Mein Alpha überließ mich seinem impotenten Onkel, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Sieben dürre Jahre
„Mein Onkel kriegt ihn seit sieben Jahren nicht mehr hoch“, sagte Colt ins Mikrofon. „Also mache ich ihm heute Abend ein Geschenk.“
Die ganze große Halle lachte.
Ich stand unten an der Treppe, in dem champagnerfarbenen Trägerkleid, das ich für unsere Paarungszeremonie gekauft hatte.
Die Zeremonie, die er seit sieben Jahren aufgeschoben hatte.
Der Erntemond stand voll und rund hinter der Glaswand.
Zehn Minuten zuvor hatte er Roxanne Vail auf genau demselben Treppenabsatz geküsst und sie seine Luna genannt.
Die Gäste aus Silver Ridge hatten am lautesten geklatscht.
Jetzt deutete Colt mit seinem Whiskeyglas auf mich hinunter.
„Bryn Prewitt. Ich löse dein Versprechen. Vor dem Rudel, unter dem Mond.“
Zweihundert Wölfe wandten sich mir zu.
Es gab nichts zu zerbrechen. Wir waren nie vom Schicksal füreinander bestimmt gewesen. Es war ein Stück Papier, das sein Vater unterschrieben hatte, als ich neunzehn war.
Trotzdem fühlte es sich an, als würde ich vor aller Augen entblößt.
„Aber ich bin nicht grausam“, sagte Colt. „Ich lasse doch kein Mädchen aus dem Waisenhaus ganz allein zurück.“
Er wandte sich zum hinteren Ende der Halle.
„Onkel Gunnar. Sieben dürre Jahre. Sie gehört jetzt dir. Vielleicht kannst du ja die Toten auferwecken.“
Das Gelächter setzte wieder ein, doppelt so laut.
Gunnar Brennick stand neben den Hintertüren in einer schwarzen Arbeitsjacke. Als Einziger hatte er sich nicht in Schale geworfen.
Sein helles Haar musste geschnitten werden.
Sein Gesicht blieb völlig reglos.
Jemand in der Nähe der Bar sagte: „Armer Wallach“, und jemand anderes verschluckte sich an seinem Bier.
Roxanne lachte in ihren Champagner hinein und lehnte sich an Colts Schulter.
Ich umklammerte das Treppengeländer.
Sieben Jahre lang hatte man mich höflich ausgelacht. Eine weitere Nacht, in der man es ganz offen tat, würde ich auch noch aushalten.
Dann hob Colt die Hand und bat um Ruhe.
„Noch eine Sache. Das Waisenhaus schließt heute Abend.“
Meine Hand rutschte vom Geländer.
„Unsere Freunde aus Silver Ridge haben angeboten, unsere Waisen aufzunehmen. Sie werden ausgebildet, versorgt und untergebracht. Ihr Truck kommt bei Tagesanbruch.“
Am Tisch von Silver Ridge wurde wieder geklatscht.
Ich wusste genau, wofür Silver Ridge seine Pflegekinder ausbildete.
Jeder in dieser Halle wusste es.
Die Kinder standen beim Nachtischbuffet, wo ich ihnen gesagt hatte, sie sollten bleiben.
Glory hielt das Baby am hinteren Kragen fest. Die Zwillinge hatten Zuckerguss im Gesicht. Das Kleinste klammerte sich mit beiden Fäusten an Glorys Kapuzenpulli.
Glory war dreizehn und sah mich an.
Sie weinte nicht.
Sie wartete darauf, zu sehen, was ich tun würde.
Ich ging los.
Nicht die Treppe hinauf. Mitten durch die Halle, in meinem lächerlichen Kleid, an jedem Tisch vorbei.
Die Leute lehnten sich zurück, um mich durchzulassen.
Fern Mabry stand hinter dem Buffet, in ihrer Schürze, und hielt einen Servierlöffel wie eine Waffe.
„Hol sie dir“, formte sie lautlos mit den Lippen.
Ich blieb vor Gunnar stehen.
Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Graue Augen. Eine Brandnarbe zog sich über seinen linken Unterarm, wo der Ärmel hochgeschoben war.
„Meint er das ernst?“, fragte ich ihn. „Gehöre ich dir?“
Seine Stimme war tief und rau. „Du musst nichts tun, was er sagt.“
„Das habe ich nicht gefragt.“
Er sah mich lange an.
