Ich ging – und alle drehten durch, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Nacht des Zenitmonds
In der Nacht des Zenitmonds gab der Thronfolger ein Bankett im Marmorpalast und verstieß alle seine Haremskonkubinen.
Er tat es für eine einzige Frau.
Für Briseida, seine Favoritin, die in einem dunkelroten Kleid zu seiner Rechten saß, ein Glas in der Hand, und lächelte, als gehöre ihr diese Nacht.
Wir anderen Konkubinen wurden eine nach der anderen in den Saal gerufen.
Wir waren dreiundzwanzig.
Ein Kammerherr verlas unsere Namen laut, und ein Wächter legte uns einen Lederbeutel mit Goldmünzen in die Hand.
„Mit dem Dank Eurer Hoheit“, sagte der Kammerherr, ohne jemanden anzusehen.
Die anderen lächelten.
Einige weinten vor Erleichterung.
Sie hatten Familien in den Provinzen, Landhäuser, Schwestern, die mit einem gedeckten Tisch auf sie warteten.
Sie verließen den Saal mit dem Beutel fest an die Brust gedrückt und dem Fackellicht in den Augen.
Ich war die Letzte.
„Konkubine Lía“, las der Kammerherr.
Ich ging mit geradem Rücken in die Mitte des Saals, so wie ich es einundzwanzig Jahre lang gelernt hatte.
Prinz Severino hob nicht einmal den Blick.
Er streichelte Briseidas Hand.
Ein Wächter legte mir den Beutel in die Handfläche.
Er wog wie ein Ziegelstein.
Ich ließ ihn fallen.
Die Münzen rollten mit einem langen, klimpernden Geräusch über den Marmor, das im ganzen Saal zu hören war.
Niemand lachte.
Niemand sagte etwas.
Ich ging zu Fuß hinaus, ohne zurückzusehen, durch den Säulengang.
Draußen war es kalt.
Der Mond war von einem grauen Schleier bedeckt, und der ganze Himmel wirkte wie ein Aschefleck.
Ich ging bis zu den Gärten.
Unter einer Weide setzte ich mich auf den Rand des Brunnens.
Die anderen Konkubinen waren bereits in Kutschen davongefahren, lachend und sich umarmend.
Ich blieb allein zurück, im seidenen Hofkleid und mit eiskalten Füßen.
Ich hatte keinen Ort, an den ich gehen konnte.
Mit zwanzig war ich aus einer anderen Wirklichkeit in diese Welt gekommen.
An einem Septembermorgen in Mexiko-Stadt war ich in der U-Bahn ohnmächtig geworden und in einem Seidenbett mit einer kalten Stimme im Kopf wieder aufgewacht.
[Systemnachricht: Willkommen, Gastgeberin. Mission: Erobere die vier einflussreichsten Männer des Imperiums. Belohnung: Rückkehr in deine Welt.]
Vier Männer.
Der Thronfolger.
Der General des Nordens.
Der Kanzler.
Der Leibarzt des Kaisers.
Einundzwanzig Jahre.
Ich versuchte es mit jedem von ihnen.
Und scheiterte an jedem Einzelnen.
Noch in derselben Nacht, als ich am Rand des Brunnens saß, sprach das System zum letzten Mal mit mir.
[Systemnachricht: Ziel vier endgültig verfehlt. Mission abgebrochen. Abschlussverfahren verfügbar.]
Ich schloss die Augen.
„Welches Verfahren?“
[Systemnachricht: Sobald dieser Körper stirbt, kannst du zu deiner Familie zurückkehren.]
Ich blieb ganz still sitzen.
Ich dachte an meine Mutter.
An ihre Küche im Viertel Narvarte, mit der Plastiktischdecke und dem Geruch nach Bohnen.
An ihre kleinen Hände, die mir vor der Schule die Haare glattstrichen.
Einundzwanzig Jahre.
In dieser Welt war ich vierzig geworden.
An den Schläfen hatte ich schon graue Haare.
Und ich erinnerte mich nicht mehr daran, wann mich zuletzt jemand bei meinem richtigen Namen genannt hatte.
Ich stand auf.
Ziellos ging ich durch den Park, unter den Weiden entlang, bis mich meine Füße von allein ans Ende des Gartens trugen, wo das Gras hoch stand und die Laternen kein Öl mehr hatten.
Dort stand das Tor.
Ein schwarzes Tor aus Schmiedeeisen, halb umgestürzt, mit einer rostigen Kette.
Dahinter ein riesiges, stilles Haus mit zerbrochenen Fenstern.
Der Palast des Abenddämmerns.
Der Ort, an den man Konkubinen schickte, die nicht mehr zu gebrauchen waren, um dort zu sterben.
Das wussten alle.
Niemand sprach darüber.
Ich legte die Hand auf die Kette.
Sie gab mit einem Knarren nach.
Das Tor öffnete sich weit genug, dass ich hindurchgehen konnte.
Ich betrat den Hof.
Überall lagen trockene Blätter, da waren ein zerbrochener Brunnen und der Geruch von Feuchtigkeit.
Und unter einem Bogen stand eine Steinbank, über der ein Holzbalken verlief.
Ich sah auf das weiße Seidenband, das ich um die Taille trug und das mir im Harem gegeben worden war, um meine Haare zusammenzubinden.
Ich band es los.
Ich ließ es durch meine Finger gleiten.
Es war weich und lang.
Meine Hände zitterten.
Ich hinterließ keinen Brief.
Kein einziges Wort.
Ich wollte nicht, dass mich jemand suchte.
Und ich wollte auch nicht, dass sich jemand an mich erinnerte.
Ich stieg auf die Bank.
Ich band ein Ende des Bandes mit einem Knoten, den ich als Kind in einem Ferienlager gelernt hatte, am Balken fest.
Ich holte tief Luft.
Die Luft roch nach nasser Erde und Asche.
Da hörte ich etwas.
Weit entfernt, am anderen Ende des Gartens, aus dem Inneren des Marmorpalasts, drang eine Männerstimme zu mir.
Dann eine weitere.
Und noch eine.
Verzweifelte Stimmen, die einen Namen riefen.
Meinen Palastnamen.
„Lía! Lía!“
Ich hätte schwören können, es waren vier.
Ich verharrte reglos, das Band in den Händen.
Und ich wusste nicht, ob sie wirklich da waren oder ob ich bereits zu verschwinden begann.