Die unschuldige Anfängerin, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Das Sofa
„Onkel … er ist so groß.“
Génesis sagte es mit glühendem Gesicht. Sie saß neben mir auf dem Sofa und starrte auf die Beule in meiner Hose.
„Sind alle Männer so?“
Sie war einundzwanzig, hatte ein Anatomiebuch auf den Knien aufgeschlagen und die linke Hand zitternd auf meinem Oberschenkel liegen.
Ich war achtunddreißig, hatte eine Frau, die drei Nächte pro Woche in einer anderen Stadt schlief, und mein Blut war an einem Ort, wo es nicht sein sollte.
Alles begann mit einer Frage zum männlichen Becken.
Es war zehn Uhr an einem Dienstag, und Yajaira war um fünf Uhr nachmittags mit ihrem Rollkoffer und einem Kuss in der Luft nach Maracaibo aufgebrochen.
Génesis lernte im Wohnzimmer, barfuß, in kurzen Baumwollshorts und einem weißen T-Shirt ohne BH.
Ich sah mir schweigend das Spiel an. Oder tat zumindest so.
„Onkel, kannst du mir bei etwas helfen?“
„Sag schon.“
„Es geht um den Stoff für die nächste Stunde. Die Fortpflanzungsorgane. Hier steht, dass sie unterschiedlich groß sind.“
Sie drehte das Buch zu mir.
Eine Abbildung mit Pfeilen und Zahlen.
„Ich verstehe die Skala nicht“, sagte sie. „Stimmt es, dass die Unterschiede so groß sind?“
„Das hängt vom jeweiligen Mann ab.“
„Und was ist normal?“
„Génesis.“
„Das ist eine Lernfrage.“
Ich sah sie an.
Ihr braunes Haar fiel offen über eine Schulter, ihre honigfarbenen Augen waren weit aufgerissen, und der kleine Leberfleck unter ihrer Lippe war etwas, das ich seit vier Monaten nicht anzusehen versucht hatte.
Meine Frau hatte sie im August bei uns aufgenommen, als sie an der Universidad de Carabobo mit dem Krankenpflegestudium anfing.
Ihre Mutter, Yajairas jüngere Schwester, hatte sie in einem Andendorf großgezogen, mit Sonntagsmesse und einem Rock bis zu den Knien.
Meine Schwägerin hatte sie uns unter Tränen anvertraut.
„Passt auf sie auf. Sie weiß noch nichts von der Welt.“
Ich passte auf sie auf.
Bis zu dieser Nacht.
„Ich kann dir keine Zahl nennen“, sagte ich.
„Aber du weißt es.“
„Ich weiß, wie es bei mir ist.“
„Also, ist es normal oder nicht?“
Bevor ich antworten konnte, bewegte sich ihre Hand.
Sie wanderte langsam meinen Oberschenkel hinauf, unbeholfen, als wüsste sie nicht, wohin sie wollte.
Sie berührte den Stoff.
Hielt inne.
Mit zwei Fingern tastete sie durch die Hose danach, so ernsthaft neugierig, dass mir der Atem stockte.
„Génesis.“
„Ja?“
„Hör auf.“
„Warum?“
„Weil …“
„Weil was?“
Ihre Hand schloss sich sanft um mich, als würde sie Maß nehmen.
Ein Knurren entwich mir, das ich nicht zurückhalten konnte.
„Er ist hart“, flüsterte sie staunend.
„Natürlich ist er hart.“
„Wegen mir?“
„Génesis, um Gottes willen.“
„Sag mir, ob es wegen mir ist.“
Ihre Stimme war ganz leise.
Da war keine Hinterlist.
Nur ein reines, neues Verlangen, das mich entwaffnete.
„Ja“, sagte ich.
Das Wort kam mir unwillkürlich über die Lippen.
„Es ist wegen dir.“
Ihre Augen glänzten.
Ihre Lippen zitterten.
„Ich dachte, dass … ich dachte, es wäre meine Schuld. Wenn du mich ansiehst, und ich …“
„Und du was?“
„Da passiert etwas mit mir, Onkel.“
„Was passiert mit dir?“
„Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll.“
Sie biss sich auf die Lippe, und ich wollte mit ihr hineinbeißen.
Sie war die Nichte meiner Frau.
Sie war eine einundzwanzigjährige Frau, die keinen Tropfen meines Blutes in sich trug und dicht an mich geschmiegt saß, die Hand an meinem Schwanz.
Ich dachte, ich sollte sie von mir wegschieben.
Ich dachte, ich sollte aufstehen, mich im Bad einschließen und mir kaltes Wasser ins Gesicht spritzen.
Stattdessen tat ich etwas, das ich in acht Jahren Ehe noch nie getan hatte.
Ich reizte sie.