„Wenn du es willst“, sagte er.
Ich drehte mich um und wandte mich der Halle zu.
„Ich nehme an“, sagte ich.
Das Gelächter verebbte. Irgendwo klirrte eine Gabel auf einem Teller.
„Da ich in ein Haus der Brennicks ziehe“, sagte ich, „nehme ich meine Familie mit.“
Colts Lächeln verschwand. „Die Welpen gehören dem Rudel.“
„Jeder Brennick darf jeden Waisen dieses Rudels aufnehmen. Das ist euer eigenes Gesetz.“
Ich sah Colt nicht an. Ich sah den Mann neben mir an.
„Gunnar ist ein Brennick.“
Die ganze Halle wartete.
Gunnar sah zum Nachtischbuffet. Zu Glory, die das Baby hielt.
„Fünf“, sagte er. „Ich habe Platz.“
Hinten sagte tatsächlich jemand: „Aha.“
Colts Kiefer spannte sich an. Dann legte Roxanne ihm die Hand auf den Arm und lächelte zu mir herüber.
„Lass sie gehen, Schatz. Vor dem Jägermond kriecht sie wieder angekrochen.“
Colt gefiel das. Ich sah es ihm an.
„Einen Monat“, sagte er. „In einem Monat stehst du vor meiner Tür und bettelst darum, Toiletten schrubben zu dürfen.“
„Dann wette drauf“, sagte ich.
In der Halle herrschte vollkommene Stille.
„Wenn ich vor dem Jägermond zurückkomme, schrubbe ich Roxannes Böden ein Jahr lang. Auf Knien. Alle hier können dabei zusehen.“
Roxannes Augen leuchteten auf.
„Und wenn ich nicht zurückkomme, bleibt das Waisenhaus offen. Und kein Welpe dieses Rudels wird jemals fortgegeben. Nicht nach Silver Ridge, nirgendwohin.“
Ich hob das Kinn.
„Schwör es beim Namen deines Vaters.“
Niemand in Blackfork schwor beim Namen des alten Alpha. Niemals.
Neben mir erstarrte Gunnar.
Colt lachte, aber einen Moment zu spät.
„Beim Namen meines Vaters“, sagte er. „Viel Spaß im kalten Bett, Bryn.“
Ich ging zum Nachtischbuffet, nahm das Baby hoch und ergriff Glorys Hand.
Die Zwillinge packten mein Kleid. Das Kleinste packte die Zwillinge.
Gunnar hielt uns allen die Türen auf.
Sein Truck hatte eine gesprungene Windschutzscheibe und roch nach Heu.
Das Baby biss ihm in den Daumen, während er es anschnallte.
Gunnar zuckte nicht einmal mit der Wimper.
„Er beißt“, sagte ich.
„Ist mir aufgefallen.“
Seine Ranch lag zwanzig Minuten entfernt, eine unbefestigte Straße hinauf auf dem Deer Ridge.
Ein Blockhaus mit einer durchhängenden Veranda und einem Holzofen, der qualmte, sobald Gunnar ihn anheizte.
Ich legte die Kinder in Schlafsäcke vor den Ofen, alle fünf nebeneinander.
Glory schlief als Letzte ein, einen Arm über das Baby gelegt.
Kurz nach Mitternacht ging ich in die Küche, um Wasser zu holen.
Gunnar saß im Dunkeln am Tisch.
Vor ihm standen eine kleine braune Flasche und ein Glas Wasser.
Er träufelte etwas aus einer Pipette ins Glas. Eins, zwei, drei, vier Tropfen.
Der Geruch traf mich schon von der Tür aus. Bitter und violett, wie zerdrückte Veilchen und Pennys.
Jeder Welpe im Welpenhaus lernt diesen Geruch kennen, bevor er lesen lernt.
„Das ist Eisenhut“, sagte ich.
Er sah nicht auf. „Geh ins Bett, Bryn.“
„Das tötet Wölfe.“
Er trank das ganze Glas aus und stellte es ab.
„Nicht, wenn man vorsichtig ist.“
„Wie lange machst du das schon?“
Endlich sah er mich an.
„Jede Nacht“, sagte er. „Seit sieben Jahren.“