Gebunden an den Bestienmenschen des Ödlands, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Graben
„Was stimmt mit dem da nicht? Sieh dir seinen Arm an. Von der Schulter abwärts ist er mit schwarzen Schuppen bedeckt.“
„Verseucht. Lass ihn liegen. Der Schutzschild ist hinüber, und in einer Stunde wimmelt die ganze Straße von Hohlwesen.“
Der Mann mit dem hohen Kragen wurde nicht einmal langsamer.
Er rammte meinem Sohn den Stiefel in die Rippen.
Mein Junge war zwei Jahre alt. Er wog etwa so viel wie ein Sack Mehl.
Er flog von meiner Hüfte in den Straßengraben.
Er weinte nicht. Er wurde einfach still im schwarzen Wasser.
Seine Schwester hielt ich noch auf dem anderen Arm.
Trotzdem sprang ich ihm hinterher.
Der Himmel über Haven hatte die Farbe eines Blutergusses.
Zum ersten Mal in meinem Leben war dort oben nichts.
Der Schutzschild hatte seit Jahren Risse.
Ich war die Einzige gewesen, die es gesagt hatte.
Ich fand seine kleine Hand im Schlamm und zog ihn zu mir unter Wasser, zusammen mit seiner Schwester.
Oben auf der Straße schrien die Menschen.
Dann kam etwas mit viel zu vielen Kiefern über den Grabenrand.
Ich drehte ihm den Rücken zu und hielt meine Kinder fest.
Ich erinnere mich, dass ich an ihren Vater dachte.
Ich erinnere mich, dass ich dachte: Brand, es tut mir leid. Ich habe sie nicht in Sicherheit bringen können.
Dann wachte ich auf.
An der Rückseite meiner Zimmertür hing ein weißes Abschlusskleid.
Mein Ausweis vom Institut lag auf dem Schreibtisch. EMBER FARADAY, SCHUTZSCHILDTECHNIK, JAHRGANGSBESTE.
Meine Hände waren sauber.
Mein Bauch war flach.
Ich setzte mich auf die Bettkante und drückte beide Handflächen dagegen, bis sie zitterten.
Auf dem Bildschirm stand im Kalender: Abschlusstag.
Ich war vierundzwanzig.
Die Zwillinge waren noch nicht geboren. Ihr Vater lebte.
Und heute Abend würde mein Onkel mir ein Glas Champagner in die Hand drücken.
Die Feier fand in der Großen Halle unter dem Glasdach statt.
Von dort aus konnte man den Schutzschild sehen, eine blassgoldene Haut, die sich über den ganzen Himmel spannte.
Alle sagten, er würde hundert Jahre halten.
Ich kannte das Datum, an dem er fallen würde.
Die Hawthornes saßen am Ehrentisch.
Ottoline Hawthorne, Direktorin des Registers, saß in ihrem elfenbeinfarbenen Mantel da.
Neben ihr saß ihr Sohn Perrin: blond, mit einem freundlichen Lächeln und dem ShieldWorks-Abzeichen am Revers.
Beim letzten Mal hatte ich ihn attraktiv gefunden.
Beim letzten Mal hatte ich ihm mit seinem eigenen Füllfederhalter in die Hand gestochen, um aus seinem Bett zu entkommen.
Mein Onkel fand mich hinter der Bühne.
Er küsste mich auf die Wange. Er roch nach Kölnisch Wasser und Nervosität.
„Ich bin so stolz auf dich, Liebling.“ Er hielt mir ein Sektglas hin. „Ein Schluck, für das Glück.“
Ich wusste ganz genau, wie es schmeckte.
Unter der Süße lag Bitterkeit.
Ich nahm das Glas.
Er nickte zufrieden.
Auf der Bühne trat Ottoline ans Rednerpult, um die diesjährigen Paarungen des Registers vorzulesen.
Ihre Stimme erfüllte den Saal.
„Unsere Jahrgangsbeste, Ember Faraday, wird Perrin Hawthorne zugeteilt. ShieldWorks fühlt sich geehrt.“
Applaus.
Perrin hob grüßend die Hand in Richtung Publikum.
Mit dem Champagner in der Hand ging ich auf die Bühne.
Ich ging nicht zum Rednerpult.
Ich stieg die Stufen hinunter zum Tisch der Hawthornes und stellte das Glas vor Perrin ab.
Im Saal wurde es still.
„Dann trink du es“, sagte ich.
Perrin sah das Glas an. Er rührte es nicht an.
Hinter mir hörte ich, wie mein Onkel ein leises Geräusch von sich gab.
„Na los“, sagte ich. „Es ist für das Glück. Mein Onkel hat es selbst eingeschenkt.“
Ottolines Mund wurde zu einem schmalen Strich.
„Miss Faraday, Sie sind überreizt.“
„Das bin ich nicht, Direktorin. Ich lehne die Paarung ab.“
Ich sagte es ins Bühnenmikrofon, damit es auch die hinteren Reihen hörten.
Sechshundert Menschen wandten sich den Hawthornes zu.
Perrin fing sich als Erster. Das tat er immer.
Er stand auf, lächelte und knöpfte sein Jackett zu.
„Eine Paarung kann nur von einer gebundenen Frau abgelehnt werden“, sagte er laut und gelassen.
„Du bist nicht gebunden, Ember. Du hast bis Mitternacht. Danach kann ich dich abholen.“
Ein paar Leute lachten und hielten es für einen Scherz.
Mein Onkel lachte nicht. Er war kreidebleich.
„Mitternacht“, sagte ich. „Na gut.“
Auf den Stufen zog ich das Kleid aus und ließ es dort liegen.
Mit meinem Ausweis und den Kleidern, die ich gerade trug, erwischte ich den letzten Bus zum Tor.
Am Tor traf die Mauer von Haven auf die alte Fernstraße.
Dahinter lag das Ödland, grauer Staub unter einem grauen Himmel.
In meinem ersten Leben war ich um zwei Uhr morgens mit Drogen im Blut hierhergerannt.
Ein Mann vom Wolfsgeschlecht hatte auf dem Hof gesessen und auf eine Handelsgenehmigung gewartet.
Riesig, mit schwarzen Haaren und schwarzen Schuppen am linken Arm.
Ich hatte einen Fremden angefleht, sich mit mir zu binden.
Er hatte mich lange angesehen und Ja gesagt.
Um neun Uhr abends betrat ich den Hof, das Herz hämmerte mir in der Brust.
Die Bank am Ausgabefenster war leer.
„Suchen Sie jemanden?“, fragte der Torwächter durch die Glasscheibe.
„Brand Tarrant. Aus der Stadt im Ödland. Er wartet auf eine Genehmigung.“
Der Wächter schnaubte. „Nein, tut er nicht.“
Er nickte über den Hof hinweg zu einem Käfig aus Stahlstangen unter einem Flutlicht.
Der Aussonderungskäfig.
Ein Mann saß darin auf dem Beton und war mit beiden Handgelenken an die Gitterstäbe gekettet.
Schwarzes Haar. Bernsteinfarbene Augen. Schwarze Schuppen am linken Arm.
Seine Verwilderungsuhr hing am Käfig. Drei Minuten.
„Der mit den drei Minuten?“, sagte der Wächter. „Mädchen, morgen bei Sonnenuntergang wird er erledigt.“
Brand hob den Kopf und sah mir direkt in die Augen.
Er kannte mich nicht.
„Geh nach Hause, Haven-Mädchen“, sagte er. „Du hast den falschen Bestienmenschen erwischt.“