„Wenn du so viele Fragen hast“, sagte ich heiser, „zeige ich dir etwas, das nicht im Buch steht.“
„Was?“
„Dass Männer es dir auch von hinten reinschieben können.“
Absichtlich drückte ich meinen Schritt gegen ihre weiche Handfläche.
Es war ein brutaler Satz, einer von denen, die man sagt, um jemandem Angst einzujagen.
Damit sie aufstand, rot wurde und mich pervers nannte.
Damit alles ein Ende hatte.
Génesis öffnete den Mund.
Für einen Moment erstarrte sie.
Was ich nicht erwartet hatte, was ich mir in hundert Jahren niemals hätte vorstellen können, war, dass sie mit einer Hand den Rock ihrer Shorts bis zur Taille hochzog.
Und mir mit der anderen den Hosenstoff herunterzog, um meinen bereits steifen Schwanz herauszuholen.
Sie nahm ihn mit den Fingern, heiß und hart.
„Mein Gott“, flüsterte sie.
Ich schloss die Augen.
„Génesis, nein …“
„Er ist weich.“
„Génesis.“
„Ich hätte nicht gedacht, dass er so weich ist.“
Diesmal umfasste sie ihn neugierig und unbeholfen mit beiden Händen.
Sie bewegte die Hände auf und ab und beobachtete dabei mein Gesicht.
„So?“
„Langsamer.“
„So?“
„Ja.“
Ein Stöhnen entwich mir.
Sie lächelte geblendet, die Wangen gerötet.
„Mir gefällt, wie es klingt“, sagte sie.
Und dann tat sie das, was mich am meisten entwaffnete.
Sie kletterte auf die Knie aufs Sofa und setzte sich rittlings auf meine Oberschenkel.
Der Rock ihrer Shorts war bis zu ihrem Bauch hochgeschoben.
Darunter trug sie nur einen feuchten weißen Baumwollslip.
„Génesis, du bist Jungfrau.“
„Ich weiß.“
„Dann können wir nicht …“
„Ich bitte dich nicht darum. Noch nicht.“
„Worum bittest du mich?“
„Ich will ihn spüren.“
Sie nahm meinen Schwanz mit einer Hand und drückte ihn gegen ihren Bauch, gegen den nassen Stoff, gegen ihre eigene warme Haut.
Sie begann, sich an mir zu reiben.
Zuerst langsam.
Ihre Hüften wiegten sich suchend.
Meine Spitze glitt glitschig über den durchnässten Stoff und streifte ihren Schambeinknochen.
Sie schloss die Augen.
Ein schrilles Keuchen entwich ihr.
„Onkel.“
„Sag schon.“
„Das hier … das ist …“
„Ich weiß.“
„Ich weiß nicht, was ich tue.“
„Du machst das gut.“
Das war das Einzige, was ich herausbrachte.
Meine Hände wanderten wie von selbst zu ihren Hüften und führten sie.
Ich schob sie vor und zurück, in einer langsamen Bewegung, die ihr ein Stöhnen entlockte.
Ihre Brüste, nur von dem weißen T-Shirt bedeckt, wiegten sich eine Handbreit vor meinem Gesicht.
Die harten Brustwarzen zeichneten sich deutlich unter dem Stoff ab.
„Mehr“, stöhnte sie. „Hör nicht auf.“
„Ich höre nicht auf.“
„Sag mir, dass ich es gut mache.“
„Du machst das sehr gut, Génesis.“
„Noch mal.“
„Du machst das sehr gut. Du bist perfekt.“
Sie riss den Mund zu einem erstickten Schrei auf.
Sie rieb sich schneller, fester und presste meinen Schwanz mit beiden Händen gegen ihren Bauch.
Ich spürte, wie der Stoff durchnässt wurde und mir die Feuchtigkeit den Schaft hinunterlief.
Ich hielt durch.
Mit zusammengebissenen Zähnen hielt ich durch.
Bis sie mit der Stirn an meiner Schulter und einem Zittern, das ihren ganzen Körper durchlief, kam.
Sie schrie meinen Namen.
„Edgar!“
Zum ersten Mal ohne das „Onkel“.
Sie klammerte sich an meine Schultern und zuckte an mir, den Mund geöffnet, die Augen geschlossen.
Ich hielt sie fest.
Mit der Hose um die Knie und meinem Schwanz, der zwischen uns wie Feuer brannte.
Als sie fertig war, blieb sie reglos und keuchte.
Sie hob den Kopf.
Ihre Augen waren feucht, und sie lächelte zittrig.
„War es das?“, flüsterte sie.
„Das war es.“
„Ich will es noch mal machen.“
Ich lachte heiser.
Ich wollte ihr antworten.
Ich wollte ihr sagen, dass ich sterben würde, dass das hier Wahnsinn war und dass meine Frau am Donnerstag zurückkam.
Doch in diesem Augenblick ertönte ein Geräusch, das mich erstarren ließ.
Ein Schlüssel.
Er drehte sich im Schloss der Haustür.