Mit dem Onkel meines Ex verheiratet, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Zimmer zwölf
Vor dem großen Saal stand Greta Lindahl vor den Doppeltüren, das Handy zitterte in ihrer Hand.
Drinnen spielte das Streichquartett das Lied vor ihrem Lied.
In acht Minuten sollte sie den Mittelgang entlanggehen.
Ihr Handy vibrierte erneut.
Es war Kristi, ihre Trauzeugin, die vor zwanzig Minuten nach oben gegangen war, um ihren Lippenstift nachzuziehen.
„Rate mal, wessen Bräutigam gerade in meinem Bett liegt?“
Greta las die Nachricht zweimal.
Sie dachte, es sei ein Scherz.
Kristi hatte den ganzen Tag Witze gemacht und Champagner aus einer Kaffeetasse getrunken.
Dann kam das Video.
Es war aus der niedrigen Perspektive eines Kissens aufgenommen.
Kristis nackte Schulter nahm die Hälfte des Bildschirms ein.
Die andere Hälfte zeigte Tanner, der flach auf dem Rücken im Gästebett lag, sein Smokinghemd bis zur Taille offen.
Auf dem Nachttisch hinter ihm lag die Messing-Zimmernummer von der Tür.
Zwölf.
Kristi kicherte außerhalb des Bildes. „Wartet sie nicht auf dich?“
Tanner lachte und zog sie an den Haaren zu sich herunter.
„Sie wird den Mittelgang entlanggehen, egal, was ich mache“, sagte er. „Wohin sollte sie sonst gehen?“
Das Video endete.
Greta blickte auf ihre eigenen Hände hinunter.
Gestern Abend hatte sie sie eine Stunde lang mit Spülmittel und einer Nagelbürste geschrubbt.
In der Falte eines Daumens saß immer noch ein dunkler Streifen Motoröl.
Tanner hatte diesen Daumen heute Morgen geküsst und ihn ihr Etwas Blaues genannt.
Durch die Türen hörte sie zweihundert Menschen auf ihren Stühlen hin und her rutschen.
Ihr Vater hätte neben ihr stehen sollen.
Er war vor sechs Jahren gestorben.
Ihr Bruder hätte neben ihr stehen sollen.
Nils saß in Oshkosh im Gefängnis, neun Jahre einer zwölfjährigen Haftstrafe waren bereits vergangen.
Also hatte sie geplant, allein zu gehen.
Mit dem Handballen wischte sie sich einmal über die Augen.
Dann stieß sie die Türen auf.
Das Quartett geriet aus dem Takt und verstummte.
Zweihundert Köpfe drehten sich zu ihr.
Jemand flüsterte: „Sie ist zu früh.“
Greta schritt ganz ohne Musik im umgearbeiteten Kleid ihrer Mutter den Mittelgang entlang.
Ihre Absätze hallten laut auf den alten Dielen aus Kiefernholz.
Der Richter vorne war Margit Hollenbecks Golfpartner.
Er lächelte sie verwirrt an und sah an ihr vorbei nach dem Bräutigam.
Greta streckte die Hand nach seinem Mikrofon aus.
Er gab es ihr.
„Hallo zusammen“, sagte sie.
Ihre Stimme hallte von den Balken wider.
„Danke, dass ihr trotz des Regens gekommen seid.“
Ein paar Leute lachten höflich.
„Der Bräutigam lässt ein wenig auf sich warten“, sagte Greta. „Er ist oben in Zimmer zwölf, mit meiner Trauzeugin.“
Diesmal lachte niemand.
In der ersten Reihe erstarrte Margit Hollenbeck in ihrer marineblauen Seide.
Greta hielt ihr Handy ans Mikrofon und drückte auf Wiedergabe.
Tanners Stimme erfüllte den Saal.
„Sie wird den Mittelgang entlanggehen, egal, was ich mache. Wohin sollte sie sonst gehen?“
Irgendwo quietschte ein Stuhl.
Eine alte Frau in der dritten Reihe hielt sich die Hand vor den Mund.
Die Seitentür flog mit einem Knall auf.
Tanner kam im Laufschritt herein und knöpfte mit einer Hand sein Hemd zu.
Seine Krawatte hing locker um seinen Hals.
