Vom Helden zurückgelassen, eröffnete ich ein Gasthaus – und der Schwertheilige reiste nie wieder ab, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor an der Weggabelung
Hanae Morikawa hatte das Mittagessen um vier Uhr morgens eingepackt und hielt es immer noch in den Händen, als der Held an ihr vorbeiritt.
Das ganze Dorf Mikage war zur Weggabelung gekommen, um die Gruppe zu verabschieden.
Es gab Banner und Trommeln, und ein Herold in einem blauen Mantel stand auf einem Karren.
Der Held ritt an der Spitze von vierzig Soldaten, in einer so glänzenden Rüstung aus Weiß und Gold, dass es wehtat, hinzusehen.
Es war Kaito Asahina, der vierundzwanzig Jahre lang neben ihr gewohnt hatte.
Einmal hatte er im Stall ihres Vaters geweint, weil er Angst vor einer Ziege hatte.
Vor sechs Monaten war die Klinge der Morgenröte für ihn aus dem Stein hervorgekommen, und nun ritt er nach Norden, um den Dämonenkönig zu töten.
Mit dem Bündel in beiden Händen drängte sie sich nach vorn durch die Menge.
„Kaito!“
Er sah sie.
Sein Pferd hielt an, die Trommeln gerieten ins Stocken und die Menge machte ein leises Geräusch, denn in ganz Mikage wusste jeder von den beiden.
„Hanae“, sagte er lächelnd – mit dem neuen Lächeln, das er in der Hauptstadt gelernt hatte.
„Ich habe dir dein Mittagessen gemacht. Die Reisbällchen, die du so magst, und die eingelegte Pflaume.“
Er beugte sich hinunter und nahm das Bündel.
Er machte es nicht auf und sah es sich auch nicht an.
Er reichte es einem Knappen hinter sich, der es zwischen einer Seilrolle und einem Hafersack in eine Satteltasche stopfte.
Dann wandte Kaito sich der Menge zu und erhob die Stimme.
„Liebe Nachbarn“, sagte er. „Und das ist Hanae, eine gute Nachbarin aus meinem Dorf, die immer freundlich zu mir war.“
Die Leute um sie herum seufzten.
Eine Frau in der zweiten Reihe sagte ziemlich laut: „Das arme Ding.“
Kaito sah Hanae noch eine Sekunde lang direkt an, und sie wartete darauf, dass noch etwas kam.
Sie wartete auf ein „Warte auf mich“ oder „Ich schreibe dir“ oder wenigstens darauf, dass er ihren Namen so sagte wie früher.
Er hob die Hand und ritt weiter.
Ein Mädchen in einem goldverzierten Umhang blickte von einem weißen Pferd aus zurück und lächelte Hanae an.
Es war ein kleines, freundliches Lächeln, und Hanae verstand genau, was es bedeutete.
Dann rollte der Herold eine Schriftrolle auf und verlas die letzte Bekanntmachung des Tages.
„Im Auftrag der Krone!“, rief er. „Der Schwertheilige Jiro Kurogane tritt heute ehrenvoll in den Ruhestand!“
„Er hat dem Königreich zwölf Jahre gedient und den Helden persönlich ausgebildet. Die Krone dankt ihm!“
Die Menge jubelte.
Er nagelte eine Abschrift der Bekanntmachung an den Torpfosten des leer stehenden Hauses an der Ecke der Weggabelung.
Es war das Haus ihrer Großmutter, das nun ihr gehörte, und er fragte nicht einmal nach.
Hanae stand im Staub und lauschte, wie die Trommeln immer leiser wurden.
Vor der Frau, die „das arme Ding“ gesagt hatte, würde sie nicht weinen.
Sie drehte sich um, ging in das Gasthaus ihrer Großmutter und stieß die Fensterläden auf.
Seit sechs Jahren stand es leer.
An manchen Stellen war das Tatami verfault, das Dach war undicht und in der Küche nisteten Schwalben.
Außerdem hatte es sechs Zimmer, einen guten Brunnen, ein Badehaus und die beste Lage an der einzigen Kreuzung im Umkreis von fünfzig Kilometern.
Ihre Großmutter hatte es als Gasthaus geführt, und alle hatten gesagt, es sei eine Schande, als sie starb.
Hanae ging zum Schuppen und fand die lange Leiter. Außerdem fand sie eine Papierlaterne mit einem gesprungenen Gestell und einer halben Kerze.
Sie schleppte beides vor das Haus.
„Hanae“, rief die Nachbarin, die „das arme Ding“ gesagt hatte, von der Straße aus. „Was machst du da?“
„Ich eröffne ein Gasthaus.“
„Heute?“
„Heute Abend.“
„Du hast noch nie ein Gasthaus geführt!“
„Seit ich neun bin, koche ich für Reisende“, sagte Hanae und begann, die Leiter hinaufzusteigen.
Bei Dämmerung brannte die Laterne.
Sie war ein armseliges, schiefes Ding, aber ihr gelber Lichtschein fiel auf die Straße.
Sie hatte ein Zimmer ausgefegt und die Küche geschrubbt.
Mit einem Besen hatte sie die Schwalben hinausgescheucht, eine nach der anderen.
Niemand kam.
Die Menge war nach Hause gegangen, die Straße war leer und vom Norden her zogen Wolken auf.
Dann setzte heftiger, kalter Regen ein, und sie kletterte ein letztes Mal die Leiter hinauf, um die Laterne hereinzuholen, bevor sie völlig durchnässt wurde.
Die Sprosse unter ihrem Fuß gab nach.
Ihre Hände glitten vom Pfosten ab, und einen kurzen, klaren Moment lang war unter ihr nichts.
Eine Hand schloss sich um ihr Handgelenk.
Sie war groß, warm und hart wie ein Werkzeuggriff und hielt ihren Sturz auf, als wöge sie nichts.
Sie blickte nach unten.
Am Fuß der Leiter stand im Regen ein Mann, klatschnass, in einem dunkelindigoblauen Reisemantel.
Er war sehr groß und schlaksig, mit zotteligem schwarzem Haar, das von grauen Strähnen durchzogen war, und einem Tagesbart am Kinn.
Über einer Schulter trug er ein langes Schwert, das in grauen Stoff gewickelt war.
Mit der anderen Hand hielt er sie fest und war nicht einmal außer Atem.
„Bei dir brennt Licht“, sagte er. Seine Stimme war tief, trocken und müde. „Hast du ein Zimmer frei?“
Hanae ließ sich von ihm auf den Boden hinunterhelfen. Ihr war schwindelig, und ihr Handgelenk brannte an der Stelle, wo er es festgehalten hatte.
„Eins“, sagte sie. „Es ist nicht viel.“
„Ich brauche nur ein Bett.“
„Dann bist du mein erster Gast. Komm rein, raus aus dem Regen.“
Sie zündete die Lampe im Flur an und legte das Gästebuch auf den Tresen.
Mit schlichter, kantiger Handschrift schrieb er eine Zeile hinein.
Jiro Kurogane.
Sie las den Namen einmal und dann noch einmal. Danach sah sie auf das Schild, das draußen an ihrem Torpfosten hing und in der Dunkelheit tropfte.