Mein Alpha-Stiefbruder nannte mich Golddiggerin – also kaufte ich den Schuldschein seines Vaters, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tortenmesser
Ich trug das Tortenmesser am Ehrentisch vorbei, als ich ihn es sagen hörte.
„Mein Vater hat keine Busfahrerin wegen ihrer Kochkünste geheiratet“, sagte Soren Holloran.
Er sagte es leise und ungerührt, einen Teller mit Schinken in der Hand, zu den sechs Rudelältesten neben ihm.
„Er hat sie wegen des Körpers ihrer Tochter und der Rente ihrer Mutter geheiratet.“
„Und beide werden noch vor dem ersten Schnee vom Ness-Hof verschwunden sein.“
Niemand lachte.
Aber niemand sagte ihm, er solle aufhören.
Ich stand im Gemeindesaal im Kirchenuntergeschoss der lutherischen Kirche in Dunmore, das Messer in der Hand und den Zuckerguss eines Fremden am Daumen.
Die Trauung meiner Mutter lag vierzig Minuten zurück.
Sie tanzte gerade draußen auf dem Linoleumboden mit ihrem neuen Mann zu einer Fiedel und einem miserablen Lautsprecher.
Sie hatte die Augen geschlossen und den Kopf an seine Strickjacke gelehnt.
Sie hatte kein Wort gehört.
Ich kannte Soren Holloran seit zwei Wochen.
Er war der Alpha-Erbe des Rudels, dreißig Jahre alt und eins zweiundneunzig groß, und ich war ein Omega mit einer Busfahrerin als Mutter.
Ich war ihm viermal begegnet.
Jedes Mal hatte er mich angesehen wie eine Waage, die vielleicht zu viel anzeigen könnte.
Er hatte nie ausgesprochen, was er dachte.
Jetzt hatte er es gesagt, vor dem ganzen Rudel, mit Schinken auf dem Teller.
Die Ältesten waren verstummt und blickten in ihren Kaffee.
Einer von ihnen, Kjell Sundby, trug eine goldene Genossenschaftsnadel und hatte ein rosiges, zufriedenes Gesicht. Er grinste in seine Tasse.
Soren sah noch immer nicht auf.
Er biss in den Schinken.
Ich bin vierundzwanzig Jahre alt.
Ich leite das Waagehaus bei Ridley Siding, zehn Meilen draußen an der Landstraße, und führe dort seit fünf Jahren die Wiegescheine.
Ich weiß, wie viel etwas wiegt, wenn es beladen ist, und wie viel, wenn es leer ist.
Ich weiß, wie viel ein Mann wiegt, wenn er über den Unterschied lügt.
Mein Vater starb unter einem Mähdrescher, als ich neunzehn war.
Danach führte ich die Bücher, damit meine Mutter die Buslinie und das Haus behalten konnte.
Kein Holloran hatte je auch nur einen Cent dazu beigesteuert.
Am Dienstag hatte ich mir freigenommen und war zu einer Anwaltskanzlei in Havre gefahren, weil meine Mutter mich darum gebeten hatte, und hatte zwei Seiten unterschrieben.
Ich hatte sie gefragt, was das sei.
Sie hatte gesagt: „Hochzeitskram, Schatz. Behalte es bis danach für dich“, mir einen Kuss auf die Wange gedrückt, und ich hatte dort unterschrieben, wo der Anwalt hinzeigte.
Ich hatte keiner Menschenseele davon erzählt.
Halvards zwanzig Jahre alter Truck stand auf dem Kirchenparkplatz, Rost blühte an den Türen.
Das Rudelhaus oben am Ness-Hof hatte seit Jahren kein neues Dach bekommen.
Mir waren beide Dinge aufgefallen, und ich hatte gedacht: Er ist Farmer, stolz und liebt meine Mutter.
Ich legte das Tortenmesser auf den Tisch der Ältesten, zwischen die Kaffeemaschine und Sorens Teller.
Ich holte meinen Schlüsselbund aus der Tasche.
Daran hing ein Schlüssel, der nicht mir gehörte.
Halvard Holloran, mein neuer Stiefvater, hatte ihn mir am Freitagabend bei der Hochzeitsprobe mit Tränen in den Augen in die Hand gedrückt.
Es war der Schlüssel zum Waageschuppen am Ness-Hof, seiner privaten Hofwaage, damit ich auf dem Land immer einen eigenen Platz hätte.
Ich löste ihn vom Ring.
Es dauerte einen Moment.
Meine Hände zitterten nicht, und später war ich stolz darauf.
Ich legte ihn vor Soren Holloran auf die Tischdecke, neben seine Gabel.
Im ganzen Untergeschoss schien die Zeit langsamer zu vergehen.
Die Fiedel spielte weiter, aber die Menschen waren verstummt.
„Ich bin Kari Brennick“, sagte ich laut genug, dass es auch die Tische ganz hinten hörten.
„Ich werde weder unter deinem noch unter dem Dach deines Vaters leben.
„Ich nehme keinen einzigen Dollar vom Geld der Hollorans, weder jetzt noch wenn ihr alle weg seid.
„Montag um sechs bin ich in meinem eigenen Waagehaus, wie jeden Montag, und dort könnt ihr mich finden.“
Ich wandte mich den Ältesten zu.
„Danke für den Schinken.“
Kjell Sundbys Lächeln verrutschte um etwa einen Zentimeter.
Ich spürte jeden Blick im Raum auf meinem Rücken und es war mir egal.
Ich ging auf die Treppe zu.
Ich schaffte drei Stufen.
Dann stand er hinter mir, so nah, dass ich die Wärme spürte, die von seiner Brust ausging.
Er beugte den Kopf, und sein Mund war an meinem Ohr.
Er berührte mich nicht.
Das musste er auch nicht.
Sein Atem bewegte die losen Haare in meinem Nacken, und sein Duft senkte sich über mich: kalter Weizenstaub und Schnee und etwas Dunkles darunter, das mir die Knie weich werden ließ.
Zwei Wochen lang hatte ich so getan, als könnte ich nicht riechen, was er war.
Zwei Wochen lang hatte er so getan, als könnte er mich nicht riechen.
„Du hast Nerven“, sagte er so leise, dass nur ich ihn hören konnte.
„Das muss ich dir lassen, Süße.“
Ich drehte den Kopf und sah ihn an.
Er war so nah, dass ich die blasse Narbe durch seine linke Augenbraue und das Grau seiner Augen erkennen konnte.
Sie waren nicht amüsiert.
Sie waren wütend, und darunter lag etwas Hungriges, und ich wollte nicht wissen, was es war.
„Geh aus dem Weg“, sagte ich.
Er rührte sich nicht.
„Du sagst, du nimmst keinen Dollar von uns.
Du sagst es schön laut, vor allen Leuten.“
Sein Mund war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt.
„Dann willst du wohl die Rente deiner Mutter zurückhaben.“
Mir drehte sich der Magen um.
„Jemand hat sie eingelöst“, sagte er.