Kristi kam hinter ihm herein, in ihrem staubrosa Kleid, barfuß und mit ihren Schuhen in der Hand.
Eine ihrer Locken war an der Seite platt gedrückt.
„Schatz“, sagte Tanner viel zu laut. „Schatz, das ist ein Streich. Sie hatte bestimmt sechs Mimosa.“
Er griff nach Gretas Arm.
Sie trat zurück.
„Dein Manschettenknopf fehlt“, sagte sie ins Mikrofon.
Er sah hinunter.
Seine linke Manschette hing offen.
Greta hatte diese Manschettenknöpfe selbst angefertigt: zwei kleine Anker aus Messing. Beim Frühstück hatte sie sie ihm in einer Schachtel geschenkt.
„Er liegt wahrscheinlich auf ihrer Bettseite“, sagte Greta.
Jemand hinten im Saal gab einen Laut von sich.
Margit stand auf.
Sie hatte es nicht eilig.
Sie strich ihren Rock glatt, kam nach vorne und legte ihre kühle Hand über das Mikrofon.
„Setz dich, Greta“, sagte sie leise. „Du ziehst das jetzt durch, und wir klären das unter vier Augen.“
„Nein.“
„Denk nach, Liebes.“ Margits Lächeln verrutschte nicht. „Eine Lindahl bekommt auf dieser Halbinsel nicht zwei Angebote.“
Greta sah sie lange an.
Dann zog sie den Saphir von ihrem Finger.
Er hatte Tanners Großmutter gehört.
Er klemmte am Knöchel fest, und sie mühte sich, ihn abzuziehen.
Sie ging zu Kristi und drückte ihn ihr in die Handfläche.
„Etwas Geliehenes“, sagte Greta.
Kristis Gesicht wurde fleckig rot.
„Greta, ich dachte nicht, dass du wirklich …“
„Es laut vorlesen würdest? Ich weiß.“
Greta wandte sich zum Gehen.
Der Mittelgang war lang, und jedes Gesicht entlang des Weges war ihr zugewandt.
Sie hatte die Hälfte ihrer Boote repariert.
Jeden Oktober hatte sie ihre Stege an Land gezogen.
Sie ging los.
„Na, dann geh nur“, sagte Tanner hinter ihr.
Seine Stimme hatte sich verändert.
Der Charme war daraus verschwunden.
„Geh doch. Wohin willst du denn?“
Sie ging weiter.
„Wen glaubst du, wirst du jetzt noch heiraten?“, rief er. „Dein Bruder hat da draußen auf dem Wasser einen Mann getötet. Jeder in diesem Saal weiß das.“
Greta blieb stehen.
„Niemand auf dieser Halbinsel heiratet die Schwester eines Mörders.“
Im Saal war es so still, dass sie den Regen an den Fenstern hören konnte.
Sie spürte, wie jeder Einzelne im Saal vermied, sie anzusehen.
Ihr schnürte sich die Kehle zu.
Neun Jahre, in denen es im Lebensmittelladen still wurde, sobald sie hereinkam.
Neun Jahre, in denen die Leute so freundlich zu ihr waren, wie man es bei Beerdigungen ist.
Sie zwang ihr Kinn nach oben.
Sie würde es bis zu diesen Türen schaffen, selbst wenn es sie umbrachte.
Ganz hinten im Saal scharrte ein Stuhl über den Kiefernholzboden.
Alle drehten sich um.
In der letzten Reihe stand ein Mann auf.
Er war groß, trug einen dunklen Anzug, der über den Schultern nicht ganz passte, und an seinem Ärmelaufschlag klebte eine Locke aus Zedernholz.
Lukas Hollenbeck.
Tanners Onkel.
Der, der früher Priester gewesen war.
Die Familie hatte ihn hinter den Tisch der Caterer gesetzt, so weit von Margit entfernt, wie es der Raum zuließ.
An jenem Morgen am Anleger war er der einzige Hollenbeck gewesen, der Greta gefragt hatte, ob sie glücklich sei.
Er sah den Mittelgang entlang zu ihr hin, ruhig und gefasst, dann blickte er an ihr vorbei zu seinem Neffen.
„Ich würde es tun“, sagte er.