Mein Milliardärs-Chef forderte mich heraus, Nein zu sagen – also schloss ich die Tür ab, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Mutprobe
„Sag Nein“, sagte Ingmar Ekeberg. „Ich wette, du traust dich nicht.“
Seine Hand lag flach auf der Glasscheibe neben Barteks Kopf, und dahinter erstreckte sich die erleuchtete Stadt.
Bartek lehnte mit dem Rücken an der Tür des Eckbüros, und der Messinggriff bohrte sich ihm in die Wirbelsäule.
Es war elf Uhr nachts im einundvierzigsten Stock, und alle anderen Schreibtische auf der Etage waren schon seit Stunden dunkel.
„Sag es einmal“, sagte Ingmar, „und ich trete zurück, und du behältst deinen Job, und am Montag sehe ich dich nie wieder an.“
Bartek sah zu ihm auf.
Fünf Tage lang hatte er diesem Mann über einen Schreibtisch hinweg ins Gesicht gesehen, aber noch nie war er ihm so nahe gewesen.
Die Narbe in Ingmars linker Augenbraue war schmal und weiß, und die hellen Augen darunter blinzelten nicht.
„Ist es das, was Sie wollen?“, fragte Bartek.
„Ich habe zuerst gefragt.“
„Sie haben mich gebeten, Nein zu sagen. Sie haben mich nicht gefragt, was ich will.“
In Ingmars Kiefer spannte sich etwas an.
Fünf Tage lang hatte er mit Bartek in einem tonlosen, gelangweilten Ton gesprochen.
Viermal hatte er den Kaffee zurückgehen lassen, und Barteks Sitzungsnotizen hatte er als „akzeptabel“ bezeichnet.
Jetzt war seine Stimme tief und rau, und alles andere als gelangweilt.
„Dann fragen Sie sich, was Sie wollen, Herr Wrobel“, sagte Ingmar. „Und zwar schnell. Ich bin kein geduldiger Mann.“
Bartek griff hinter sich.
Seine Finger fanden das Schloss an der Tür, einen kleinen Drehknauf aus Messing, und er drehte ihn.
Das Klicken hallte laut durch den leeren Raum.
Ingmar sah zum Schloss, dann in Barteks Gesicht, und sein ganzer Körper erstarrte.
„Das ist kein Nein“, sagte er.
„Nein“, sagte Bartek und grinste, weil ihm der eigene Mund zitterte und er irgendetwas damit anfangen musste. „Ist es wirklich nicht.“
Ingmar nahm die Hand von der Scheibe und schloss sie um Barteks Kiefer.
Seine Hand war groß, warm und trocken. Er hob Barteks Kopf an, bis dessen Kehle frei lag.
„Sag es laut“, sagte Ingmar. „Was du willst.“
„Sie. Jetzt sofort. Sir.“
Das letzte Wort hatte er nicht geplant. Es war heraus, bevor er es aufhalten konnte.
Ingmar schloss kurz die Augen.
Dann küsste er ihn.
Der Kuss war weder höflich noch langsam.
Er nahm Barteks Mund hart in Besitz, drang tief mit der Zunge ein, hielt mit einer Hand seinen Kiefer fest und schob die andere in sein Haar, wo sich seine Finger zur Faust schlossen.
Bartek gab einen Laut von sich, direkt an Ingmars Lippen, und packte mit beiden Händen dessen teure Weste.
Die Wolle fühlte sich unter seinen Fingern fein an, und der Körper darunter war fest, heiß und leicht bebend.
Ingmar löste sich von seinem Mund, biss ihm an der Kieferlinie entlang und dann hinunter zu seiner Kehle.
„Seit Montag starrst du auf meinen Mund“, sagte er an Barteks Puls.
„Seit Dienstag starrst du auf meinen Arsch.“
„Mittwoch.“ Ein Streifen seiner Zähne. „Am Dienstag hattest du die falsche Hose an.“
„Ich besitze zwei Hosen.“
„Sie sitzen gut. Das ist das Problem.“
Bartek lachte atemlos und hilflos, und Ingmars Mund verzog sich an seiner Haut zu einem Lächeln.
