Der gnadenlose Vertrag: Die unerwünschte Ehefrau des Syndikats, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Kalt wie eine Waffe
Raffaele Sandrelli küsste seine Braut am Altar, während vierzig Kameras blitzten, und ließ dabei die ganze Zeit die Augen offen.
Sein Mund lag hart und kalt auf Gemmas Lippen.
Mit einer Hand hielt er sie am Hinterkopf fest, damit sie sich nicht von den Objektiven abwenden konnte.
Niemand in der Kathedrale konnte hören, was er ihr ins Ohr flüsterte.
„Lächle, Streunerin. Auf dem Papier gehörst du mir drei Jahre lang.“
„Danach bringe ich dich dorthin zurück, wo dein Vater dich gefunden hat.“
Gemma Albertini wurde heute achtzehn.
Noch vor dem Mittagessen hatte man sie für einen Zusammenschluss verkauft.
Sie hätte weinen können, und die Kameras hätten es geliebt.
Stattdessen trat sie ihm mit dem Absatz fest auf den blank polierten Schuh.
Sein Kiefer spannte sich an.
Gemma reckte das Kinn und küsste ihn vor der ganzen Stadt mit offenem Mund zurück.
Sie biss ihm gerade so fest in die Unterlippe, dass sie seinen Geschmack wahrnahm.
Die Fotografen flippten aus.
Als sie sich von ihm löste, flüsterte sie: „Drei Jahre sind eine lange Zeit, um die Augen offenzuhalten, Herr Sandrelli.“
Seine grauen Augen verengten sich.
Für eine Sekunde sah er nicht aus wie ein Mann, der sie hasste.
Er sah aus wie ein Mann, den etwas überrascht hatte.
Dann setzte die Orgel ein, und er drehte sie zu den Gästen, die Finger fest um ihr Handgelenk geschlossen.
In der ersten Reihe saß Don Vittorio Sandrelli, silberhaarig und lächelnd, an jeder Hand einen Ring.
Neben ihm saß ihr Vater Bruno, der ihr nicht in die Augen sehen wollte.
Rosanna stand bereits im Mittelgang, ihre Perlenkette schwang hin und her.
Ihre Stiefmutter war seit Tagesanbruch an ihrer Seite gewesen.
Sie hatte das Kleid gedämpft, den Schleier festgesteckt und Gemma Tee mit Honig eingeflößt, als ihre Hände nicht aufhören wollten zu zittern.
„Atme, Liebes“, sagte Rosanna jetzt und richtete mit beiden Händen den Schleier.
„Du warst wunderschön. Raffaele wird weicher werden, sobald er dich kennt.“
„Wirst schon sehen. Bis dahin halte ich alles sicher für dich, sogar dein Handy.“
Gemma hatte ihr das Handy schon vor einer Woche gegeben, weil Rosanna gesagt hatte, die Männer der Sandrellis läsen alles mit.
Sie blickte an ihrer Stiefmutter vorbei zur Familienbank.
Für die Albertinis waren vier Plätze reserviert, doch Gemma zählte nur drei Personen.
„Wo ist Fiammetta?“, fragte sie.
Fiammetta war Rosannas Tochter, zwanzig Jahre alt, und alle hatten immer gesagt, sie sei die Richtige für eine Hochzeit wie diese.
Rosannas Lächeln veränderte sich nicht.
„In Florenz, Liebling. Ihre Nerven. Die Ärzte haben gesagt, sie soll Menschenmengen meiden.“
„Sie lässt dich grüßen“, fügte Rosanna hinzu und drückte Gemmas Hände.
Der Empfang fand in einem Ballsaal unter drei Kristalllüstern statt.
Gemma saß neben ihrem Mann am Ehrentisch, und er sprach kein einziges Wort mit ihr.
Er unterhielt sich mit den Männern seines Vaters und mit dem Bürgermeister.
Er sprach mit einer Frau in Grün, die über alles viel zu lange lachte.
Ein Kellner stellte Gemma einen Teller hin, und Raffaele schob ihn zwei Zentimeter von ihr weg, ohne hinzusehen.
Sie aß trotzdem das Brot.
Um neun Uhr stand ihr Vater mit einem Glas auf.
Bruno Albertini klopfte gegen das Kristallglas, und es wurde still im Raum.
„Meine Tochter ist unserer Familie eine Last, seit sie geboren wurde“, sagte er.
Ein paar Gäste lachten, weil er es wie einen Scherz hatte klingen lassen.
„Aber heute Abend ist mein nutzloses Mädchen endlich zu etwas gut. Auf die Sandrellis!“
Die Gläser wurden erhoben.
Rosanna tupfte sich mit einer Serviette die Augen.
Gemma legte ihre Gabel hin.
Sie stand auf, nahm das Mikrofon vom Ständer, und alle drehten sich zu ihr um.
„Danke, Papa“, sagte sie hinein.
„Heute kurz nach zwölf bin ich achtzehn geworden, und um zwei hast du mich schon verkauft.“
„Lasst uns alle auf den schnellsten Verkauf anstoßen, den diese Stadt je gesehen hat.“
Jemand sog scharf die Luft ein.
Don Vittorio begann langsam zu klatschen, und dann klatschte der ganze Ballsaal, weil der Don geklatscht hatte.
Ihr Vater wurde kreidebleich.
Raffaele beobachtete sie von seinem Stuhl aus.
Er klatschte nicht.
Seine Augen folgten ihr bis zurück zu ihrem Platz. Dann saß er da und trommelte mit einem Finger auf den Tisch.
Um Mitternacht brachte ein Wachmann sie zur Suite im obersten Stockwerk.
Darin standen ein riesiges Bett und ein Fenster mit Blick auf den Hafen.
Gemma zog die Nadeln aus ihrem Haar und ließ den Schleier zu Boden fallen.
Hinter ihr öffnete sich die Tür, ohne dass es geklopft hatte.
Raffaele kam herein und stieß die Tür mit der Ferse zu. Er trug noch seinen schwarzen Smoking, die Fliege war gelockert.
Langsam durchquerte er den Raum und blieb eine Armlänge von ihr entfernt stehen.
„Das war clever“, sagte er. „Mach das noch einmal, und ich lasse dich für die Kameras knebeln.“
„Versuch’s“, sagte Gemma.
Er holte sein Handy heraus und hielt ihr das Display vors Gesicht.
„Lies.“
Es war ein Nachrichtenverlauf, und die Nummer darin war ihre.
*Ich werde alles sein, was du willst. Nimm mich stattdessen. Ich tue alles.*
*Sag Fiammetta, sie soll zu Hause bleiben. Ich bin diejenige, die dich liebt.*
Es gab noch fünfzehn weitere Nachrichten, datiert auf die vergangenen drei Wochen.
Gemma hatte keine davon geschrieben.
„Du hast um diese Hochzeit gebettelt“, sagte Raffaele ganz leise. „Du hast dich an die Stelle meiner Braut gedrängt.“
„Glaubst du, ich weiß nicht, was für eine Frau so etwas tut?“
Sie las die letzte Nachricht noch einmal.
Sie endete mit einem Namen, den sie seit ihrem achten Lebensjahr nicht mehr laut ausgesprochen gehört hatte.
*Bitte lass mich nicht warten. Deine, deine Gemmina.*