Wegen eines Weihnachtskorbs stellte sie mich bloß, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Das Video
Am Samstagmorgen weckte mich mein Telefon mit hundertvierzig verpassten Anrufen.
Ich war in meiner Wohnung in Ocean Park, der Kaffee war gerade halb fertig, und Dezemberlicht fiel durch das offene Fenster herein.
Die Leiterin der Personalabteilung rief an.
Meine Assistentin rief an.
Zwei Journalisten riefen an, von denen ich nicht einmal wusste, dass sie meine Nummer hatten.
„Wilmarie“, sagte die Leiterin der Personalabteilung mit Grabesstimme. „Du musst dir ein Video ansehen.“
„Was für ein Video?“
„Das von Alondra.“
Alondra Colón.
Siebenundzwanzig Jahre alt, Empfangsdame im Hotel im Condado, lange Nägel, blond gefärbte Haare und ein wunderschönes Lächeln, das sie für die Gäste aufsetzte.
Ich hatte sie vor drei Jahren eingestellt.
Sie hatte jedes Mal ihre Gutscheine eingelöst, ohne ein einziges Mal auszusetzen.
Ich öffnete den Link.
Auf dem Bildschirm erschien Alondra. Sie stand in der Hotellobby, trug die blaue Uniform und hatte Tränen in den Augen.
„Hallo zusammen“, sagte sie. „Ich möchte euch etwas erzählen, das mir sehr peinlich ist.“
Mit dem Handrücken wischte sie sich eine Träne weg.
„Ich arbeite seit drei Jahren im Casa Brisa.“
„Meine Chefin heißt Wilmarie Figueroa.“
„Besitzerin von sieben Hotels.“
„Mit Häusern, einer Yacht und Reisen nach Dubai.“
Ich habe keine Yacht.
Und auch keine Reise nach Dubai.
Ich habe eine Hypothek und eine Katze.
„Und diesen Dezember“, fuhr sie mit brüchiger Stimme fort, „gibt uns unsere Chefin nicht einmal einen Weihnachtskorb.“
„Nicht einen einzigen.“
„Vierhundert Angestellte.“
„Alleinerziehende Mütter, Familienväter, Menschen, die sich das ganze Jahr den Rücken krumm schuften.“
„Und sie hat nicht einmal Lust, uns ein Brot zu kaufen.“
Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen.
Die Kamera wackelte.
Dann ein Schnitt, und wieder füllte ihr verweintes Gesicht den Bildschirm.
„Bitte teilt das. Das darf nicht sein. Alle sollen erfahren, wer Frau Figueroa ist. Eine Geizkragen. Eine erbärmliche Chefin.“
Das Video endete mit einem animierten Herz.
Darunter zeigte der Aufrufzähler vier Millionen zweihunderttausend.
Und die Kommentare.
Es waren Tausende.
„Was für eine miese Frau.“
„Boykottiert Casa Brisa.“
„Diese Frau muss gecancelt werden.“
„Ich war in ihrem Hotel in Old San Juan, und es war hässlich. Jetzt verstehe ich alles.“
„Soll sie nach Dubai verschwinden und dort für ihre Geizigkeit bezahlen.“
Ich legte das Telefon auf die Arbeitsplatte.
Ich atmete durch.
Hinter mir miaute die Katze.
„Ganz ruhig“, sagte ich zu ihr. „Es geht nicht um dich.“
Was Alondra nicht wusste oder nicht sagte, war eine ganz einfache Geschichte.
Seit vier Jahren erhielt jeder Mitarbeiter von Casa Brisa zu jedem Feiertag einen Gutschein über zweihundert Dollar.
Zu Dreikönig, zum Muttertag, zum Vatertag, zu den Patronatsfesten und zu Weihnachten.
Und einen weiteren zum Geburtstag.
Die Idee stammte von meiner Mutter.
Doña Rosa hatte Zimmer in einem Hotel auf Isla Verde geputzt, als ich noch ein Kind war.
Sie sagte immer, an ihrem Geburtstag habe sich niemand bei ihr bedankt.
Als sie starb, gründete ich den Fondo Rosa und verwendete einen Teil meines Gehalts, um diese Gutscheine zu verteilen.
Das waren fast fünfhunderttausend Dollar im Jahr.
Das Geld kam aus meiner Tasche.
Nicht vom Unternehmen.
Ich hatte es nie laut gesagt, weil es mir geschmacklos vorkam.
Und jetzt nannte mich eine siebenundzwanzigjährige Empfangsdame vor vier Millionen Menschen erbärmlich.
Die Leiterin der Personalabteilung redete weiter am Telefon, das auf Lautsprecher gestellt war.
„Wilmarie, bist du noch dran?“
„Bin ich.“
„Was sollen wir tun? Die Presse ruft an. Die Hotels bekommen Stornierungen. Die Leute beschimpfen uns in den sozialen Netzwerken. Wir müssen das richtigstellen. Die Gutscheine veröffentlichen, zeigen, dass …“
„Nein.“
„Nein?“
„Ich werde nichts richtigstellen.“
„Wilmarie …“
Ich goss mir Kaffee ein.
Ich dachte an das, was Alondra gesagt hatte.
„Nicht einmal einen Weihnachtskorb.“
Ich dachte daran, was die Leute sagten.
„Was für eine Geizkragen.“
Und mir kam etwas Absurdes, fast schon Komisches in den Sinn.
„Wenn sie einen Weihnachtskorb wollen“, sagte ich, „dann bekommen sie einen Weihnachtskorb.“
„Ich verstehe nicht.“
„Setz eine Mitteilung auf.“
„Was soll darin stehen?“
Langsam diktierte ich ihr den Text, während ich mit der Tasse in der Hand durch die Küche ging:
„Um die Weihnachtstraditionen zu wahren, werden die Gutscheine dieses Jahr abgeschafft.“
„Stattdessen erhalten alle Mitarbeiter von Casa Brisa einen Weihnachtskorb.“
Am anderen Ende herrschte lange Stille.
„Wilmarie, die Gutscheine sind zweihundert Dollar wert.“
„Ich weiß.“
„Zu jedem Feiertag.“
„Ich weiß.“
„Und ein Korb kostet … keine Ahnung, vierzig, fünfzig.“
„Ich weiß.“
„Das ist eine Kürzung um neunzig Prozent.“
„Genau.“
„Und warum?“
Ich lächelte.
Ich betrachtete mein Spiegelbild in der Mikrowelle: zerzaustes Haar und die Augenringe einer Frau, die seit Monaten nicht gut geschlafen hatte.
„Weil sie mich für das verurteilen, was ich nicht getan habe“, antwortete ich, „sollen sie mich wenigstens für das verurteilen, was ich tatsächlich tue.“
„Wilmarie, das ist verrückt.“
„Veröffentliche es.“
„Aber …“
„Veröffentliche es jetzt.“
Ich legte auf.
Zwei Minuten später wurde die Mitteilung auf dem offiziellen Kanal von Casa Brisa veröffentlicht, mit meiner Unterschrift in blauen Buchstaben auf weißem Hintergrund.
Dreißig Sekunden später explodierten die sozialen Netzwerke.
Und zehn Minuten später vibrierte das Telefon wieder.
Diesmal waren es nicht die Journalisten.
Es war die Mitarbeitergruppe, in der mehr als dreihundert Leute gerade die Mitteilung gelesen hatten und alle gleichzeitig schrieben.
Die erste Nachricht lautete nur: „???“
Die zweite: „Frau Wilmarie, ist das ein Scherz?“
Die dritte war von Alondra.
Ein weinendes Gesicht.