Der Kindsvater der Geschäftsführerin ist der Händler des Todes, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Eine Nacht, eine Note
In der Nacht, in der der Arzt meines Vaters ihm noch ein Jahr gab, ging ich in eine Hotelbar und suchte mir einen Fremden aus.
Ich war fünfundzwanzig.
Ich hatte eine Aktentasche voller Aufnahmen meines Vaters und ein Mascara-Problem.
Die Bar lag an der Michigan Avenue, ganz Messing und schummriges Licht, und war um elf fast leer.
Er saß ganz am Ende, allein, vor einem Glas mit irgendetwas, das er nicht trank.
Graue Augen. Ein dunkler Wirbel am Hinterkopf, den noch kein Friseur bezwungen hatte.
Eine Brandnarbe am linken Unterarm, wo er den Ärmel hochgeschoben hatte.
Er sah mich an.
Ich setzte mich zwei Hocker weiter und bestellte ein Sodawasser, das ich nicht anrührte.
„Schlechte Nachrichten?“, fragte er.
„Die schlimmsten. Und du?“
„Jemand will mich tot sehen.“ Er sagte es, als ginge es ums Wetter.
Ich lachte, weil das in dieser Nacht das Einzige war, worüber ich lachen konnte.
„Dann sollte heute Nacht keiner von uns allein sein“, sagte ich.
Wir tauschten keine Namen aus.
Ich sagte ihm, ich wollte eine Nacht lang nicht die Tochter von irgendwem sein.
Er sagte, das käme ihm gerade recht.
Als der Barkeeper die letzte Runde ausrief, legte ich als Erste die Hand auf sein Knie.
„Ich habe oben ein Zimmer“, sagte ich.
Er sah einen langen Moment auf meine Hand.
„Wer sich auf mich einlässt, darf es hinterher nicht bereuen.“
„Dann werde ich es nicht bereuen. Hör auf zu reden.“
Er bezahlte beide Rechnungen und begleitete mich zum Aufzug, ohne mich ein einziges Mal zu berühren. Das machte es nur schlimmer.
Die Aufzugtüren glitten hinter uns zu.
Während der Fahrt nach oben berührte er mich nicht.
Ich zählte die Stockwerke auf der Anzeige und versuchte, ihn nicht anzusehen.
Als wir im elften Stock waren, drehte er sich zu mir, und ich verlor die Beherrschung.
Ich packte ihn am Hemd und küsste ihn leidenschaftlich.
Einen Moment lang ließ er mich gewähren.
Dann vergrub er die Hand in meinem zerzausten Haar und küsste mich zurück wie ein Mann, der die ganze Nacht auf die Erlaubnis dazu gewartet hatte.
Der Aufzug öffnete sich im vierzehnten Stock.
Er löste sich von meinem Mund und führte mich den Flur entlang, die Hand tief an meinem Rücken.
Seine Handfläche war warm durch den marineblauen Wollstoff meines Kleides.
Ich ließ die Schlüsselkarte zweimal fallen.
Er nahm sie mir aus den Fingern und öffnete die Tür.
Das Zimmer lag im Dunkeln, abgesehen vom Licht der Stadt, das durch das Fenster hereinsickerte.
Mit einem Fuß schloss er die Tür und drehte den Riegel vor.
Dann trat er hinter mich und bewegte sich nicht.
„Sag mir etwas“, sagte er.
Seine Stimme war leise und ruhig und fuhr mir direkt die Wirbelsäule hinunter.
„Was willst du?“
Ich spürte seine Hitze einen Zentimeter hinter meinem Rücken.
„Ich will, dass du aufhörst, so vorsichtig zu sein.“
Er gab ein tiefes Geräusch von sich, fast ein Lachen.
„Ich habe noch gar nicht angefangen.“
„Dann fang an.“
Seine Hände fanden den Zipper meines Kleides im Nacken.
Langsam zog er ihn herunter, immer nur einen halben Zentimeter.
Das Geräusch erfüllte den ganzen Raum.
