Liebe ist ein gefährlicher Tanz, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Unterschrift
Der Vertrag war elf Seiten lang, und ich las jede einzelne davon, während der Vorstand zusah.
Victor Ashworth saß am Kopfende des Tisches, beide Hände um seinen Gehstock mit goldenem Knauf gelegt.
Er hatte mich gebeten, vor allen zu unterschreiben, damit kein Zweifel daran bestand, dass ich mich dafür entschieden hatte.
Ich war sechsundzwanzig und hatte sieben Jahre lang in der hinteren Reihe einer Ballettkompanie verbracht.
Der Füller, den er mir gab, wog mehr als jeder, den ich je in der Hand gehalten hatte.
„Seite neun“, sagte ich. „Hier steht, dass die Verlobung zwölf Monate dauert und an einem Datum endet, das ich nicht selbst festlege.“
„Sie endet, wenn der Vorstand es sagt“, erwiderte Victor.
„Dann will ich die Rolle auf Seite zehn schriftlich festgehalten haben, nicht als Versprechen.“
Im Raum wurde es still.
Neun Menschen in dunklen Anzügen blickten auf das Mädchen aus dem Corps de ballet, das neu verhandeln wollte.
Neben mir stieß Geoffrey Ashworth kurz die Luft aus, fast wie ein Lachen.
Er war Victors Sohn, dreißig Jahre alt, mit müden Augen, und der Mann, den ich so tun sollte, als liebte ich ihn.
Auf dem Flur hatte er mir gesagt, dass er mich nicht anfassen und mich auch nicht darum bitten würde.
„Fügen Sie es hinzu“, sagte Geoffrey zum Anwalt. „Giselle, Premiere, Solistenvertrag, schriftlich.“
Victor sah seinen Sohn lange an.
Dann nickte er dem Anwalt zu.
Der Anwalt schrieb die Zeile von Hand hinein und setzte seine Initialen daneben.
Ich unterschrieb unten auf Seite elf.
Portia Marceau.
Auf dem dicken Papier wirkte mein Name klein.
Mein Vater hatte fünfzehn Jahre als Bühnentechniker im Theater unten gearbeitet und war kein einziges Mal in diesen Raum eingeladen worden.
Er war vor elf Monaten gestorben, nachdem er vierzig Fuß über der Bühne von der Obermaschinerie gestürzt war.
Die Polizei nannte es einen Unfall.
Ich hatte ihnen nie geglaubt, aber ich hatte keine Beweise und musste die Miete bezahlen.
„Willkommen in der Familie, Miss Marceau“, sagte Victor.
Sein Lächeln erreichte seine Augen nicht einmal ansatzweise.
Die Tür öffnete sich, bevor jemand noch ein Wort sagen konnte.
Lena Garnier stand dort in ihrem Probenmantel, das blonde Haar so straff zurückgebunden, dass es ihre Augenbrauen nach oben zog.
Sie war die Erste Solistin der Kompanie, siebenundzwanzig Jahre alt, und seit zwei Jahren hatte man ihr gesagt, Giselle gehöre ihr.
„Stimmt das?“, sagte sie. „Tanzt sie die Rolle?“
„Lena“, sagte Victor sanft. „Das ist eine Vorstandssitzung.“
„Sie kann die Wahnsinnsszene nicht tanzen. Sie schafft nicht einmal die Sprünge im zweiten Akt, ohne zu wackeln.“
Ich stand vom Tisch auf.
Meine Hände zitterten, also presste ich sie flach auf die Tischplatte.
„Ich wackle, weil ich seit drei Monaten mit einem gebrochenen Absatz tanze“, sagte ich.
„Kommen Sie morgen um zehn und sehen Sie mir zu. Dann sagen Sie mir, was Sie sehen.“
Lena starrte mich an.
Noch nie hatte ihr jemand laut widersprochen.
Geoffrey schob mir den Ring über den Finger, während der Vorstand zusah.
Ein eckiger Smaragd, schwer und kalt. Er passte.
„Lächle“, murmelte er. „Sie sehen zu.“
Ich lächelte.
Dann ging ich auf eigenen Beinen aus diesem Raum, und mehr hatte ich mir von keinem von ihnen je gewünscht.
Ich nahm die Hintertreppe hinunter zu den Garderoben, denn die Eingangshalle war voller Fotografen.
Das Marlowe Theater roch nach Staub, heißen Scheinwerfern und altem Kolophonium.
Meine Garderobe lag am Ende des Korridors.
Sie war schmal, mit einem Spiegel, einem Heizkörper und einem Ständer voller Tutus, die ich auf einer richtigen Bühne noch nie getragen hatte.
Mit der Schulter stieß ich die Tür auf.
Das Licht war aus.
Ich griff nach dem Schalter.
„Nicht“, sagte ein Mann aus der Dunkelheit.
Eine Hand schloss sich an der Wand über meine, warm und feucht.
Ich roch Blut, bevor ich es sah.
Er zog mich einen Schritt in den Raum und trat die Tür hinter uns zu.
Die Lampe über dem Spiegel klickte an.
Er stand ganz nah vor mir, groß und schlank, mit dunkelblondem Haar und einem grauen Wollmantel, dessen linke Seite schwarz vor Nässe war.
Die Spitze seines Ringfingers fehlte.
In der anderen Hand hielt er meinen eigenen Vertrag, die Durchschrift, flach an seine Brust gedrückt.
„Elf Seiten“, sagte er mit leiser, ruhiger Stimme. „Du hast sie alle gelesen und trotzdem unterschrieben.“
Ich sah die Pistole auf meinem Schminktisch liegen, zwischen Puder und Haarklammern.
Dann sah ich den roten Fleck, der sich auf seinem Mantel ausbreitete.
„Alec Kerrigan“, sagte er. „Den Namen werden Sie später noch brauchen.“
„Miss Marceau, Sie und ich werden über Ihren Verlobten sprechen.“