Mit dem gefürchtetsten General des Kaisers verheiratet – und er hat Angst vor mir, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schleier
Jing Wenxuan hob seinen Schleier selbst, denn sonst würde es ja keiner tun.
Er hatte eine volle Stunde auf dem Hochzeitsbett gesessen und war es leid zu warten.
Er warf die rote Seide auf den Boden und stand mit beiden Fäusten zum Kampf bereit auf.
Der gefürchtetste Mann des Reiches stand in der Tür, und machte einen Schritt zurück.
Sein Kopf krachte gegen den Türrahmen, und der Schlag ließ jede Laterne im Zimmer erzittern.
Einen Moment lang rührte sich keiner von beiden.
General Ge Zhenyuan war eineinhalb Köpfe größer als jeder andere am Hof, mit einer Narbe am Kiefer und einer weiteren quer durch die linke Hand.
Die ganze Hauptstadt behauptete, er habe am Hanlu-Pass dreihundert Männer niedergestreckt, ohne mit der Wimper zu zucken.
Jetzt blinzelte er hektisch und presste eine Hand auf seinen Schädel.
„Tür“, sagte er.
Das war das einzige Wort, das er sagte.
„Du hast dir den Kopf an der Tür gestoßen“, sagte Wenxuan.
Dem General wurden die Ohren rot.
Dann wurde sein Hals rot, und schließlich stieg die Röte bis in sein Gesicht, bis hinauf zur Narbe.
Wenxuan war in dieses Zimmer gekommen, bereit, sich brechen zu lassen.
Der Kaiser hatte die Heirat an diesem Morgen vor dem gesamten Hof verkündet und dabei gelacht, als wäre es ein Scherz.
„Zwei Männer, die sich vor niemandem verbeugen“, hatte Seine Majestät gesagt. „Dann sollen sie sich eben voreinander verbeugen.“
Wenxuan war seit genau elf Tagen führender Gelehrter.
Er hatte eine Eingabe verfasst, die den Minister für Riten öffentlich zum Weinen gebracht hatte, und der General hatte jede Braut abgelehnt, die ihm der Thron angeboten hatte.
Also hatte der Kaiser, der von beiden genervt war, sie miteinander verheiratet.
Jeder Gast beim Bankett hatte Wenxuan mitleidig angesehen.
Wenxuan war dreiundzwanzig, schlank und reichte dem General nur bis zur Schulter.
Alle erwarteten, dass der Marschall des Nordens ihn entzwei brechen würde.
„Na?“, sagte Wenxuan. „Ich bin bereit. Bringen wir es hinter uns.“
Der General machte einen überaus vorsichtigen Schritt ins Zimmer.
Er blieb am Tisch stehen und nahm den Weinkelch hoch.
Seine Hand zitterte so stark, dass der Wein über seinen Ärmel schwappte.
„Ich werde dir nichts tun“, sagte er mit tiefer, kratziger Stimme zum Fußboden.
„Was wirst du nicht tun?“
„Dir wehtun.“
Wenxuan verschränkte die Arme.
„Was hast du dann vor?“
Der General sah zum Bett und wandte den Blick so hastig ab, dass sein Nacken knackte.
„Ich schlafe woanders.“
„Wo?“
Eine lange Pause.
„Im Stall.“
Wenxuan starrte ihn an.
„Im Stall.“
„Die Pferde sind ruhig“, sagte der General.
„Es ist unsere Hochzeitsnacht.“
„Ich weiß“, sagte der General unglücklich.
Er stellte den Becher ab, nahm ihn wieder hoch, trank aus und verschluckte sich daran.
Wenxuan hob das Kinn.
Zwanzig Gäste warteten im Innenhof auf Geräusche aus diesem Zimmer, und die Dienerschaft würde hinter dem Wandschirm lauschen.
Wenn der General jetzt ging, würde das ganze Anwesen erzählen, der Gelehrte sei aus seinem eigenen Brautgemach geworfen worden.
„Wenn du durch diese Tür gehst“, sagte Wenxuan, „werde ich ihnen erzählen, dass du davongelaufen bist.“
Der General stand vollkommen still.
„Ich werde ihnen erzählen, dass der Marschall des Nordens vor einem Mann davongelaufen ist, der halb so viel wiegt wie er, und das in seiner eigenen Hochzeitsnacht.“
„Das stimmt“, sagte der General.
„Dann bleib.“
„Ich kann nicht“, sagte der General.
„Warum nicht?“
Der General öffnete den Mund, schloss ihn wieder und sah zum Türrahmen.
„Weil“, sagte er, und danach kam nichts mehr.
Wenxuan wartete.
Er war sehr gut darin, darauf zu warten, dass Leute ihn anlogen.
Dieser Mann log nicht.
Er konnte einfach nicht reden.
„Na schön“, sagte Wenxuan schließlich. „Geh zu deinen Pferden.“
Die Schultern des Generals sanken vor Erleichterung herab, und das war beinahe beleidigend.
„Aber morgen frühstückst du mit mir am Tisch“, sagte Wenxuan. „Und währenddessen siehst du mich an.“
Der General schluckte.
„Ja“, sagte er.
„Sag es in einem ganzen Satz.“
„Ich werde mit dir frühstücken und dich dabei ansehen.“
Er sagte es.
Dann verbeugte er sich, stieß sich auf dem Weg hinaus den Ellbogen am Türrahmen und war verschwunden.
Wenxuan setzte sich aufs Bett.
Seine Hände zitterten, und er hätte nicht sagen können, ob es Angst war oder der stärkste Lachanfall, den er je hatte unterdrücken müssen.
„Dreihundert Männer“, sagte er in den leeren Raum.
Er stand auf und begann zu suchen.
Ein Mann, der ihn töten wollte, wäre nicht gegen eine Tür gelaufen.
Ein Mann, der etwas verheimlichte, wäre davongelaufen. Und dieser hier war ja davongelaufen, in den Stall.
Das Zimmer war so gut wie leer.
Ein Schwertständer, ein schlichter Kleiderschrank, ein kahler Tisch, keine Schriftrollen, keine Blumen, kein einziges Bild an der Wand.
Unter dem Bett, weit nach hinten an die Wand geschoben, stand eine lange Holzkiste mit einem gesprungenen Deckel.
Wenxuan zog sie hervor und öffnete sie.
Sie war voller Papier, klein gefaltet und mit Armeeschnur zu Bündeln verschnürt.
Er nahm das oberste Blatt heraus.
Die Handschrift darauf war groß, grob und krumm – die Schrift eines Menschen, der den Pinsel fest umklammerte.
Die Worte waren es nicht.
Es waren die Schlussverse eines Aufsatzes über Getreidesteuern, den Wenxuan mit sechzehn für eine Provinzprüfung verfasst hatte. Er kannte sie so gut wie seinen eigenen Namen.
Sie waren so oft abgeschrieben worden, dass das Papier weich wie Stoff geworden war.
Darunter lag das nächste Blatt und dann das übernächste, jedes mit demselben ungelenken Schriftzug datiert, alle paar Monate eines.
Das älteste war sieben Jahre alt.