Kühle Luft traf meinen nackten Rücken, und ich erschauderte.
Er schob mir das Kleid von den Schultern und ließ es zu Boden fallen.
Ich stand in Strumpfhosen und einem schwarzen BH da, sonst nichts.
Seine Hände glitten um meine Hüften, und er drehte mich zu sich um.
Sein Blick wanderte ganz ohne Eile über meinen Körper.
„Du hast keine Ahnung, worum du mich gebeten hast.“
„Zeig es mir.“
Mit je zwei Fingern zog er mir die BH-Träger von den Schultern.
Dabei streiften seine Knöchel meine Haut, und ich hielt den Atem an.
Mit einer Hand öffnete er den Verschluss und ließ den BH fallen.
Zuerst küsste er meinen Hals, dann wanderte sein Mund tiefer.
Als seine Zunge meine Brustwarze fand, gab ich einen Laut von mir, den ich selbst nicht wiedererkannte.
Sein Mund noch immer auf meiner Haut, drängte er mich rückwärts zum Bett.
Meine Kniekehlen stießen gegen die Matratze, und ich ließ mich schwer darauf nieder.
Er ging auf ein Knie und zog mir mit beiden Händen die Strumpfhose aus.
Sein Daumen strich über den feuchten Stoff meines Höschens, und er fluchte leise.
„Schon ganz nass“, sagte er.
Es war keine Frage.
„Ich habe dir gesagt, du sollst aufhören, so vorsichtig zu sein.“
Er zog mir das Höschen aus und warf es beiseite.
Dann stand er über mir und knöpfte sein Hemd auf, ohne den Blick auch nur einmal abzuwenden.
Ich sah zu, wie seine Brust zum Vorschein kam, und wollte mit meinem Mund jeden Zentimeter davon erkunden.
Mit einem Zug war sein Gürtel offen, und ich hörte ihn zu Boden fallen.
Er schob sich die Hose hinunter und kickte sie weg.
Sein Schwanz war bereits hart, dick und schwer, und ohne nachzudenken streckte ich die Hand danach aus.
Er packte mein Handgelenk, bevor ich die Finger schließen konnte.
„Nein“, sagte er.
Ich sah zu ihm auf.
„Aufs Bett.“
„Zwing mich.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
Er legte eine Hand mitten auf meine Brust und drückte mich zurück auf die Matratze.
Keuchend landete ich auf dem Bett, und er kam über mich, ehe ich mich bewegen konnte.
Mit einer Hand presste er beide meine Handgelenke über meinem Kopf fest.
Seine andere Hand glitt zwischen meine Beine.
Zwei Finger drangen in mich ein, und ich bäumte mich vom Bett auf.
„Schon?“, sagte er.
„Sag es.“
Ich biss mir auf die Lippe und schüttelte den Kopf.
Er krümmte die Finger, und ich wimmerte.
„Sag es, oder ich höre auf.“
„Ich will deinen Schwanz.“
Seine Augen verdunkelten sich.
„Gut.“
Er zog seine Finger heraus und spreizte meine Schenkel mit seinem Knie.
Die breite Spitze seines Schwanzes drückte gegen meine Klitoris, und ich erschauderte.
Einmal, zweimal zog er ihn durch meine Nässe und reizte mich.
„Lass mich nicht betteln“, sagte ich.
„Ich mag es, wenn du bettelst.“
Ich hätte ihn dafür gehasst, wenn ich nicht schon so weit gewesen wäre.
Mit einem einzigen langen Stoß drang er in mich ein.
Ich stieß einen Schrei aus und krallte die Finger in die Laken.
Er war so dick, dass ich jeden Zentimeter spürte, der mich dehnte.
Ganze drei Sekunden lang bewegte er sich nicht.
Tief in mir spürte ich seinen Puls durch seinen Schwanz.
„Sieh mich an“, sagte er.
Ich blickte in seine grauen Augen, die von den Lichtern der Stadt seitlich beleuchtet wurden.
Er begann sich zu bewegen.