Es war das erste Mal, dass Bartek ihn lächeln sah, und er spürte es bis tief in den Bauch.
Ingmar riss ihm mit einem scharfen Zug die Krawatte locker und zog sie aus dem Kragen.
Sie war aus billigem blauem Polyester, und er hielt sie zwischen zwei Fingern hoch.
„Das ist eine schreckliche Krawatte.“
„Es ist die einzige, die ich besitze und die keine Clipkrawatte ist“, sagte Bartek.
„Gib mir deine Handgelenke.“
Bartek streckte sie ihm entgegen.
Ingmar legte die Krawatte zweimal um sie, verknotete sie mit raschen, präzisen Bewegungen und hob Barteks gefesselte Handgelenke über dessen Kopf.
Mit einer Hand drückte er sie gegen die Tür.
„Zu fest?“, fragte er.
„Nein.“
„Sag mir Bescheid, wenn es so ist.“
„Ist es nicht“, sagte Bartek. „Mach etwas.“
„Geduld.“
„Sie haben gesagt, Sie hätten keine.“
„Ich habe gelogen.“ Mit seiner freien Hand knöpfte Ingmar Barteks Hemd auf, langsam, Knopf für Knopf, während Barteks Bauch sich unter seinen Knöcheln ein wenig zusammenzog. „Ich habe eine Menge Geduld. Ich habe sie für heute Abend aufgespart.“
Das Hemd klaffte offen.
Ingmars Daumen fand Barteks Brustwarze und rieb fest darüber, dann kniff er sie, und Barteks Kopf schlug gegen die Tür.
„Verdammt.“
„Ja, genau darum geht es.“
Er beugte sich hinunter und nahm die Brustwarze in den Mund. Bartek fluchte erneut, lauter.
Barteks Handgelenke zerrten an der Krawatte.
Mit der anderen Hand öffnete Ingmar Barteks Gürtel und zog den Reißverschluss herunter. Das Geräusch war ohrenbetäubend laut.
„Du bist hart“, sagte er. „Schon jetzt.“
„Seit Mittwoch.“
„Seit du bemerkt hast, dass ich dich anstarre.“
„Seit ich bemerkt habe, dass du mich nicht ansiehst“, sagte Bartek. „Jedes Mal, wenn ich hereinkam, hast du die Wand angestarrt. Ich dachte, du könntest mich nicht leiden.“
„Ich habe tatsächlich die Wand angestarrt“, sagte Ingmar, und seine Stimme brach, nur ganz leicht. „Die Alternative war das hier.“
Er schob Barteks Hose und Shorts bis zu den Knien hinunter. Die kalte Luft strich über seinen Schwanz und ließ ihn zucken.
Ingmar sah ihn an.
Einen Moment lang tat er nichts, außer ihn anzusehen, und Bartek spürte jede einzelne Sekunde davon.
„Gut“, sagte Ingmar leise. „Sehr gut.“
Barteks ganzer Körper errötete.
Man hatte ihn schon vieles genannt, aber noch nie hatte jemand es so gesagt, so nüchtern und überzeugt.
Ingmar schloss die Hand um ihn.
Sein Griff war fest und langsam. Er zog einmal lang vom Ansatz bis zur Spitze, und Bartek knickten beinahe die Knie weg.
„Halt still.“
„Ich gebe mir Mühe.“
„Gib dir mehr Mühe“, sagte Ingmar.
Sein Daumen strich über die Spitze und verteilte die Feuchtigkeit. Dann sank Ingmar vor ihm auf die Knie.
Ein Mann, dem die vier obersten Etagen des Gebäudes gehörten, ging in seinem eigenen Büro auf dem Teppich auf die Knie.
Er nahm Bartek in den Mund.
Es war heiß, feucht und eng. Bartek schrie auf, ein hässlicher, heiserer Laut, und schlug mit den gefesselten Händen gegen die Tür.
„Oh mein Gott. Oh, verdammt.“
Ingmar summte um ihn herum, und der Laut drang Bartek bis in die Knochen.
Er nahm ihn tief in den Mund, ganz bis zum Anschlag, und verharrte dort, während seine Kehle arbeitete.
Dann zog er sich langsam zurück, die Zunge flach an seiner Unterseite entlang.
