Du hast wohl den Verstand verloren, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Kirchentür
An einem Dienstagmorgen brachte ich den Don der Familie Corradi und vier seiner Berater zur Kirche der heiligen Cäcilia.
Ich sagte ihnen, ich wolle das neue Dach begutachten, für das die Firma meines Vaters bezahlte.
Das Dach war in Ordnung.
Ich wollte sie im Flur bei den Seitenkapellen haben, und zwar vor elf Uhr.
Sechs Wochen zuvor hatte ich angefangen, Dinge zu träumen, bevor sie geschahen.
Der erste Traum war harmlos. Ich sah, wie der Kaffee meines Assistenten über einen Vertrag schwappte. Zwei Tage später passierte es tatsächlich.
Den letzten Traum konnte ich einfach nicht abschütteln.
Darin verließ mein Verlobter Dario Corradi unsere Hochzeit und verschwand.
Sein Wagen raste vom Pier und explodierte im Hafen. Die Polizei fand einen blutbefleckten Manschettenknopf und keine Leiche.
Drei Jahre lang blieb ich seine Witwe, weil die Familien Corradi und Ferrante das Bündnis nach außen intakt erscheinen lassen mussten.
Dann kam Dario lebend zurück, mit einer Frau und einem kleinen Jungen.
Mein Vater senkte im Sitzungssaal den Kopf und überschrieb ihm unsere Docks.
Ich wachte mit zitternden Händen auf und einem Namen auf den Lippen.
Benedetta.
Ich hatte diesen Namen noch nie gehört.
Am Sonntag folgte meine Assistentin Darios zwei Leibwächtern zur Kirche der heiligen Cäcilia. Dort fand sie heraus, dass eine Novizin namens Benedetta ihn seit Monaten in einem abgeschlossenen Raum traf.
Dario nannte es Spenden für die Kirche.
Ich erzählte meinem Vater alles.
Er fragte nicht, ob ich mir sicher sei.
Er sagte nur: „Dann machen wir es dort, wo sein Vater es sehen kann.“
Nun standen wir im Flur, und Donna Livia Corradi nahm meine Hand in beide ihre.
Sie war mit ihrem Mann gekommen, denn sie ließ keinen Kirchenbesuch aus.
„Giulia, du siehst müde aus“, sagte sie.
„Hochzeitsnervosität“, sagte ich.
„Das geht vorbei.“ Sie tätschelte meine Knöchel. „Dario war in letzter Zeit so oft hier und hat vor der Hochzeit gebetet. Ich habe Ettore gesagt, dass er sich endlich wie ein Don benimmt.“
„Ich hatte gehofft, dass Sie das sagen würden, Donna“, sagte ich.
Ich hielt den Blick gesenkt, damit sie nicht sah, was darin lag.
Hinter ihr lehnte ihr jüngerer Sohn am Fenster auf seinem Stock.
Nico Corradi hatte seine Mutter hergefahren, denn er fuhr sie überallhin.
Er trug einen schwarzen Anzug. Die Manschette an seinem linken Handgelenk hielt ein kleines silbernes Glied mit einem eingravierten D zusammen.
Die Manschette an seinem rechten Handgelenk hatte nur einen schlichten Knopf.
Donna Livia bemerkte, dass ich hinsah.
„Darios“, sagte sie. „Nico hat einen seiner eigenen verloren und sich einen von seinem Bruder geliehen. Er glaubt, ich hätte es nicht bemerkt.“
„Mama“, sagte Nico ganz ruhig.
Seine grauen Augen wanderten von seiner Mutter zu mir und blieben auf mir liegen.
Er wusste, dass etwas nicht stimmte.
Er sagte nichts.
Don Ettore stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen am Kopf der Gruppe.
„Wo ist dieses Dach?“, fragte er.
„Hier entlang“, sagte ich und führte sie absichtlich in die falsche Richtung.
Wir kamen an den Beichtstühlen und an einer Statue eines Heiligen mit einer abgeschlagenen Hand vorbei.
Zwei Männer in dunklen Jacken standen vor einer geschlossenen Tür am Ende des Flurs.
Es waren Darios Männer.
Als sie den Don sahen, wurden sie kreidebleich.
Einer von ihnen trat zur Seite, um den Türgriff zu versperren.
„Don Ettore“, sagte er. „Sir. Dieser Raum wird gerade gereinigt.“
„An einem Dienstag mitten am Vormittag?“, fragte mein Vater sehr freundlich.
Der Mann schluckte.
Ich sah Don Ettore an.
Er war kein Narr.
Er hatte einen Sohn, der in seinem Leben noch nie auch nur ein einziges Mal früh in die Kirche gegangen war.
„Aus dem Weg“, sagte der Don.
Keiner der beiden rührte sich.
Don Ettore erhob nicht die Stimme.
„Ich habe eure beiden Väter begraben. Aus dem Weg.“
Sie traten zur Seite.
Hinter dem Holz konnte ich etwas hören: den Atem einer Frau, das leise Lachen eines Mannes.
Donna Livia legte eine Hand an ihre Perlenkette.
Mein Vater sah mich an, und ich sah die Tür an.
Es gab noch hundert Möglichkeiten, wie dieser Tag verlaufen konnte. Ich hätte sagen können, meine Nervosität habe mich überwältigt, und alle mitnehmen können, um ihnen das Dach zu zeigen.
In drei Monaten würde ich Dario heiraten und zusammen mit ihm die Docks meines Vaters begraben.
Also legte ich die Hand auf den Griff und stieß die Tür auf.
Dario wandte sich vom Altar ab, das Hemd offen, und sein erster Blick, den er mir zuwarf, war erfreut.
Es war dieser unbeschwerte, jungenhafte Blick, mit dem er mich immer ansah, wenn ich einen Raum betrat.
Benedetta war vor ihm festgehalten, ihr Schleier lag auf dem Boden, ihr Mund war rot, ihr Hals gezeichnet.
Ihre Hände lagen um seine Schultern.
An ihrem Finger fing der Corradi-Familienring das Licht der Buntglasfenster ein.
Der Ring, der für meine Hand bestimmt war.