Mein Alpha wollte mich würdevoll zurückweisen – also probte ich ein Date mit seinem Rivalen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Punkt vierzehn
Mein Gefährte gab mir eine laminierte Karte mit einem Loch in einer Ecke, damit ich meine eigene Zurückweisung am Schlüsselbund tragen konnte.
„Es sind nur drei Zeilen“, sagte Nils.
Wir waren im Büro des Alphas in der Pine-Lake-Lodge, achtzehn Tage vor dem Mittsommerfest.
Ich hatte immer noch bis zu beiden Ellbogen Roggenmehl an den Armen.
An diesem Samstag würde Nils Hakala zum Alpha von hundertneunzig Wölfen geweiht werden.
Seine Mutter stand hinter seinem Stuhl und drückte einen drei Zoll dicken Ordner an ihre Brust.
Am Ordner klebte ein rotes Register mit der Aufschrift PUNKT 14.
Auf der Karte stand: „Ich höre den Alpha. Ich löse das Band. Ich wünsche dem Rudel alles Gute.“
Darunter stand in kleinerer Schrift: Nicht weinen. Nicht den Laib werfen.
„Erklär es mir noch einmal“, sagte ich.
„Der Rat will einen Alpha, der seine Luna selbst erwählt“, sagte Nils.
„Eine Schicksalsgefährtin ist keine Wahl. Also weise ich dich beim Fest vor allen zurück, und damit zeige ich, dass ich mich entschieden habe.“
„Wofür entschieden?“, fragte ich.
„Dich zurückzuweisen.“
„Das ist dann also die Entscheidung“, sagte ich.
„Es geht um die Außenwirkung, Laibchen.“
Seit acht Jahren war ich seine Schicksalsgefährtin.
Seit ich neunzehn war, zeigte ein Ziehen hinter meinem Brustbein auf ihn, ganz gleich, wo er sich befand.
Jetzt zeigte es über einen Schreibtisch hinweg auf ihn, während er mir sagte, wohin ich meine Hände legen sollte.
Ich wollte den Hefter werfen.
Ich wollte mich in einem Mehlsack ausweinen.
Ich tat weder das eine noch das andere, denn ich hatte noch nie etwas davon öffentlich getan, ohne es vorher zu üben.
„Natürlich reden wir danach wieder miteinander“, sagte Nils. „In einem Jahr. Oder in achtzehn Monaten, wenn der Rat sich beruhigt hat.“
„Reden“, sagte ich.
„Wieder dort anknüpfen, wo wir aufgehört haben“, sagte er.
Er lächelte mich an, mit dem Lächeln, das er für Auftragnehmer aufsetzte.
„Du bleibst in deiner Hütte, die Leute werden nett zu dir sein, und dann sehen wir weiter.“
„Okay“, sagte ich.
Nils' Lächeln wurde breiter.
„Gut“, sagte er. „Sag das an dem Tag, und dann ist alles erledigt.“
„Vor hundertneunzig Wölfen sage ich nichts, bevor ich es nicht dreimal unter vier Augen gesagt habe.“
„Es sind drei Zeilen, Aino“, sagte Nils.
„Dann machen wir drei Durchgänge. Fang jetzt an.“
Nils stand auf.
„Aino Laitinen“, sagte er mit der Stimme, die er sich für das Fest aufgehoben hatte.
„Ich breche diesen Laib, tut mir leid, und ich breche das Band. Du bist frei.“
„‚Tut mir leid‘, sagte Ulla.
„Das ist höflich“, sagte Nils.
„Der Alpha entschuldigt sich nicht in den Worten“, sagte Ulla. „Das gehört nicht zu den Worten.“
Sie strich etwas im Ordner durch.
„Noch mal“, sagte ich.
Er sagte es noch einmal, diesmal ohne die Entschuldigung.
Ich las meine drei Zeilen von der Karte ab. Das war der erste Durchgang.