Langsame, tiefe Stöße, bei denen er jedes Mal ganz in mich eindrang.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und zog ihn näher zu mir.
„Du wolltest doch vorsichtig sein“, sagte ich atemlos.
Er lachte leise und rau.
„Du hast Stopp gesagt.“
„Fick mich, als würdest du es ernst meinen.“
„Dann halt dich fest.“
Ich wollte etwas Schlagfertiges erwidern.
Er wurde schneller, und der Gedanke verflog.
Seine Hüften stießen hart gegen meine, so heftig, dass das Kopfteil gegen die Wand knallte.
Das Geräusch war laut und obszön und perfekt.
Er ließ meine Handgelenke los, und ich zog meine Nägel über seinen Rücken.
Er stöhnte und stieß tiefer in mich.
„Ja“, sagte er mir ins Ohr.
„Gib mir das.“
„Du hast es.“
„Das habe ich nicht gemeint.“
Er zog sich fast ganz aus mir zurück und stieß hart wieder zu.
Ich schrie an seiner Schulter auf.
Er tat es noch einmal.
„Wem gehört diese Fotze?“
„Dir.“
„Sag meinen Namen.“
„Du hast keinen.“
Er lachte, und für eine halbe Sekunde brachte es seinen Rhythmus durcheinander.
„Dann sag Ja.“
„Ja.“
„Ja wozu?“
„Ja zu allem“, sagte ich.
„Zu deinem Schwanz, deinen Händen, dazu. Bitte.“
„Schon besser.“
Dann fickte er mich richtig, schnell und tief.
Ich verlor alles aus den Augen, was nicht er war.
Das Gewicht seines Körpers, das Brennen in meinen Schenkeln, der Duft seiner Haut.
Tief in meinem Bauch spürte ich, wie sich der Orgasmus aufbaute, heiß und unnachgiebig.
„Hör nicht auf“, sagte ich.
„Mach ich nicht.“
„Bitte hör nicht auf.“
„Ich bringe dich zuerst zum Kommen“, sagte er.
Er verlagerte sein Gewicht und legte den Daumen auf meine Klitoris.
„Genau hier. Schrei für mich.“
Der Druck seines Daumens, der genau dort kreiste, wo ich ihn brauchte, ließ mich zerbrechen.
Ich kam mit einem Schrei, der in meiner Brust begann und mir aus der Kehle riss.
Mein ganzer Körper krampfte sich um seinen Schwanz zusammen, und die Welt wurde weiß.
Er fickte mich weiter, langsamer, und ließ mich auf den Wellen reiten.
Als ich wieder zu mir kam, zitterten meine Beine.
„Gut“, sagte er.
Er war immer noch hart in mir.
Ich spürte es.
„Jetzt machst du das noch einmal.“
„Ich kann nicht.“
„Falsche Antwort.“
Er zog sich aus mir zurück und drehte mich auf den Bauch.
Seine Hand landete zwischen meinen Schulterblättern und drückte mich in die Matratze.
Mit den Knien schob er meine auseinander und drang von hinten wieder in mich ein.
Ich stöhnte ins Kissen.
Dieser Winkel war irgendwie tiefer, und ich spürte ihn überall.
Seine Hand krallte sich in mein Haar und zog daran, gerade so weit, dass mein Nacken sich bog.
„Sag mir, was du gerade bist.“
„Deine.“
„Noch etwas?“
„Niemandes Tochter“, sagte ich, und die Worte kamen gebrochen heraus.
Für eine Sekunde hielt er inne.
Ich spürte, wie sich etwas in ihm veränderte, wie etwas ins Rutschen kam.
„Gut“, sagte er und fickte mich härter.
Das Bett schlug in einem gleichmäßigen Rhythmus gegen die Wand.
Er griff um mich herum und fand mit zwei Fingern wieder meine Klitoris.
Vom ersten Mal war ich schon kurz davor, und seine Berührung war zu viel.
„Noch einmal“, sagte er.
Es war keine Bitte.
Der zweite Orgasmus traf mich härter als der erste.