Seine freie Hand hob sich und drückte Barteks Hüfte gegen die Tür.
„Bewegen Sie sich nicht“, sagte er mit feuchtem Mund und dunklen Augen. „Wenn Sie stoßen, höre ich auf.“
„Das ist grausam.“
„Dafür bin ich bekannt.“
Er nahm ihn wieder in den Mund.
Bartek biss sich auf die Lippe, bis es wehtat.
Ingmars Mund war erbarmungslos und perfekt, und jedes Mal, wenn Bartek kurz davor war, zog Ingmar sich zurück und ließ ihn los.
„Bitte“, sagte Bartek.
„Bitte was?“
„Bitte lassen Sie mich kommen.“
„Nein“, sagte Ingmar. „Nicht so. Ich will beim ersten Mal in Ihnen sein.“
Er stand auf.
Er packte Bartek an den gefesselten Handgelenken und an der Hüfte und führte ihn rückwärts zum Schreibtisch.
Es war eine lange Platte aus schwarzem Walnussholz, auf der nichts stand außer einer Lampe und einem geschlossenen Laptop.
Er fegte den Laptop zur Seite, und er landete auf dem Teppich.
„Der hat viertausend Dollar gekostet“, sagte Bartek etwas fahrig.
„Den kann ich mir leisten.“
„Ich weiß. Ich habe Ihre Ausgaben abgerechnet.“
Ingmar drehte ihn herum und beugte ihn über den Schreibtisch. Dann drückte er Barteks gefesselte Hände flach aufs Holz, über seinen Kopf.
Das Walnussholz war kühl an seiner Brust.
Eine schwere Hand legte sich über seinen unteren Rücken.
„Haben Sie Öl in Ihrem Schreibtisch?“, brachte Bartek hervor.
„Dritte Schublade.“
„Natürlich haben Sie das.“
„Das ist für meine Hände“, sagte Ingmar. „Mir wird kalt.“
„Ihnen wird nicht kalt“, sagte Bartek. „Sie sind ein Heizofen.“
„Seien Sie still, Wrobel.“
Er hörte, wie die Schublade aufgezogen wurde, dann das Klacken eines Flaschendeckels.
Er hörte den Reißverschluss einer Hose, die nicht seine war.
Dann umkreiste ein glatter Finger seine Öffnung, und er verstummte völlig.
Langsam drang er ein, erst bis zum ersten Knöchel, dann bis zum zweiten, und Bartek ließ die Stirn auf dem Schreibtisch ruhen.
„Atmen Sie“, sagte Ingmar.
„Tue ich.“
„Ausatmen. Langsam.“
Bartek tat es, und der Finger glitt tiefer.
Ingmar war vorsichtig und ließ sich Zeit. So ganz anders als der Mann, der seinen Kaffee viermal zurückgeschickt hatte.
Ein zweiter Finger kam hinzu. Ingmar krümmte sie, und Bartek riss sich vom Holz hoch.
„Da“, sagte Ingmar zufrieden. „Genau da mögen Sie es.“
„Kommentieren Sie das nicht“, sagte Bartek.
„Ich kommentiere, was ich will. Es ist mein Schreibtisch.“
„Es ist mein Arsch“, sagte Bartek.
„Heute Abend gehört er mir.“
Die Worte waren leise und bestimmt, und Hitze durchströmte Bartek.
Ein dritter Finger, ein langes, ziehendes Brennen, und Bartek flehte, ohne es überhaupt zu merken.
„Herr Ekeberg. Bitte“, sagte Bartek.
„Noch einmal.“
„Bitte, Sir.“
„Gut“, sagte Ingmar leise. „Das wollte ich hören.“
Niemand nannte Ingmar Ekeberg anders als Herr Ekeberg.
Die Presse nannte ihn den Eismann, und in fünf Tagen hatte Bartek keine lebende Seele seinen Vornamen sagen hören.
Die Finger zogen sich zurück.
Die stumpfe Spitze seines Schwanzes drückte gegen Barteks Öffnung, und Ingmar ließ sich Zeit.
Er drang einen Zentimeter ein und hielt inne, bis Bartek nicht mehr zitterte. Dann schob er sich einen weiteren Zentimeter vor.
