Das Dienstmädchen meines Erzfeinds, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hammer
Der Schulleiter klopfte zweimal ans Mikrofon, und vierhundert Schüler verstummten.
Ich saß in der ersten Reihe des Kestrel-Hill-Auditoriums, das Band der Klassensprecherin über der Brust.
Meine Mutter hatte meinen Blazer an diesem Morgen um fünf gebügelt, weil die Eröffnungsversammlung stattfand.
Ich war achtzehn Jahre alt und seit genau elf Tagen Klassensprecherin.
„Dieses Jahr ist unser hundertjähriges Jubiläum“, sagte der Schulleiter.
„Vor hundert Jahren hat die Familie Whitcombe diese Schule mit eigenen Händen und eigenem Geld erbaut.“
Das wusste ich bereits, denn ihr Name war über der Eingangstür eingemeißelt.
„Zu diesem Anlass hat das Kuratorium die Schülerverfassung geändert.“
Ein paar Lehrer rutschten auf ihren Sitzen hin und her.
„Ausschließlich im Jubiläumsjahr geht das Amt der Klassensprecherin an ein Mitglied der Gründerfamilie über.“
Mir sackte der Magen ab.
„Julian Whitcombe, kommst du bitte nach vorne?“
Langsam trat er aus der zweiten Reihe.
Julian war groß, hatte strohblondes Haar, das ihm über die Stirn fiel, und eine runde Schildpattbrille.
Seine Uniform war so scharf gebügelt, dass sie aussah, als wäre sie ihm direkt auf den Körper gebügelt worden.
Jedes Mädchen an der Schule hatte eine Theorie über ihn, und keine von ihnen hatte ihn je lachen hören.
Als er die Stufen zur Bühne hinaufstieg, sah er mich nicht an.
Der Schulleiter lächelte mich mit allen Zähnen an.
„Hattie, wir danken dir für deinen Einsatz. Ich bin sicher, du hast Verständnis.“
Jemand in der letzten Reihe lachte.
Ich verstand sehr wohl.
Zum Amt der Klassensprecherin gehörten ein Schreibtisch, ein Hammer und die Auszeichnung als Schülersprecherin des Jahres.
Die Auszeichnung war mit neuntausend Dollar im Jahr dotiert, die wöchentlich ausgezahlt wurden und ausdrücklich in meiner Stipendienvereinbarung standen.
Davon bezahlte meine Mutter die Miete, davon bekam mein Bruder seinen Wintermantel, und nur deshalb konnte ich mir diesen Schulplatz überhaupt leisten.
Ich sah auf das Band über meiner Brust.
Presley Hargrove saß zwei Plätze weiter und machte sich nicht einmal die Mühe, ihr Grinsen zu verbergen.
Sie war die stellvertretende Klassensprecherin und wollte dieses Amt schon seit der neunten Klasse.
Ihr Vater saß im Kuratorium, also musste sie etwas gewusst haben, das mir entgangen war.
Ich hätte direkt dort, vor allen, losheulen können.
Stattdessen stand ich auf.
Im Auditorium wurde es so still, dass ich die Lüftung hören konnte.
„Herr Schulleiter, ist das eine Abstimmung?“, sagte ich.
„Das ist eine Änderung der Schülerverfassung, Hattie.“
„Haben die Schüler darüber abgestimmt?“
„Das Kuratorium ist dazu befugt.“
„Dann lautet die Antwort wohl nein“, sagte ich.
Jemand schnappte nach Luft, und es war mir egal.
Ich zog mir das Band über den Kopf.
Ich faltete es in drei Teile, so wie meine Mutter Geschirrtücher faltete, und ging die Stufen zur Bühne hinauf.
Julian stand mit gefalteten Händen am Rednerpult und sah auf einen Punkt über meinem Kopf.
Ich legte das Band vor ihm auf das Pult.
Dann nahm ich den Hammer vom Rednerpult, denn bis zu dem Moment, in dem ich ihn übergab, gehörte er mir.
Ich hielt ihn ihm hin.
Endlich trafen seine blauen Augen auf meine, und ich sah etwas darin, das ich nicht deuten konnte.
„Glückwunsch“, sagte ich laut genug fürs Mikrofon.
„Steht dir ausgezeichnet. Pass gut drauf auf.“
Ohne ein Wort nahm er den Hammer.
Seine Finger waren eiskalt.
Ich verließ die Bühne und ging den Mittelgang hinunter, während vierhundert Menschen mir zusahen.
Ich rannte nicht und sah mich nicht um.
Ruby holte mich im Flur ein, noch immer mit ihrer Schürze aus der Mensa.
„Hattie, oh mein Gott. Oh mein Gott, das war unglaublich. Ich bring sie um.“
„Lass das“, sagte ich. „Ich muss nachdenken, und dabei brauche ich deine Hilfe.“
Nachgedacht habe ich erst auf der Busfahrt nach Hause.
Da vibrierte mein Handy. Eine E-Mail vom Stipendienbüro.
Die Auszeichnung als Schülersprecherin des Jahres war mit sofortiger Wirkung neu vergeben worden.
Neuntausend Dollar. Weg, noch vor dem Mittagessen.
Ich rechnete zweimal auf meinem Handrücken nach, weil ich im Bus nicht weinen wollte.
Meine Mutter, mein zwölfjähriger Bruder und ich wohnten über einer Wäscherei in Torrington.
Die Miete war am Ersten fällig.
Ohne das Geld würden uns ab November jeden Monat vierhundert Dollar fehlen.
Ich stieg die Treppen zu unserer Wohnung hinauf und fand meine Mutter am Herd.
„Du bist früh zu Hause“, sagte sie.
„Sie haben mir meinen Job weggenommen“, sagte ich.
Ihr Holzlöffel hielt im Topf inne.
Ich erzählte ihr alles, und sie hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, so wie sie es immer tut.
„Na ja“, sagte sie schließlich. „Wir finden schon eine Lösung. Das tun wir immer.“
Sie log, und ich log zurück, als ich nickte.
Um neun klopfte jemand an unsere Tür.
Mein Bruder sah durch den Türspion, dann drehte er sich mit einem seltsamen Gesichtsausdruck um.
„Hattie“, flüsterte er. „Da ist ein reicher Typ.“
Ich öffnete die Tür.
Julian Whitcombe stand in seinem Schulmantel unter der nackten Glühbirne auf unserem Treppenabsatz und hielt einen schlichten weißen Umschlag in der Hand.
Er sah aus, als wäre er den ganzen Weg zu Fuß gegangen.
„Was willst du?“, sagte ich.
„Ich wollte dir einen Job anbieten.“
„Ich habe einen Job.“
„Du hattest einen“, sagte er. „Tut mir leid.“
Er sah nicht so aus, als täte es ihm leid.
Er sah aus wie ein Junge, der kurz davor war, von einem Dach zu springen.
„Ich brauche ein Dienstmädchen“, sagte er ganz leise. „Zweihundertfünfzig Dollar die Woche, bar.“
Mein Mund klappte auf.
„Niemand darf davon erfahren“, sagte er. „Nicht deine Freunde. Nicht die Schule. Niemand.“