Ich schluchzte in die Laken, während er weitermachte und jetzt seinem eigenen Höhepunkt nachjagte.
Seine Stöße wurden unregelmäßig und tief, und ich hörte ihn stöhnen.
„Scheiße“, sagte er.
„Sag es noch einmal.“
„Deine.“
„Ich will spüren, wie du in mir kommst.“
„Das kriegst du.“
„Jetzt.“
Er stieß einmal, zweimal, noch dreimal in mich.
Dann drang er tief in mich ein und kam mit einem rauen, tiefen Laut an meiner Schulter, während er meine Fotze mit heißem Sperma füllte.
Ich spürte das heiße Pulsieren und drückte mich ganz unwillkürlich gegen ihn.
Er blieb in mir, während wir beide wieder zu Atem kamen.
Langsam zog er sich zurück, und bei dem Verlust entwich mir ein leiser Laut.
Dann drehte er mich auf die Seite und zog meinen Rücken an seine Brust.
Er legte den Arm um mich und breitete die Hand flach auf meinem Bauch aus.
„Schlaf noch nicht ein“, sagte er.
Ich lachte, und es war das erste echte Lachen, das mir den ganzen Tag über gelungen war.
„Das ist ganz schön viel verlangt.“
„Ich bin noch nicht fertig mit dir.“
„Du bist gekommen.“
„Bin ich“, sagte er.
„Und ich habe vor, noch einmal zu kommen.“
Ich drehte mich in seinen Armen um und sah ihn an.
Im schwachen Licht, das durchs Fenster fiel, zeichneten sich die kantigen Züge seines Gesichts ab.
„Wie soll ich dich nennen?“, fragte ich.
„Wie du willst.“
„Das ist gefährlich.“
„Ich weiß.“
Mit einem Finger fuhr ich die Kante der Brandnarbe an seinem Unterarm entlang.
„Tut es weh?“
„Nein.“
„Ich frage nicht wegen der Narbe.“
Lange schwieg er.
„Heute Nacht nicht“, sagte er.
„Das ist keine der Fragen, die ich stellen darf, oder?“
„Nein.“
„Na gut.“
„Gut.“
„Dann sind wir beide niemand“, sagte ich.
„Niemand und niemand.“
Er küsste mich langsam und tief, und ich vergaß den Witz, sobald ich ihn gemacht hatte.
Sein Schwanz war wieder hart an meiner Hüfte.
„Schon wieder?“, sagte ich.
„Hab dir doch gesagt, dass ich noch nicht fertig bin.“
Er drehte mich auf den Rücken und senkte den Mund zwischen meine Beine.
Ich vergrub die Hände in seinem dunklen Haar und hielt mich fest.
Draußen vor dem Fenster leuchtete die Stadt noch, als ich schließlich einschlief.
Mein Kopf lag auf seiner Brust, und seine Hand ruhte flach auf meinem Rücken.
Ich kannte seinen Namen nicht, und es war mir egal.
Als ich aufwachte, waren die Laken auf seiner Seite kalt.
Auf dem Hotelblock neben dem Telefon lag eine Nachricht.
„Ich finde dich. W.“
Er fand mich nie.
Neun Monate später bekam ich einen Sohn mit grauen Augen und einem Wirbel, den niemand glattstreichen konnte.
Mein Vater hielt ihn einmal im Arm, bevor er starb.
Sechs Jahre nach dem Hotel war ich Geschäftsführerin von Langford Home und spät dran.
„Technisch gesehen“, sagte Finn vom Rücksitz aus, „hast du gesagt, wir wären um neun da.“
„Technisch gesehen hast du meine Autoschlüssel im Aquarium versteckt.“
„Die Fische wollten fahren.“
Er war fünf Jahre und zwei Monate alt und verhandelte.
Ich musste eine Lieferung in unserem Lager auf Goose Island freigeben, bevor die Bank anrief.
Mittwochs machte die Kita erst um zehn auf.
Also kam Finn mit, in seinem Dinosaurier-Shirt und mit seiner Hand in meiner.
