landete.
Er richtete sich auf und streckte den Ersten mit einer einzigen Bewegung und einem Schlag in den Nacken nieder.
Der Zweite hob seine Waffe.
Er kam nicht mehr dazu, abzudrücken.
Ein einzelner, gezielter Schuss riss ihm das Gewehr aus den Händen.
Der Mann schrie und fiel zu Boden.
Abel Quiroga.
Mit ruhigem Gesicht zog er die Pistole aus dem Holster unter seinem Arm.
Eine Narbe teilte seine Augenbraue, doch ich hatte sie noch nie beachtet.
Er sah mich.
„Señorita.“
„Mir geht es gut.“
„Verschwinden Sie von hier. Durch die Küche. Da steht ein Geländewagen.“
„Nein.“
„Señorita ...“
„Meine Mutter ist hinter dieser Wand. Ich gehe nicht.“
Er sah mich einen Moment lang an.
Dann nickte er zu meiner Überraschung.
„Bleiben Sie hinter mir.“
Wir gingen den Flur entlang, den Rücken an die Wand gepresst.
Abel ging voran, die Pistole erhoben.
Ich folgte ihm mit einer eisernen Lampe, die ich aus ihrer Halterung gerissen hatte.
Wir hörten vier Schüsse.
Dann Schreie.
Dann lange Stille.
Als wir um den Korridor beim Wohnzimmer bogen, lagen drei Männer auf dem Boden, und zwei flohen durch die aufgebrochene Tür.
Abel schoss in die Luft.
Draußen sprang ein Geländewagen an, dann herrschte nur noch Stille.
Das Haus war verwüstet und roch nach Schießpulver.
Abel senkte die Waffe.
Er fuhr sich mit dem Handrücken über die Stirn.
Er hatte einen Schnitt an der Wange, und sein Hemd war an der Schulter zerrissen.
„Es ist vorbei“, sagte er. „Sie sind weg.“
Meine Knie zitterten.
„Verletzte?“
„Drei von ihnen. Einer lebt.“ Er deutete auf den Mann mit dem Gewehr, der neben der Säule lag und dessen Hand blutete. „Wir müssen ihn verhören.“
„Zuerst meine Mutter.“
Wir kehrten in die Bibliothek zurück.
Ich öffnete die Tür zum Sicherheitsraum mit dem Code.
Meine Mutter saß auf einem Holzstuhl, die Hände gefaltet, ganz ruhig.
Als sie mich sah, stand sie auf und umarmte mich.
Mit einer Kraft, mit der ich nicht gerechnet hatte.
„Mein Mädchen“, murmelte sie in mein Haar. „Mein Mädchen.“
„Mir geht es gut, Mama.“
„Woher wusstest du es?“
„Das wusste ich nicht.“
„Lügnerin.“
„Ein bisschen.“
Sie löste sich von mir.
Sie nahm mein Gesicht in ihre Hände.
Lange sah sie mich an, mit braunen Augen, die nicht mehr zu einer Frau gehörten, die nichts verstand.
Es waren die Augen einer Mutter.
„Danach erzählst du mir alles“, sagte sie leise.
Ich nickte.
Noch in derselben Nacht rief ich meinen Bruder an.
Einmal.
In meinem früheren Leben hatte ich ihn tausendmal angerufen, mit zitternden Händen und gebrochener Stimme.
Diesmal tat ich es ganz ruhig, vom Sofa im Wohnzimmer aus, während Abel den Verwundeten fesselte und die Ärzte rief.
Er nahm beim fünften Klingeln ab.
„Was willst du?“
Man hörte Musik.
Weibliches Lachen.
Den Wind.
„Eugenio. Das Haus in Tapalpa wurde angegriffen.“
„Und?“
„Wir leben. Mama und ich.“
„Na, schön.“
„Ich will, dass du zurückkommst.“
„Ich bin beschäftigt, Dámaris.“
„Eugenio.“
„Wir schauen uns die Sterne an. So eine Nacht gibt es nur einmal. Geh mir nicht auf die Nerven.“
„Mama wäre beinahe gestorben.“
„Du übertreibst immer.“
Er legte auf.
Ich blieb mit dem Telefon in der Hand sitzen.
Abel kam näher.
In seiner Hand hielt er ein blutnasses Notizbuch.
„Der Verwundete hatte das in der Tasche.“
„Was ist das?“
„Eine Notiz. Mit den Anweisungen zum Haus. Den Schichten der Wachen. Dem Code fürs Tor.“
Ich nahm sie.
Sie war in einer kleinen, runden Frauenhandschrift geschrieben.
Und ganz unten stand in blauer Tinte ein Satz:
„Heute wird niemand da sein. Ihr Sohn wird alle mitnehmen. Warten Sie bis zehn.“