„Beim zweiten Durchgang kommt der Laib dazu“, sagte ich. „In den Worten heißt es, dass der Alpha ihn mit den Händen bricht.“
Ich ging durch die Verbindungstür in die Backstube und kam mit dem Roggenbrot von gestern zurück, das ich für die Enten aufgehoben hatte.
Es war dunkel, rund und so schwer wie eine Bowlingkugel.
Nils nahm es mit beiden Händen und zog daran.
Nichts geschah.
Dann hob er es über den Kopf und schlug es auf die Ecke seines Schreibtischs.
Der Hefter hüpfte.
Ein gerahmtes Foto seines Vaters in Florida fiel mit dem Gesicht nach unten.
Der Laib hatte eine kleine Delle, der Schreibtisch eine größere.
Ulla schrieb etwas in den Ordner.
Ich nahm an, es ging um den Schreibtisch.
„Am Samstag nehmen wir das Brot von heute Morgen“, sagte ich. „Das bricht leichter. Aber nicht so leicht.“
„Du hast deinen Spaß daran“, sagte Nils und rieb sich den Handballen.
„Ich bereite mich vor.“
„Gibt es einen dritten Durchgang?“, fragte Nils.
„Es gibt ein Publikum.“
Ich öffnete wieder die Verbindungstür.
Die vier Leute, die an meinen Öfen arbeiteten, standen mit ihren Blechen in einer Reihe.
Um sechs Uhr morgens hatte ich sie gebeten, auf mein Nicken hin zu keuchen.
Nils sprach die Worte.
Ich las meine Zeilen vor.
Ich nickte.
Sie keuchten.
Einer von ihnen fügte mit angenehm monotoner Stimme hinzu: „Oh nein.“
„Warum sind die hier?“, fragte Nils.
„Am Samstag sind es hundertneunzig. Vier sind ein Anfang.“
„Und jetzt der Rest“, sagte ich.
„Welcher Rest?“
„Eine Zurückweisung besteht nicht aus drei Zeilen. Es geht darum, was danach passiert. Ich bleibe nicht in meiner Hütte, damit man nett zu mir sein kann. Ich verlasse das Rudel.“
Ullas Stift hielt inne.
„Wohin gehst du?“, fragte Nils.
„Durchs Tor. Du brichst den Laib, ich esse meine Hälfte, und das Rudel heult mich hinaus. Das ist das Abschiedsheulen, also proben wir das.“
„Aino“, sagte Nils.
„Ich gebe dir alles zurück, was du mir je geschenkt hast. Also proben wir das“, sagte ich.
„Und während der Höflichkeitsstunde darf jeder ungebundene Alpha in der Halle mit mir sprechen. Also proben wir mit jedem, der kommt.“
„Es kommt niemand“, sagte Nils. „Halme ist der einzige ungebundene Alpha, der dort sein wird.“
„Er ist der Segensalpha und ein bärtiges Standbild. Er würde sich lieber prüfen lassen.“
„Dann proben wir, dass er nicht kommt“, sagte ich.
Vor zwei Jahren war ich beim Ball des Moots nach dreißig Proben des Walzers über die Tanzfläche zu Soren Halme gegangen.
Er stellte seinen Becher auf eine Fensterbank und ging durch die Seitentür hinaus.
Ich riss das oberste Blatt von meinem Klemmbrett und legte es auf seine Schreibunterlage.
Es hatte einundvierzig Zeilen, in der richtigen Reihenfolge und in meiner schönsten Handschrift.
Nils las die erste.
Dann las er sie noch einmal.
„Ein sechs Meter langes Zedernkanu“, sagte er. „Das war ein Jahrestagsgeschenk.“
„Das ist ein einfacher Punkt. Am Anleger, um sechs.“
„Laibchen. Wo soll ich ein Kanu unterbringen?“
„Das“, sagte ich, „musst du denjenigen fragen, der es gekauft hat.“
Ulla nahm die Kappe von ihrem Stift und trug das Kanu in den Ordner ein.