Am Ladetor roch es nach Diesel und Pappe.
Drei Lkw setzten gleichzeitig zurück, und überall piepte es.
Mein Lagerleiter kam mit einem Klemmbrett und einem Problem auf mich zu.
„Yvette, die Bank hat zweimal angerufen, und bei der Lieferung nach Denver fehlt etwas.“
Ich ließ Finns Hand los, um zu unterschreiben.
Eine Unterschrift.
Als ich aufsah, stand er nicht mehr neben mir.
Er war draußen auf dem Beton und rannte einer Taube hinterher, direkt in die Fahrbahn eines rückwärtsfahrenden Sattelschleppers.
Ich schrie seinen Namen.
Der Lkw hörte mich nicht.
Ein Mann sprang aus dem Führerhaus des nächsten Lkw.
Mit zwei Schritten war er auf dem Beton, hob Finn unter einen Arm und rollte mit ihm aus der Gefahrenzone.
Die hintere Stoßstange des Sattelschleppers kam einen Fußbreit vor der Stelle zum Stehen, an der mein Sohn gerade noch gewesen war.
Ich erreichte sie auf den Knien.
Finn lachte.
„Mama, er ist geflogen.“
Der Mann stellte ihn auf die Füße und ließ eine Hand auf seiner Schulter, bis ich ihn bei mir hatte.
Dann richtete er sich auf, und ich sah sein Gesicht.
Graue Augen.
Eine Brandnarbe auf dem linken Unterarm, wo sein Ärmel hochgeschoben war.
Sechs Jahre hatten ein wenig Grau in seinen Bartstoppeln hinterlassen und sonst nichts verändert.
Er sah Finn an.
Er sah den Haarwirbel und die Augen, genauso grau wie seine eigenen.
Etwas in ihm kam zur Ruhe.
„Wie alt ist er?“, fragte er.
Seine Stimme hatte sich nicht verändert.
Ich stand auf und zog Finn hinter meine Beine.
„Vier“, sagte ich.
Das Wort kam klar heraus, und ich war stolz darauf.
Dann sah er mich an, sah mich wirklich an, und ich merkte, wie er mich erkannte.
Das Hotel. Die Bar. Die Nachricht.
„Ma’am“, sagte er. „Sie sollten ihn gut festhalten.“
„Das ist mir bewusst.“
„Abe Abbott.“ Er nickte zu dem Lkw hinter sich, auf dessen Tür BOYLE FREIGHT stand. „Ich fahre für Hank Boyle. Falls Ihre Leute eine Aussage zum Vorfall am Ladetor brauchen.“
„Das werden sie nicht.“
Mein Lagerleiter schrie bereits den anderen Fahrer an.
Abe Abbott tippte Finn an den Schirm seiner Kappe.
„Keine Tauben mehr, Kumpel.“
„Technisch gesehen war es eine Turteltaube.“
Ein Anflug von etwas huschte über seinen Mundwinkel.
Er kletterte wieder in sein Führerhaus und sah mich nicht noch einmal an.
An diesem Morgen unterschrieb ich nichts weiter.
Ich setzte Finn ins Auto, fuhr ihn in die Kita und saß zitternd auf dem Parkplatz.
An diesem Abend, nachdem er gebadet hatte und wir zwei Dinosaurierbücher gelesen hatten, öffnete ich eine Flasche Wein, die ich aufbewahrt hatte.
In der Küche lief leise der Nachrichtensender.
Eine Autobombe in Wilmette, vor vier Monaten. Der Fall war noch immer ungelöst.
Der Fahrer war tot. Der Besitzer des Wagens war nie wieder gesehen worden.
Der Nachrichtensprecher sprach den Namen des Mannes aus, als würde er ihm schlecht schmecken.
„Abram Cruger, der als Händler des Todes bekannte Waffenhändler, soll sich in Genf verstecken.“
Auf dem Bildschirm erschien sein Foto.
Graue Augen.
Ein Haarwirbel am Scheitel.
Mein Glas schlug auf der Arbeitsplatte auf und zerbrach nicht.