Auf der Alten reiten, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der Rücken der Colorada
Acht Jahre lang hatte ich keine so störrische Stute wie die Colorada geritten.
Sie sprang zur Seite, schnaubte und versuchte mich alle drei Schritte aus dem Sattel zu werfen.
Ich saß auf ihr im großen Corral der Ranch La Esperanza, um vier Uhr nachmittags, während mir die Sonne den Nacken verbrannte.
Gerardo hatte mir am Telefon erzählt, als ich noch in Texas war, er habe eine Stute, die niemand zähmen könne.
Am Montag war ich mit einem Koffer und dem weißen Hut zurückgekommen, und jetzt war schon Freitag.
Mein Freund erwartete mich mit ausgebreiteten Armen und einem Diebesgrinsen vor der Haustür.
„Nacho, Bruder. Wurde auch Zeit.“
Acht Jahre waren vergangen.
Er umarmte mich, als wäre kein einziger Tag vergangen.
Hinter ihm stand seine Frau in der Tür.
Ich erinnerte mich an sie als ein Mädchen Anfang zwanzig, schlank, mit einem Zopf.
Jetzt war sie zweiunddreißig, und ihr Zopf reichte ihr bis zur Taille.
Sie hieß Marisol.
Ihre Augen hatten die Farbe von dunklem Honig, und ihr Körper war der einer Frau, die seit ihrer Kindheit Wasser und Heuballen geschleppt hatte.
„Willkommen, Nacho“, sagte sie und drückte mir fest die Hand.
Ihre Hand war rau und warm.
Ich ließ sie viel zu spät wieder los.
An dem Nachmittag ging Gerardo ins Wohnzimmer, um mit zwei Kumpels Karten zu spielen, denn es war Freitag, und freitags wurde gespielt.
Ich ging hinaus zum Corral, um die Stute auszuprobieren.
Ich hielt die Sprünge schon eine halbe Stunde lang kaum noch aus, als Marisol mit einem Eimer in der Hand am Zaun auftauchte.
„Sie werden sie nicht schaffen“, sagte sie.
„Sie kennt mich schon.“
„Mit der hat es noch keiner geschafft. Mein Vater hat sie gekauft, um sie zuzureiten, und ist vorher gestorben.“
„Dann zähme ich sie eben.“
„Aber nicht mit dem Hut.“ Sie lächelte. „Vor dem erschrickt sie.“
Ich nahm den Hut ab.
Die Stute sprang wieder, und der ganze Corral bebte.
Marisol stellte den Eimer auf den Boden und kletterte auf den Zaun.
„Lassen Sie mich es versuchen.“
„Sie werden sich verletzen.“
„Ich reite schon mein ganzes Leben.“
„Nicht so.“
„Dann bringen Sie es mir bei.“
Ich sah sie an.
Sie trug einen langen Rock aus Baumwollstoff, Stiefel und eine eng anliegende weiße Bluse, die am Schweiß klebte.
„Steigen Sie hinter mir auf“, sagte ich.
„Vorne.“
„Vorne?“
„Damit ich spüre, was sie macht.“ Sie kletterte schon an der Seite hinauf. „Wenn Sie hinter mir sitzen, spüre ich nichts.“
Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte.
Ich rückte im Sattel nach hinten, und sie stieg vor mir auf, die Beine gespreizt und den Rock bis zu den Oberschenkeln hochgerafft.
Sie saß zwischen meinen Armen.
Ihr Rücken lag an meiner Brust.
Der Duft ihres Haars stieg mir zu Kopf: Schweiß, Kamille und Staub.
„So“, sagte sie. „Und jetzt?“
„Halten Sie sich an der Mähne fest.“
„Lieber an Ihnen.“
Sie nahm meine Hände und legte sie auf ihre Taille.
Mit einer Hand hielt ich die Zügel fest und mit der anderen ihre Hüfte.
Die Stute machte einen Satz.
Marisol stieß einen Schrei aus und lehnte sich zurück; ihr Hintern presste sich gegen meinen Schritt.
Mein Schwanz reagierte, ohne mich um Erlaubnis zu fragen.
„Entschuldigung“, murmelte ich.
„Entschuldige dich nicht.“
Die Stute sprang wieder, zur Seite, und Marisols Rock rutschte ihr bis zu den Leisten hoch.
Ihre Schenkel waren braun, fest und schweißglänzend, und bei jedem Aufprall spreizten sie sich ein wenig weiter.
Ich biss die Zähne zusammen.
Ich dachte an Pferde, Seile und Rodeos in Texas.
An alles, nur nicht an die Hitze ihrer Haut, die sich gegen meinen Hosenschlitz presste.
„Nacho“, sagte sie mit leiser Stimme. „Ist das normal?“
„Was?“
„Das, was ich spüre.“
„Du spürst die Stute.“
„Ich spüre nicht die Stute.“
Sie bewegte sich langsam nach hinten.
Sie rieb sich an mir.
Sie tat es mit ihrem ganzen Körper, mit einer Sicherheit, die mir den Atem raubte.
„Gefällt es dir, wie sich das Reiten anfühlt?“, fragte sie und duzte mich zum ersten Mal.
Ich schluckte.
„Marisol.“
„Antworte mir.“
„Das sollte es nicht.“
„Ich habe dich nicht gefragt, ob es das sollte.“
Die Stute machte einen größeren Satz, und wir beide kippten nach vorn.
Meine Hand rutschte von ihrer Taille auf ihren Bauch.
Sie legte ihre Hand darüber und führte meine weiter nach unten, über den zerknitterten Rock, bis zu ihrem Geschlecht.
Durch den Stoff hindurch war es heiß.
Ich drückte unwillkürlich zu, und sie stöhnte leise, den Kopf an meine Schulter gelehnt.
„Ja, es gefällt mir“, sagte ich schließlich.
„Wie schön.“
„Dein Mann ist zwanzig Meter entfernt.“
„Ich weiß.“
„Wenn er rauskommt …“
„Das tut er nicht. Er steckt in einer Pokerrunde.“
Aus dem Haus drangen das Gemurmel von Männerstimmen und das Klacken von Spielchips auf dem Tisch.
Gerardo lachte über irgendetwas.
Ein lautes, freundschaftliches Lachen, von einem zufriedenen Mann.
Ich fühlte mich wie ein verdammter Mistkerl.
Und ich wollte unbedingt weitermachen.
Die Stute blieb von selbst stehen und schnaubte, die Flanken nass.
Im Corral wurde es still.
Marisol richtete sich langsam auf, ohne meine Hand loszulassen.
Mit der anderen strich sie ihren Rock glatt.
Da öffnete sich die Haustür.
Gerardo kam mit einem Zahnstocher im Mund und einem Kartenspiel in der Hand auf die Veranda.
„Nacho!“, rief er von Weitem. „Komm her und hilf mir, die ziehen mir schon das Hemd aus!“
Marisol sprang hinunter.
Sie richtete ihren Zopf.
Sie sah mich einen Moment lang an, die Wangen gerötet.
„Später“, sagte sie tonlos.