Mein Alpha demütigte mich bei seinem Siegesmahl – also nahm ich ihm seine Küste, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Ich hole sie ein
Mein Mann nahm eigenhändig meine Boje von der Wand seines Lodges, vor zweihundert Wölfen.
Er hob sie an der Kordel hoch und hielt sie mit ausgestrecktem Arm von mir weg.
Sie war rot über weiß mit einem schwarzen Streifen, an einer Seite abgesplittert.
Mein Vater hatte diese Farben in der Woche auf sie gemalt, in der ich geboren wurde.
Dann hängte Josiah Thurston Carlene Dows grün-gelbe Boje an meinen Nagel, und das ganze Lodge begann zu klatschen.
Es war die Nacht des Siegesmahls, ein Jahr und einen Tag nach dem Kampf an der Grenze.
An jedem langen Tisch im Lodge saßen Gäste.
Über dem großen Herd hing das Fell des Alpha, den mein Mann besiegt hatte.
Kopf und Schwanz waren weit ausgespannt und festgenagelt, und das Feuer beleuchtete das Fell von unten.
Dafür jubelten sie.
Ein Jahr lang hatten sie dafür gejubelt, und jede einzelne dieser Nächte hatte ich darunter gesessen.
Josiah hob beide Hände, und das Lodge verstummte für ihn.
„Freunde, ich halte keine lange Rede“, sagte er. „Ich habe noch nie um den heißen Brei herumgeredet.“
Er lächelte in die Runde, locker und herzlich.
„Vor einem Jahr holte ich eine Beal an meine Wand, weil der Pakt es von mir verlangte.“
Er nickte in meine Richtung.
„Sie war eine stille, anständige Ehefrau für dieses Rudel, und dafür danke ich ihr.“
Noch sah mich niemand an.
„Aber ich liebe Carlene Dow, und ich werde sie zu meiner Luna machen. Also stelle ich Mercy Beal beiseite.“
Niemand schnappte nach Luft.
Daran erinnere ich mich am deutlichsten.
Einige betrachteten ihre Teller, die übrigen beobachteten mich, um zu sehen, was ich tun würde.
„Mercy behält ihr Zimmer neben der Küche“, sagte Josiah. „Niemand hier wird sie hinauswerfen. Das ist das Hall.“
Jemand lachte.
Jemand anders stimmte wieder in den Applaus ein, und Carlene legte ihre kleine Hand über den Mund und ließ ihre Augen feucht werden.
Das Lodge heißt Hall, und die Wand mit den Bojen ist die Farbenwand.
Seit 1913 hat jede Luna dort die Farben ihrer Familie aufgehängt.
Sie nennen den Kampf den Übergang, nach dem Eisenbahnviadukt bei Vanceboro.
Mein Vater und mein Bruder starben dort, als sie die Seite von Maine am Fluss verteidigten.
Ich kannte die beiden Antworten. Jeder in diesem Lodge kannte sie.
Eine beiseitegestellte Luna kann schweigen und für den Rest ihres Lebens als Gast unter diesem Dach bleiben, versorgt, aber nicht erhört.
Oder sie kann sagen, was eine Kapitänin aus der Bay sagt, wenn sie ihre letzte Reuse aus schlechtem Wasser zieht.
Neun Tage, nachdem ich meinen Vater und meinen Bruder begraben hatte, heiratete ich.
Bei dieser Hochzeit hatte ich nicht geweint. Ich hatte mich nicht dagegen gewehrt.
Ein Jahr lang war ich dort stehen geblieben, wo man mich hingestellt hatte, hatte unterschrieben, was man mir vorlegte, und am Fußende des Tisches gegessen.
Seitdem hatte man niemanden aus der Bay durch die Tür des Hall gelassen.
Ich stand von meinem Stuhl auf.
Die Bänke scharrten über den Boden, und ich ging durch die ganze Länge des Lodge, an zweihundert Gesichtern vorbei, zur Wand.
Josiah hielt meine Boje noch immer in der Hand.
Ich nahm sie ihm ab. Sie wog weniger, als ich in Erinnerung hatte.
„Ich hol sie ein“, sagte ich.
Der Applaus verstummte.
Carlene nahm die Hand vom Mund.
„Mercy, das ist doch nicht nötig“, sagte Josiah, so freundlich wie immer und leiser. „Die Bay bleibt beim Hall. Das hat der Übergang entschieden.“
„Dann solltest du sie besser festhalten“, sagte ich.
Ich kehrte ihm den Rücken zu und ging zu den Türen.
Am Besuchertisch beim Eingang stellte ein großer Mann in einem Segeltuchmantel ein Glas ab, aus dem er nicht getrunken hatte.
Ich hatte Armand Michaud in diesem Jahr dreimal gesehen, immer am anderen Ende eines Raumes.
Er war der Alpha der Holzfahrer am Machias River und hatte meinen Vater und meinen Bruder auf Fichtenstangen von Vanceboro nach Hause getragen.
Bei der Beerdigung hatte er zu mir gesagt: „Es tut mir leid, dass du sie verloren hast“, und dann gar nichts mehr.
Er stand nicht auf, als ich an ihm vorbeiging.
Er sah mich auch nicht mitleidig an, und das fiel mir auf, denn jedes andere Gesicht in diesem Lodge tat es.
Ich stieß die Türen auf, und der Graupel peitschte seitlich herein.
Der Parkplatz war eine Fläche aus Schotter und Eis, darauf standen Reihen von Lastwagen mit beschlagenen Fenstern.
Ich hatte weder einen Mantel noch ein Auto.
Der einzige Lastwagen, der mir gehörte, stand seit einem Jahr im Schuppen des Hall, mit einem Thurston-Schloss daran.
Ich hatte eine Boje und meine zwei eigenen Füße.
Hinter mir öffneten sich die Türen wieder.
Armand Michaud kam mit seinem Mantel über dem Arm die Stufen herunter.
Er ging zu einem dunkelgrünen Pick-up und blickte nicht zurück zum Hall.
Er fuhr weg, mit mir oder ohne mich.
Durch die hohen Fenster des Lodge beobachteten zweihundert Wölfe uns.
Das sollten sie ruhig.
Ich überquerte im Graupel den Schotter und blieb vor ihm stehen.
Er hielt mir den Mantel hin, doch ich nahm ihn nicht.
Stattdessen legte ich meine Handfläche flach auf seine Brust.
Unter meiner Hand war sein Hemd warm, und sein Herz schlug heftig.
„Bring mich heute Nacht die Airline runter“, sagte ich. „Und frag mich nicht, warum.“
„Das hatte ich nicht vor“, sagte er.
Ich öffnete selbst die Tür seines Pick-ups und stieg ein.