Zweimal geliebt vom Eishockeystar, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Papa
Meine Tochter sah ihn, bevor ich es tat.
„Papa!“
Sie riss sich das Klebeband von der Hand und rannte los, wobei sie ihren Infusionsständer hinter sich herzog.
Der ganze Flur drehte sich um.
Sechs Männer in blauen Voyageurs-Trikots waren gerade mit einem Wagen voller Stoffbären aus dem Aufzug gestiegen.
Ihnen folgten fünf Kameras.
Ingrid rannte direkt an den Bären vorbei und warf sich dem Größten an den Hals.
Er fing sie mit einem Arm auf, bevor der Infusionsständer umkippte.
Er lachte. Was sollte man auch sonst tun, wenn eine kahlköpfige Sechsjährige einen im Livefernsehen Papa nannte?
„Hey, hey. Vorsicht, Kleine. Du hast einen Zugang.“
„Ich wusste, dass du kommst“, sagte sie zu ihm. „Mama hat gesagt, du bist im Fernsehen beschäftigt.“
Die Krankenschwestern lachten.
Die Kameraleute waren begeistert.
Ich stand in der Tür von Zimmer 614, hielt einen Becher Apfelsaft in der Hand und konnte meine Füße nicht bewegen.
Sieben Jahre.
Seine Haare waren kürzer.
Am Kinn hatte er eine neue Narbe.
Den schiefen Schneidezahn, den er sich partout nicht richten lassen wollte, hatte er immer noch.
Ingrid hatte denselben.
Er setzte sie auf seine Hüfte und sah sich nach demjenigen um, zu dem sie gehörte.
Er entdeckte mich.
Ich sah, wie es ihn traf.
Das Lächeln blieb auf seinen Lippen, doch der Rest seines Gesichts erstarrte.
„Britta?“
Ich setzte eine ausdruckslose Miene auf.
Sechs Jahre lang hatte ich in Fargo vor dem Spiegel geübt, für alle Fälle.
„Tut mir leid“, sagte ich. „Ich bin Kate. Kate Lind.“
Die leitende Krankenschwester, die mich mochte, kam herüber und berührte seinen Arm.
„Kate ist die Mutter unserer Ingrid, Mr. Haugland. Ingrid ist Ihr größter Fan.“
Er sah sie nicht an.
Er sah mich an.
„Wie alt ist sie?“
„Fünf“, sagte ich.
Die Lüge kam mir glatt über die Lippen.
„Sie nennt jeden Mann im Trikot Papa. Du bist nichts Besonderes.“
Ingrid klappte der Mund auf.
„Ich bin sechseinhalb.“
„Fünfeinhalb“, sagte ich. „Komm her, Spatz. Du hast dein Klebeband abgezogen.“
Erik Haugland gab mir meine Tochter ganz vorsichtig zurück.
Seine Hände zitterten.
„Du siehst aus wie jemand, den ich mal kannte“, sagte er.
„Das höre ich oft.“
Jemand aus dem Team sagte, sie lägen hinter dem Zeitplan.
Er ließ sich von ihnen den Flur entlangführen.
Zweimal drehte er sich um.
Beim dritten Mal schloss ich die Tür.
Ingrid funkelte mich vom Bett aus an, während die Krankenschwester ihren Zugang neu festklebte.
„Das war Papa. Von dem Foto.“
„Ich weiß, Spatz.“
„Du hast gesagt, ich bin fünf.“
„Ich weiß.“
„Das ist gelogen.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Iss deinen Pudding.“
Ich trat auf den Flur, um Luft zu holen, und lief direkt in einen Schaffellmantel hinein.
Dag Haugland hatte ganz hinten gestanden, hinter den Kameras.
Ich hatte ihn nicht gesehen.
Er hatte mich gesehen.
Er war jetzt neunundfünfzig, hatte weißes Haar und immer noch dieselben riesigen Hände, die früher die Tür unseres Imbisses in Duluth ausgefüllt hatten.
„Familienraum“, sagte er. „Jetzt.“
Ich folgte ihm, denn die Alternative wäre gewesen, vor der Tür zum Zimmer meiner Tochter eine Szene zu machen.
Im Familienraum war niemand außer einem Aquarium und einem Weihnachtsbaum mit Papierornamenten, die die Kinder gebastelt hatten.
Er schloss die Tür.
„Kate Lind“, sagte er. „Niedlich.“
„Was willst du?“
„Ich will wissen, was du in der Stadt meines Sohnes machst.“
„Meine Tochter hat Leukämie.“
„Das tut mir leid.“
Er klang nicht, als täte es ihm leid.
Er klang wie ein Mann, der den Wetterbericht vorlas.
„Im Lake County liegt immer noch ein Haftbefehl gegen dich vor, Britta. Gefährlicher Eingriff in den Straßenverkehr. Flucht vor der Anklage. Er ist nie verjährt.“
Ich steckte die Hände in die hinteren Hosentaschen, damit er sie nicht zittern sah.
„Ich weiß.“
„Dann weißt du auch, was mit dem kleinen Mädchen einer Flüchtigen passiert, wenn ihre Mutter ins Gefängnis kommt. Der County nimmt sie in Obhut.“
Er nahm eine Papierschneeflocke vom Baum und drehte sie zwischen den Fingern.
„Geh dahin zurück, wo immer du gewesen bist. Nimm sie mit. Tu es noch diese Woche, und ich habe dich nie gesehen.“
Vor sieben Jahren hatte ich genau das getan, was dieser Mann mir sagte.
Damals war ich ebenfalls aus einem Krankenhaus geflohen.
Ich war mit seinem Mantel auf dem Rücken und vierhundert Dollar in der Tasche hinaus in den Schnee gegangen.
Durch das Fenster des Familienraums sah ich zur Tür von Zimmer 614.
Ingrid saß aufrecht in ihrem Bett und hielt das Foto von Erik im See an die Scheibe, damit eine Krankenschwester es sehen konnte.
Vor zwei Tagen hatte der Arzt es ganz klar gesagt.
Ihre beste Chance war ein Elternteil.
Meine Hälfte würde nicht ausreichen.
„Nein“, sagte ich.
Dag hob die Augenbrauen.
„Wie bitte?“
„Ruf den Sheriff. Ruf, wen du willst.“
Ich öffnete die Tür.
„Aber zuerst sage ich deinem Sohn, dass er eine Tochter hat.“
Ich nahm die Treppe, weil der Aufzug zu langsam war.
Sechs Stockwerke tiefer.
Der Bus der Spieler stand mit laufendem Motor in der Tiefgarage des Krankenhauses. Das Team lud die Bären wieder ein.
Erik stand bei seinem Truck und hielt sein Handy in der Hand, ohne jemanden anzurufen.
Zwei seiner Teamkollegen redeten auf ihn ein.
Er hörte ihnen nicht zu.
Als er mich über den Beton auf sich zukommen sah, ließ er das Handy fallen.
Seine Teamkollegen verstummten.
Ich blieb atemlos vor ihm stehen, in Socken, weil ich meine Schuhe vergessen hatte.
„Britta“, sagte er.
Diesmal widersprach ich nicht.
„Sie ist nicht fünf“, sagte ich. „Sie ist sechs. Und sie ist deine Tochter.“