„Sehen Sie sich an“, sagte er heiser. „Sie nehmen mich so gut auf.“
„Halten Sie den Mund.“
„Sie nehmen mich wunderschön auf.“
Bartek gab einen Laut von sich, den er unter Eid abgestritten hätte.
Ingmar war ganz in ihm, und keiner von beiden bewegte sich.
Ingmar ließ die Stirn zwischen seinen Schulterblättern ruhen, und Bartek spürte, wie er mit einem langen, zitternden Seufzer ausatmete.
„Alles in Ordnung?“, fragte Ingmar, und von seiner kalten Stimme war nichts mehr übrig.
„Bewegen Sie sich“, sagte Bartek. „Ich schwöre bei Gott. Bewegen Sie sich.“
Das tat er.
Der erste Stoß war langsam und tief und rieb an allem entlang; der zweite war härter.
Der Schreibtisch bebte.
Die Lampe wackelte auf ihrem Fuß, und Barteks gefesselte Hände tasteten über das Holz, um Halt zu finden.
„Lauter“, sagte Ingmar.
„Da ist ein Nachtwächter.“
„Er ist unten in der Lobby. Ich will Sie hören.“
Eine Hand schlang sich in Barteks Haar und zog seinen Kopf zurück, während die andere über seine Hüfte glitt und sich um seinen Schwanz schloss.
Der Rhythmus war jetzt erbarmungslos, schnell und hart, und jeder Stoß presste Barteks Hüften gegen die Kante des Schreibtischs.
Er hörte sich selbst schreien.
„Ja. Fick mich. Genau da. Hören Sie nicht auf.“
„Werde ich nicht.“ Ein Biss in seine Schulter. „Kommen Sie für mich, Wrobel.“
Der raue, tiefe Befehl gab den Ausschlag.
Er kam über Ingmars Faust und den Schreibtisch, am ganzen Körper zitternd.
Sein Schließmuskel zog sich zusammen, und hinter ihm fluchte Ingmar in einer Sprache, die Bartek nicht kannte.
Er stieß noch einmal tief in ihn und kam mit offenem Mund an Barteks Hals.
Lange blieben sie so.
Die Stadt glitzerte hinter dem Glas.
Ingmar lag schwer und heiß auf seinem Rücken und wich nicht von ihm, und Bartek wollte nicht, dass er es tat.
Irgendwann löste sich die Krawatte von seinen Handgelenken, und warme Hände rieben über die roten Abdrücke, die sie hinterlassen hatte.
„Habe ich Ihnen wehgetan?“, fragte Ingmar.
„Nein.“
„Sagen Sie mir die Wahrheit.“
„Die Wahrheit ist, dass ich morgen auf einem Kissen sitzen werde“, sagte Bartek in das Walnussholz. „Und ich würde es wieder tun.“
Er spürte das Lachen, bevor er es hörte: ein tiefes Beben an seiner Wirbelsäule.
Ingmar küsste ihn einmal sanft in den Nacken.
Dann trat er zurück. Bartek hörte einen Gürtel und einen Reißverschluss und spürte, wie ihm ein Taschentuch in die Hand gedrückt wurde.
Bartek wischte sich ab und richtete sich mit einem schmerzverzerrten Gesicht auf. Seine Hose hing um seine Knöchel.
Sein Handy lag mit dem Display nach oben auf dem Teppich, wo es aus seiner Tasche gefallen war.
Der Bildschirm leuchtete.
Er bückte sich, um es aufzuheben, und las die Nachricht, bevor er sich davon abhalten konnte.
Sie stammte von einer Nummer ohne Namen und lautete: Gibt es etwas zu berichten?
Vierundsiebzigtausend Dollar Krankenhausschulden, ein Umschlag in seinem Spind und ein Anwalt, der stundenweise abrechnete.
Er drehte das Handy um und drückte es mit dem Display an seinen Oberschenkel.
Hinter ihm schloss Ingmar gerade seine Manschettenknöpfe. Dann sah er auf, und sein Blick fiel auf das Handy.
„Wer ist das?“, fragte er.
Bartek sagte nichts.