Mein Biker-Ehemann wählte seine erste große Liebe, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Ankündigung
Rhett Kincaid klopfte mit einer Bierflasche gegen das Mikrofon, bis zweihundert Biker verstummten.
Der Club feierte sein Jubiläum, und ich stand mit einem Tablett voller Plastikbecher neben dem Bierfass.
Mein Mann wollte sich gleich beim Besitzer der Bar für das Essen bedanken. Das dachte ich zumindest.
Am Nachmittag hatte sein Vizepräsident mich dabei erwischt, wie ich hinter dem Clubhaus Klappstühle stapelte.
„Was auch immer Rhett heute Abend sagt, bleib, wo du bist“, hatte er gesagt. „Lauf nicht weg. Lass mich das hinterher regeln.“
Ich hatte gelacht. „Hält er endlich eine Rede?“
„So was in der Art.“
Er hatte mir die Schulter gedrückt und war gegangen, um nach dem Generator zu sehen.
In vierzehn Monaten war er kein einziges Mal unfreundlich zu mir gewesen.
Eine neue Frau war seit elf Tagen in der Stadt.
Eines Abends war sie in die Bar gekommen und hatte nach Arbeit gefragt.
Am Ende der Woche hatte sie mir gezeigt, wie man einen klemmenden Reißverschluss mit einem Bleistift repariert.
An diesem Nachmittag hatte sie mir einen Kaffee mit zwei Löffeln Zucker gebracht, weil ihr aufgefallen war, dass ich immer zwei nahm.
Sie hieß Dahlia Reeve und stand jetzt am Fuß der Laderampe, in ihrer Jeansjacke, ohne Kaffee und ohne Lächeln.
Rhett blickte auf die Menge hinunter.
„Vor vierzehn Monaten habe ich eine Frau geheiratet, um die Schulden ihres Vaters zu begleichen“, sagte er. „Rhona weiß das. Jeder hier weiß es.“
Überall auf dem Schotter gingen Handys hoch.
Ich hielt das Tablett weiter fest.
Mein Name stand im Mietvertrag für sein Haus.
Seine Zahnbürste stand neben meiner.
Vierzehn Monate lang hatte er jede Nacht mit einer Hand auf meinem Rücken geschlafen.
Er hatte nie ein Wort darüber verloren, und ich hatte mir eingeredet, dass er eben so war.
„Das war eine geschäftliche Sache“, sagte Rhett. „Es sollte nie mehr daraus werden.“
Jemand neben mir flüsterte: „Oh nein.“
„Dahlia ist meine erste große Liebe“, sagte er. „Sie ist zurück. Ich entscheide mich für sie.“
Er streckte ihr die Hand hin, und Dahlia stieg die Stufen hinauf und nahm sie.
Sie sah mich über den Platz hinweg an.
„Rhona, es tut mir so leid“, sagte sie. „Ich wollte nicht, dass es so läuft.“
Sie klang, als täte es ihr wirklich leid, und das machte es nur schlimmer.
Der ganze Club wandte sich mir zu.
Ich sah Morton an, den Vizepräsidenten.
Er stand beim Generator und nickte mir leicht zu. Das Zeichen dafür, dass ich bleiben sollte, wo ich war.
Ich sah Rhett an.
„Du hättest es mir in der Küche sagen können“, sagte ich.
„Ich sage es dir hier“, sagte er.
Sein Gesicht verriet nichts.
Vierzehn Monate lang hatte ich versucht, dieses Gesicht zu lesen, doch jetzt war es verschlossen.
„Bis Montag hast du ein Zimmer im Pinecone Motel“, sagte er. „Morton bringt dich hin.“
Also zog ich meinen Ring ab.
Es war ein schlichter Goldreif, den sein Vater ausgesucht hatte.
Ich legte ihn zwischen zwei Becher mit lauwarmem Bier auf das Tablett.
Dann stellte ich das Tablett neben seinen Stiefeln auf der Laderampe ab.
Dann ging ich vom Schotter weg.
Niemand sagte ein Wort.
Ich ging an der langen Reihe Motorräder am Ende des Platzes vorbei.
Seine Road King stand ganz am Ende der Reihe.
Ihr linker Rückspiegel war schon gesprungen gewesen, bevor ich ihn kennengelernt hatte.
Acht Jahre lang hatte er sich geweigert, ihn auszutauschen.
Ich blieb nicht stehen.
Ich ging durch das Tor und die Straße hinunter in die Dunkelheit.
Mein Handy vibrierte bereits, weil Videos von mir, wie ich wegging, herumgeschickt wurden.
Ich schaffte es bis zur Hintertür der Bar.
Mae Dorgan stand im Licht der Türöffnung und rauchte die Zigarette, von der sie allen erzählte, sie habe mit dem Rauchen aufgehört.
Sie ist achtundfünfzig und umarmt niemanden.
Sie nahm meine Hand und legte mir etwas hinein.
„Lies es nicht hier draußen“, sagte sie. „Komm nach hinten.“
Ich las die Karte unter der nackten Glühbirne im Vorratsraum.
Es war eine kleine weiße Karte mit einer Lilie darauf.
In liebevoller Erinnerung an Rhona Kincaid. Geliebte Ehefrau und Freundin. Viel zu früh von uns gegangen.
Darunter stand das Datum.
Es war das heutige Datum.
„Mittwoch kam eine Schachtel mit zweihundert Karten an die Hintertür“, sagte Mae. „Niemand hier hat dafür unterschrieben.“
Ich drehte die Karte um.
Auf der Rückseite stand in ordentlichen grauen Buchstaben die Uhrzeit der Trauerfeier.
Samstag, zwölf Uhr, hier im Clubhaus.
„Mittwoch“, sagte ich.
„Mittwoch“, sagte Mae. „Jemand hat drei Tage, bevor irgendwer ein Wort zu dir gesagt hat, deinen Tod in Auftrag gegeben.“