Mein bester Freund hat mich verkauft – also wollte ich meinen Gefährten vergiften, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der letzte Freitag
„Ich habe dich verkauft, Oren.“
Pip sagte es zum Spiegel im Ankleidezimmer, die Finger halb in seinen Zopf verflochten und den Blick auf den Boden gerichtet.
Es war kurz vor Mitternacht, in der letzten Nacht von Orens Schulden.
Seine Tasche stand gepackt neben der Tür, obenauf die Kaffeedose mit dem Trinkgeld.
Oren drehte sich auf dem Hocker um und sah auf den Hinterkopf seines besten Freundes.
„Sag das noch einmal.“
„Egon hat deine Papiere. Er verbrennt sie, wenn du noch eine Sache für ihn erledigst.“ Pips Stimme brach. „Er hat mir einen Namen dafür gegeben. Einen echten, Oren. Ein Busticket und einen Namen.“
Oren kannte Pip, seit sie fünfzehn waren.
Er hatte Pip an der Bushaltestelle in der Wick Street die Haare gehalten, als der sich über die Toilette beugte, und Pip hatte in dem Treppenhaus sein letztes Sandwich mit ihm geteilt, in der Woche, in der der Club ihn an sich genommen hatte.
Sechs Jahre lang.
„Du hast mich für ein Busticket verkauft“, sagte Oren.
„Er sagte, es wäre nur ein Kunde. Ein ruhiger.“ Pip sah endlich auf. Sein abgebrochener Schneidezahn blitzte auf, als sein Mund zitterte. „Er sagte, dir würde nichts passieren.“
„Und du hast ihm geglaubt.“
„Ich wollte es.“
Der Geruchsschleier-Pflaster hinter Orens linkem Ohr juckte. Dort hatte es sechs Jahre lang jede Nacht gesessen.
Er zupfte an der Kante und hielt inne.
Am Spiegelrahmen, ins Glas geklemmt, steckte die letzte Karte aus Zimmer Neun.
Sie war um sieben mit der Zitronentarte gekommen, in denselben kantigen Druckbuchstaben wie jeden Freitag.
ICH SEHE DICH UM 7, EGAL, WO DU LANDST.
Durch die Sieben ging ein Strich, wie ihn alte Hafenarbeiter schrieben.
Er hatte vorgehabt, um Mitternacht vor dem Gilt Room zu stehen und darüber nachzudenken, was das bedeutete.
Jetzt steckte er die Karte ein und erhob sich.
Die Tür öffnete sich, ohne dass jemand klopfte.
Egon Tarvik klopfte in seinem eigenen Haus nicht.
Er trug den anthrazitfarbenen Anzug und den goldenen Ring und lächelte sein höfliches Lächeln, mit dem Oren schon hundert Omegas hatte zugrunde gehen sehen.
„Oren. Mitternacht ist eine wunderbare Zeit, um etwas zu Ende zu bringen.“
„Dann bring es zu Ende“, sagte Oren. „Ich habe bezahlt. Sechs Jahre lang habe ich jede Nacht nachgerechnet. Frag mich, was ich dir schulde.“
„Du schuldest nichts.“ Egon trat ein und schloss die Tür mit zwei Fingern. „Das ist ja das Schöne daran. Die Schuldverschreibung deines Vaters ist beglichen. Bis auf den letzten Cent.“
Pip gab ein leises Geräusch von sich.
Oren hielt sein Gesicht reglos. Es war das Einzige, was ihm gehörte und das Egon ihm noch nicht genommen hatte.
„Dann gehe ich jetzt.“
„Das wirst du. Nach einem Gefallen.“
Egon zog ein Foto aus seiner Brusttasche und legte es mit der Bildseite nach oben auf den Schminktisch, vor Pips Bürsten.
Ein Mann in dunklem Anzug stand auf den Stufen eines Steingebäudes und sah etwas außerhalb des Bildes an.
Er war groß und breitschultrig.
Eine helle Narbe zog sich durch seine linke Augenbraue.
„Benedikt Dreyer“, sagte Egon. „Dreyer Shipping. Seit zwei Jahren ist er diesem Haus ein Dorn im Auge, und im Frühling wird er zur Gefahr.“
„Ich erledige keine Auftragsmorde.“
„Nein. Du tust etwas weitaus Schöneres.“
Aus der anderen Tasche holte Egon ein Glasfläschchen, kaum länger als Orens Finger.
Es enthielt eine klare Flüssigkeit und war mit rotem Wachs versiegelt.
Er stellte es neben das Foto.
„Drei Tropfen in etwas, das er trinkt. Es wird aussehen wie sein Herz. Neunzig Tage.“
Oren starrte das Fläschchen an.
Sein Mund war trocken geworden, wie es ihm in sechs Jahren mit Kunden nie passiert war.
„Du willst, dass ich einen Mann töte.“
„Ich will, dass du ein Geschenk bist.“ Egon lächelte wieder. „Am Samstagabend werde ich dich beim Ball im Zollhaus vor allen Leuten mit ihm bekannt machen. Ein Mann wie er kann ein Geschenk in der Öffentlichkeit nicht ablehnen. Er wird dich mit nach Hause nehmen. Du bist sehr gut darin, Männer dazu zu bringen, dich mit nach Hause nehmen zu wollen.“
„Und wenn ich Nein sage?“
„Dann bleibt die Schuldverschreibung deines Vaters offen, samt Zinsen seit dem Tag, an dem du achtzehn wurdest. Ich müsste einen Weg finden, wie du sie abbezahlst.“
Oren schloss die Hände fester um seine Tasche.
„Mein Vater ist tot.“
„Schulden sind es nicht.“ Egon neigte den Kopf in Pips Richtung. „Und Mr. Vargas Name ist nach wie vor nur ein Versprechen.“
Pip hielt sich die Hände vor den Mund.
Oren sah ihn lange an.
Er dachte an das Sandwich im Treppenhaus und daran, wie Pips Hände zitterten, wenn er die Miete abzählte.
Er dachte: Du darfst jetzt nicht weinen.
„Wo ist das Papier jetzt?“, fragte Oren.
„In meinem Safe. Erledige das, und ich lege es dir in die Hand, damit du es selbst verbrennen kannst.“
„Und sein Name?“
Egon neigte den Kopf.
„Innerhalb einer Stunde, nachdem die Nachricht bekannt wird.“
Oren nahm das Fläschchen.
Es war kalt und wog fast nichts.
Er drehte es, bis das rote Wachs das Licht des Spiegels einfing, und dachte an die sechs Jahre, die ihn in einen Raum gebracht hatten, in dem dies die einzige Tür war.
Dann nahm er den Stift vom Schminktisch und unterschrieb auf der Zeile, die Egon ihm hinhielt, denn nur so konnte er auf die andere Seite dieser Tür gelangen.
„Samstag“, sagte Egon. „Zieh das Grüne an.“
Er ging hinaus.
Pip blieb, wo er war.
„Oren, es tut mir so leid.“
„Lass es“, sagte Oren und steckte das Fläschchen in das Futter seiner Tasche.
An der Tür warf er noch einmal einen Blick auf das Foto.
Der Mann darauf war ihm fremd, mit einer Narbe quer durch die linke Augenbraue, und Oren hatte ihn noch nie in seinem Leben gesehen.