Die Ersatzbraut des Schlangenclans, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der gestohlene Trank
Mein Trank stand als dritter auf dem Tisch der Richter, und er gehörte nicht mir.
Ich wusste es, bevor irgendjemand etwas sagte.
Vier Monate lang hatte ich den Schattentau vorbereitet, ein silbergraues Tonikum, das einen für genau eine Minute zwang, die Wahrheit zu sagen.
Ich hatte ihn in eine Rauchglasflasche gefüllt, mit einem grünen Wachsverschluss versehen und mit einem Etikett beschriftet, auf dem meine Handschrift stand.
Jetzt klebte auf dem Tisch der Richter an derselben Flasche ein neues Etikett.
„Jacinta Navarrete.“
Meine Schwester.
Meine Adoptivschwester, die mit fünf Jahren zu uns gekommen war und der ich Lesen beigebracht hatte.
Sie stand neben dem Tisch, trug ein schwarzes Seidenkleid und das Haar hochgeflochten. Sie lächelte, als hätte sie in ihrem Leben noch nie etwas Falsches getan.
Sie sah mich an.
Und hob eine Augenbraue.
Ich brauchte einen Moment, um es zu begreifen.
Im Turniersaal von Piedra Blanca waren sechshundert Menschen.
Alle Kräuterkundigen des Königreichs.
Die fünf Clans auf ihren Tribünen, mit ihren Bannern.
Und die Richter: drei Älteste des Rates und ein Mann in einem grünen Umhang, auf dessen Brust ein Schlangenabzeichen gestickt war.
Der Botschafter des Schlangenclans.
„Der Siegertrank“, verkündete der linke Älteste, „ist der Schattentau von Fräulein Jacinta Navarrete.“
Der Saal brach in Applaus aus.
Ich stand reglos inmitten der Zuschauer, die Hände von Farbstoff befleckt.
Ich schrie nicht.
Ich wusste nicht, wie.
Am Tisch legte meine Schwester eine Hand an die Brust und spielte ergriffen.
„Fräulein Navarrete“, sagte der Botschafter mit einer Stimme, die bis in die letzte Ecke zu hören war. „Im Namen des Schlangenclans teile ich Ihnen den Ehevertrag mit.“
Mit einem Mal verstummte der Saal.
„Einen Vertrag?“, fragte Jacinta.
„Alle zehn Jahre bestimmt das Turnier die Schöpferin des feinsten Tranks. Diese Frau heiratet den Erben des Clans.“ Der Botschafter zog eine zusammengerollte Pergamentrolle hervor. „Nazario Vidaurre, der Erstgeborene der Schlangen, erwartet Sie in drei Tagen.“
Ein Raunen ging durch den Saal.
„Man sagt, er sei grausam“, flüsterte jemand.
„Man sagt, er sei unfruchtbar.“
„Man sagt, er habe seine erste Verlobte umgebracht.“
Jacinta wurde blass.
Ich sah sie an und begriff zum ersten Mal in meinem Leben, dass sie das nicht bedacht hatte.
Sie wusste es nicht.
Sie hatte mir meinen Ruhm gestohlen, ohne zu wissen, was er mich kosten würde.
Mein Verlobter trat aus der Menge hervor.
Íñigo Valcárcel, Erbe des Wolfsclans, blond, mit grauen Augen und dem weißen Mantel seiner Familie.
Der Mann, den ich in zwei Monaten heiraten sollte.
Mit zwei Stufen auf einmal stieg er die Stufen zum Podium hinauf und stellte sich vor Jacinta.
Die beiden sahen einander an.
Ich sah etwas, das ich nicht sehen wollte.
„Auf keinen Fall“, sagte er leise.
„Íñigo …“
„Auf keinen Fall. Ich lasse nicht zu, dass du ihn heiratest.“
Er nahm sie bei der Hand und zog sie durch die Seitentür aus dem Saal.
Ich folgte ihnen.
Sie durchquerten einen Korridor, betraten ein Vorzimmer der Richter und schlossen die Tür.
Nicht ganz.
Sie ließen sie einen Spalt offen.
Ich spähte durch den Spalt.
Íñigo presste sie gegen die Wand und küsste sie auf den Mund.
Jacinta schlang die Arme um seinen Hals.
Er riss ihr das Kleid auf.
Sie lachte.
„Der Pakt“, flüsterte er. „Wenn ich dich zeichne, kann der Rat dich keinem anderen geben.“
„Und Ofelia?“
„Ofelia spielt keine Rolle mehr.“
Er sagte es, ohne sich umzudrehen.
Ich stand im Korridor, eine Hand an die Wand gelegt.
Ich hörte die Geräusche.
Ihr Stöhnen.
Sein Knurren, den dumpfen Aufprall gegen das Holz, das Reißen des Stoffes.
Als alles vorbei war, drehte Íñigo sich um, die Brust entblößt.
Auf seinem Rücken, zwischen den Schulterblättern, leuchtete ein rotes Mal in Form eines Wolfspfotenabdrucks.
Das Zeichen des Pakts.
Jacinta trug dasselbe Mal auf der Schulter.
Sie sahen mich.
Jacinta lächelte als Erste.
Sie richtete in aller Ruhe ihr Kleid und trat auf den Korridor hinaus.
„Liebe Schwester.“
„Der Trank gehört mir.“
„Ach ja?“ Sie legte den Kopf schief. „Beweis es.“
„Das werde ich.“
„Dein Verlobter gehört jetzt mir, Ofelia. Und was nun?“ Sie kam näher. „In drei Tagen wirst du fünfundzwanzig. Wenn dich niemand heiratet, erklärt der Rat dich für unbetreut. Und die Unbetreuten werden den Herumziehenden überlassen. Alten. Dreckigen. Solchen, die keiner will.“
Íñigo kam aus dem Vorzimmer und knöpfte sein Hemd zu.
Er sah mich nicht an.
„Es tut mir leid“, sagte er und blickte zu Boden.
„Tut es nicht.“
Ich drehte mich um und verließ den Saal.
Ich überquerte die Plätze, den eisigen Wind im Gesicht.
Als die Dämmerung hereinbrach, erreichte ich das Haus meiner Eltern in Ceniza Alta.
Sie waren in der Küche: meine Mutter mit einem Taschentuch in den Händen, mein Vater mit dem Kopf zwischen den Händen.
Sie wussten es schon.
Jacinta hatte einen Boten geschickt.
„Tochter“, begann meine Mutter.
„Ich weiß.“
„Wir müssen mit dem Rat sprechen, um eine Ausnahme bitten, die Bürgschaft bezahlen …“
„Nein.“
„Ofelia …“
„Wenn sie den Erben der Schlangen nicht heiraten will“, sagte ich mit fester Stimme, „dann tue ich es.“
Meine Mutter schlug die Hand vor den Mund.
Mein Vater hob den Kopf.
„Du weißt nicht, was du da sagst.“