Die Bosslady legt sich mit den Schlägern von Vegas an!, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Wischwasser
Um 2:10 Uhr morgens kippte mein Geschäftsführer seinen Whiskey auf meinen Boden.
Er tat es langsam und sah mir dabei direkt in die Augen.
Der Boden gehörte mir.
Der Teppich gehörte mir, die Lounge, die einundvierzig Stockwerke darüber und das Gehalt des Mannes.
Niemand im Gebäude wusste das, und genau darum trug ich den grauen Kittel.
„Birch“, sagte Desmond Finnegan. „Da ist noch eine Stelle.“
Die Stelle war eine Pfütze so groß wie ein Essteller, die in den Teppich der Garnet Lounge einsickerte.
Zehn Fuß entfernt saßen acht High Roller am Baccarat-Tisch.
Sie hatten aufgehört zu spielen und sahen zu.
Ich war seit drei Stunden und vierzig Minuten Reinigungskraft.
In dieser Zeit hatte ich sechzig Aschenbecher geleert und zwei Menschen in Treppenhäusern weinen sehen.
Der eine war ein Croupier.
Die andere eine Cocktailkellnerin, die mir nicht sagen wollte, warum.
Deshalb war ich hier.
Seit einem Jahr kündigten meine Mitarbeiter, und in jedem Austrittsgespräch, das ich las, stand dasselbe sorgfältige Nichts.
Also nahm ich einen Wischmopp und einen falschen Namen und kam her, um mir selbst ein Bild zu machen.
„Entschuldigen Sie, Sir“, sagte ich und beugte mich hinunter, um die Pfütze mit meinem Lappen aufzutupfen.
„Nein.“ Desmond tippte mit dem Schuh auf den Teppich. „Auf die Knie. Mach es ordentlich. Diese Herren sind wegen der Show hier.“
Jemand am Tisch lachte.
Sein Parfüm erreichte mich noch vor seinem Schatten, süß und schwer.
Er trug einen marineblauen Anzug, der mehr kostete, als die Nachtschicht in einem Monat verdiente.
Ein goldener Ring blitzte an seinem kleinen Finger.
Vor vier Jahren hatte ich seinen Vertrag eigenhändig mit einem Füller unterzeichnet, den mir mein Großvater geschenkt hatte.
Ich sah auf die Pfütze.
Dann auf die Gesichter hinter ihm.
Eine Kellnerin an der Bar war kreidebleich geworden.
Ein Pit Boss starrte auf seine Schuhe.
Jeder Einzelne von ihnen hatte so etwas schon einmal gesehen, und niemand hatte es verhindert.
Das verriet mir mehr als ein ganzes Jahr voller Umfragen.
Ich stand auf, statt mich hinzuknien.
„Sie haben das verschüttet, Mr. Finnegan“, sagte ich.
Meine Stimme trug weiter, als ich beabsichtigt hatte.
„Ich wische es gern auf. Nachdem Sie sich bei der Lounge für die Sauerei entschuldigt haben.“
Am Baccarat-Tisch wurde es vollkommen still.
Desmonds Bräune bekam einen dunkleren Stich.
„Was haben Sie gerade zu mir gesagt?“
„Ich sagte, Sie haben es verschüttet.“
Ich hielt ihm den Lappen hin.
„Alle hier haben gesehen, wie Sie es getan haben.“
Er trat näher.
Er war ein schwerer Mann und setzte sein ganzes Gewicht ein.
„Sie sind eine Aushilfe für die Nachtschicht, und Ihr Dienstausweis ist gerade mal sechs Stunden alt“, sagte er so leise, dass nur ich ihn hören konnte.
„Bis zu Ihrer Pause lasse ich Sie auf die Liste derer setzen, die nie wieder eingestellt werden. Wissen Sie, was das bedeutet?“
„Dass mich in dieser Stadt niemand mehr einstellen wird.“
„Dass Sie dann den Busbahnhof putzen dürfen.“
Für sein Publikum wurde seine Stimme wieder lauter.
„Sicherheit!“
Ich umklammerte den Lappen und sah ihm weiter in die Augen.
Meine Hände zitterten, und ich ließ es zu.
Ich hatte mir ein Dutzend verschiedene Szenarien ausgemalt, aber in keinem davon hatte ich jemanden schlagen wollen.
„Mr. Finnegan.“
Die Stimme kam von hinter mir, sachlich und gelassen.
„Kamera 14 hat diesen Teppich im Blick.“
Ich drehte mich um.
Der Mann im Türrahmen war eins neunzig groß, hatte einen rasierten Schädel und trug einen schwarzen Anzug.
Hinter seinem Ohr verlief ein Ohrhörer.
In einer Hand hielt er ein Klemmbrett. Sein Gesicht war das unbeweglichste, das ich je bei einem lebenden Menschen gesehen hatte.
Seine haselnussbraunen Augen glitten direkt an mir vorbei zu Desmond.
„Kamera 14 nimmt den Ton mit auf“, sagte er. „Die High Roller können es ebenfalls hören. Soll das heute Abend auf der Etage bekannt werden, oder soll ich Ms. Birch nach unten bringen und die Aufnahmen verschwinden lassen?“
Desmond sah erst ihn, dann den Tisch an.
Die acht High Roller interessierten sich plötzlich brennend für ihre Karten.
„Schaffen Sie sie mir aus den Augen“, sagte Desmond.
„Ja, Sir.“
Der Mann berührte mich nicht.
Er wandte sich mit der Schulter der Servicetür zu und wartete.
Ich ging los.
Im Korridor fiel die Tür hinter uns seufzend ins Schloss, und der Lärm des Casinos verstummte.
Meine Knie waren weich, und ich war wütend darüber.
„Danke“, sagte ich.
„Lassen Sie das“, sagte er.
Er sagte es nicht unfreundlich.
Er las etwas auf seinem Klemmbrett, einen Stapel rosa Formulare, sauber abgeheftet und nummeriert.
Auf dem obersten stand mein Deckname.
Dort stand: Lucy Birch, auf die Sperrliste gesetzt, Prüfung ausstehend.
Unten prangte bereits seine Unterschrift, ein ordentliches, kantiges Gekritzel.
R. Lowry, Sicherheit.
Ich kannte den Namen.
In meiner Jacke hatte ich eine kleine, zusammengefaltete Liste, die ich mir über einen falschen Zugang aus dem HR-System besorgt hatte.
Einunddreißig Mitarbeiter in zwei Jahren entlassen, jede Kündigung vom Sicherheitschef gegengezeichnet.
Er blätterte zum nächsten Formular, und ich sah die Unterschrift wieder.
Und noch einmal auf dem Blatt darunter.
Er drehte die Formulare um.
Der Mann, der mich gerade vor Desmond Finnegan gerettet hatte, war zugleich derjenige, der die Entlassungen absegnete.
Ich war hergekommen, um beide zu überführen.