Die Mafia-Prinzessin kehrt zurück, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Ring
Ich starb mit siebenundzwanzig auf dem Badezimmerboden in Piero Barbieris Haus.
Das Letzte, was ich spürte, war die kalte Fliese an meiner Wange.
Das Nächste, was ich spürte, war seine Hand, die sich um meinen Nacken schloss.
Ich war wieder neunzehn, stand in einem cremefarbenen Seidenkleid da, und zweihundert Menschen klatschten.
Piero drückte zu.
Es war derselbe Druck, mit dem er mir vor Gästen gern eine sanfte Berührung gab, gerade sanft genug, um wie Liebe auszusehen.
„Lächle, amore“, sagte er mir ins Ohr, „oder ich bringe dir später bei, wie das geht, dort, wo uns niemand sehen kann.“
Der Garten meines Vaters auf dem Todt Hill leuchtete im Schein weißer Zelte und Papierlaternen.
Nahe dem Springbrunnen spielte eine Band leise.
Am Ehrentisch stand mein Vater mit erhobenem Weinglas, kahlköpfig und lächelnd hinter seiner Drahtbrille.
Don Alberto Ferrara, der Staten Island und die halbe Stadt Brooklyn beherrschte, gab seine Tochter aus der Hand.
Ich kannte dieses Abendessen.
Ich hatte es schon einmal erlebt.
An jenem Abend hatte ich gelächelt und danach acht Jahre lang weitergelächelt.
Die Gäste waren Ferraras und Barbieris, Männer mit dicken Hälsen und Frauen mit Diamanten.
Am Familientisch war ein Platz leer, dort, wo früher der Stuhl meines Bruders gestanden hatte.
Vor acht Monaten hatte der Rat Enrico seinen Rang aberkannt, und mein Vater hatte ihn hinausgeworfen.
In drei Wochen würden sie seinen Leichnam aus den Narrows ziehen.
Ich sah auf meine linke Hand.
Ein quadratischer Diamant saß an meinem Finger, schwer wie eine Münze.
Pieros Daumen drückte auf den Knubbel an meinem Hinterkopf.
„Der Trinkspruch, Fabiola“, flüsterte er. „Sieh deinen Vater an.“
Ich sah meinen Vater an.
Mein Vater sah über sein Glas hinweg zu mir, und in seinem Gesicht war nichts zu lesen.
Acht Jahre lang hatte ich mich gefragt, ob er es wusste.
Ich hörte auf, mich das zu fragen.
Ich zog den Ring vom Finger.
Er glitt leicht herunter, weil meine Hände zitterten.
Noch hatte es niemand bemerkt.
Mein Vater sagte: „Auf meine Tochter und auf den Frieden, den sie zwei großen Familien bringt.“
Er hob sein Glas in Richtung der Gäste.
Ich ging drei Schritte zum Ehrentisch, hielt meine Hand über sein Weinglas und ließ den Ring los.
Der Ring platschte mit einem leisen, klaren Geräusch in den Rotwein.
Die Band brach mitten in einem falschen Ton ab.
Zweihundert Gesichter wandten sich mir zu, und im Garten wurde es so still, dass ich den Springbrunnen hörte.
Mein Vater sah in sein Glas.
„Fabiola“, sagte er sanft. „Was soll das?“
„Ich heirate ihn nicht.“
Meine Stimme klang fester, als ich mich fühlte.
Piero war mit zwei Schritten bei mir, lachte und ließ seine Hand schon wieder meinen Nacken suchen.
„Sie ist nervös“, sagte er zu den Gästen an den Tischen. „Seht sie euch an. Das ist ein großer Abend.“
Ich trat aus seiner Reichweite.
„Vor zehn Sekunden hat er mir ins Ohr geflüstert“, sagte ich laut genug, dass man es bis zu den Zelten am hinteren Ende hören konnte.
„Er sagte: Lächle, oder ich bringe dir später bei, wie das geht, dort, wo uns niemand sehen kann.“
Jemand schnappte nach Luft.
Pieros Lächeln blieb, aber unter seinem Auge zuckte ein Muskel.
„Ich habe gesagt, dass sie wunderschön aussieht“, sagte er zu den Gästen.
„Dann sag es noch einmal“, sagte ich. „Lauter. Damit dein Vater es auch hört.“
Der alte Barbieri saß am Tisch ganz hinten in einer grauen Strickjacke, eine Zigarette, die er nicht anzünden durfte, zwischen den Fingern.
Sein Blick fiel auf seinen Sohn.
Er blieb eine Sekunde länger dort, als er sollte.
In der Stille lachte ein Mann einmal, tief und kurz, nahe dem hinteren Ende.
Ich blickte an den Kerzen vorbei und sah an Tisch neun einen Fremden mit kurz geschorenen Haaren und einer schwarzen Jacke, für die er sich nicht einmal schick gemacht hatte.
Er grinste mich an.
Dann hielt er sich die Hand vor den Mund, und das Grinsen war verschwunden.
Mein Vater stellte sein Glas ab.
Mit zwei Fingern fischte er den Ring heraus, trocknete ihn an seiner Serviette ab und legte ihn neben meinen Teller.
Sein Lächeln verrutschte nicht.
„Meine Tochter ist müde“, sagte er zu den Gästen. „Esst. Trinkt. Heute Abend wird gefeiert.“
Die Band setzte wieder ein, mutig, ein wenig zu schnell.
Er wandte den Kopf zu zwei Männern am Haus.
„Bringt sie nach oben“, sagte er leise.
Ich starrte ihn an.
„Sie heiratet ihn am Achtundzwanzigsten“, sagte mein Vater, „selbst wenn ihr sie tragen müsst.“