Mein Biker-Ehemann verbrachte die Nacht im Bett einer anderen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Licht auf der Veranda
Um 4:58 Uhr morgens ging auf der Veranda des kleinen Miethauses auf der anderen Straßenseite das Licht an.
Ich parkte drei Häuser weiter, der Motor war aus, meine Hände lagen am Lenkrad.
Mein Mann hatte mir am Abend zuvor um elf eine Nachricht geschrieben.
Er sagte, er säße im Clubhaus fest und würde dort auf der Couch schlafen.
Um ein Uhr war ich am Parkplatz des Clubhauses vorbeigefahren, und sein Motorrad war nicht dort gewesen.
Ich hatte gar nicht wissen wollen, wo es war.
Ich hatte es trotzdem gewusst und war hergekommen, um nachzusehen.
Die Haustür öffnete sich, und mein Mann trat heraus.
Er zog sich gerade seine Kuttenweste aus Leder über die nackte Haut.
Darunter trug er kein Hemd.
Er sah nicht die Straße hinauf und hinunter.
Er duckte sich nicht.
Er ließ sich auf den Stufen Zeit.
Delaney Rooke, die Buchhalterin des Motorradclubs, stand hinter ihm in der Tür. Das Verandalicht schien auf ihre Locken.
Sie trug ein schwarzes T-Shirt, das ihr bis zu den Knien reichte.
Der linke Ärmelbund war ausgefranst.
Ich hatte dieses Shirt vor zwei Sommern an einem Klapptisch bei einem Biker-Treffen in Williams gekauft.
Ich hatte zwölf Dollar dafür bezahlt, und Rhett hatte es getragen, bis es so weich war, dass es zu reißen drohte.
Von meinem Platz aus konnte ich den ausgefransten Ärmelbund sehen.
Drei Häuser entfernt, bei schlechtem Licht, und ich konnte mir nicht einreden, ich hätte mich getäuscht.
Rhett blieb unten an der Stufe stehen und drehte sich um.
Er sagte etwas leise.
Delaney lachte.
Ich kannte dieses Lachen.
So lachte sie im Clubhaus mit allen, herzlich und ungezwungen.
So hatte sie auch gelacht, als ich ihr Suppe an dieselbe Tür gebracht hatte, weil sie die Grippe hatte.
So hatte sie auch beim Grillfest am Labor Day gelacht, als ich ihr ein Bier hinhielt und sie ablehnte.
„Der Arzt hat’s verboten“, hatte sie gesagt, und unser Clubpräsident Dutch war herübergekommen und hatte ihr den Pappteller zum Picknicktisch getragen.
Alle hatten darüber gelacht, wie Dutch sich um die Buchhalterin kümmerte.
Jetzt galt es nur einem Mann, im grauen Dämmerlicht, um fünf Uhr morgens.
Er küsste sie nicht zum Abschied.
Das musste er auch nicht.
Das traf mich am tiefsten.
Sie waren über Abschiedsküsse hinaus und fühlten sich miteinander wohl.
Er schwang ein Bein über das Motorrad, und der Motor brummte auf.
Er fuhr nach Norden, in Richtung unseres Hauses, und das Verandalicht erlosch.
Ich legte die Hand auf den Schalthebel und setzte den Pick-up zurück auf die Straße, ohne das Licht einzuschalten.
Zuerst machte ich ein Foto.
Es war ein schlechtes Foto, grau und körnig, aber das Shirt war zu erkennen.
Ich kam ein paar Minuten vor ihm nach Hause.
Ich saß am Küchentisch und beobachtete die Uhr am Herd.
Ich weinte nicht.
Ich machte Kaffee und stellte zwei Tassen hin. Dann räumte ich eine wieder in den Schrank.
Um zwanzig nach fünf hörte ich seine Stiefel auf der Veranda.
Die Tür ging auf, und er kam herein. Seine Kuttenweste stand noch offen.
„Hey, du bist schon wach“, sagte Rhett.
Er ging durch die Küche und küsste mich auf den Scheitel.
Seine Haut roch nach ihrem Waschmittel.
„Im Clubhaus konnte ich nicht schlafen. Die Couch ist ein Brett.“
„Wo ist dein Hemd?“, fragte ich.
Er zögerte keine Sekunde.
„Ich hab Kaffee drübergeschüttet. Der Kaffee im Clubhaus ist praktisch Teer.“
Er lächelte und griff nach der Kaffeekanne.
Das war der Teil, der viel zu glatt klang.
Vor einer Woche hätte ich ihm das noch abgekauft.
Ich drehte mein Handy um und legte es zwischen uns auf den Tisch.
Er sah lange auf den Bildschirm.
„Hal“, sagte er.
„Nenn mich nicht so.“
„Es ist nicht das, wonach es aussieht.“
„Es sieht aus wie mein Shirt an ihr und du ohne Hemd.“
Ich stand auf.
„Es sieht aus, als hättest du ‚Ich liebe dich, geh schlafen‘ gesagt, während deine Stiefel unter ihrem Bett standen.“
„Delaney hat ein Problem“, sagte Rhett. Seine Stimme wurde sanft und vernünftig, wie immer, wenn er mit Polizisten oder Vermietern sprach. „Es ist Clubangelegenheit. Mehr kann ich dir nicht sagen. Du musst mir vertrauen.“
Ich hatte ihm sechs Jahre lang vertraut.
Ich hatte seinen Namen eigenhändig auf seine Kuttenweste genäht.
Ich ging an ihm vorbei den Flur entlang ins Schlafzimmer.
Ich holte seine Reisetasche vom Schrankbrett und packte sie.
Jeans, Socken, sein Rasierer, die guten Stiefel.
Er folgte mir und redete die ganze Zeit weiter.
Ich trug die Tasche zur Haustür und stellte sie auf die Veranda.
Seinen Helm legte ich oben drauf.
„Hallie. Komm schon. Du machst ein Drama daraus.“
„Nimm deine Schlüssel vom Schlüsselring“, sagte ich.
Er tat es nicht.
Ich nahm seine Hand selbst vom Türrahmen und schlug ihm die Tür vor der Nase zu.
Ich drehte den Riegel um.
Dann ging ich zur Küchenschublade, fand den kleinen Messingschlüssel für die Hintertür und schloss auch die ab.
Durch das Holz hörte ich ihn einmal kurz und überrascht lachen.
Dann hörte er auf zu lachen.
„Machst du das jetzt wirklich?“
Ich lehnte die Stirn gegen die Tür.
„Du solltest vorsichtig sein, Hal“, sagte Rhett. Seine Stimme war flach geworden, ohne jeden Charme. „Glaubst du, ich war der Einzige, der es wusste?“
Ich antwortete nicht.
„Der ganze Club weiß es seit April“, sagte er. „Frag Birdie.“