Mein Bruder rief vom Meeresgrund an – und ich legte auf, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Anruf
Der Lautsprecher im Einsatzleitstand knackte, und die Stimme meines Bruders sagte, sein U-Boot laufe in 35.000 Fuß Tiefe voll Wasser.
Vierzig Menschen hörten auf zu tippen.
Auf dem großen Bildschirm über der Konsole war eine blaue Linie zu sehen, die nach unten führte, und eine Zahl: 35.000.
Mein Vater stand in der ersten Reihe, neben ihm zwei Männer in Uniform.
Meine Mutter hatte beide Hände vor den Mund geschlagen.
Die Einsatzleiterin nahm ihr Headset ab und reichte mir den Hörer. „Er fragt nach dir, Emmett. Du bist der Einzige, der die Tern schon in dieser Tiefe geflogen ist.“
Ich nahm ihn.
„Em“, sagte Kit. „Die Leiter ist locker. Bitte komm.“
Sein U-Boot hat keine Leiter.
Kit hatte mich seit unserer Kindheit nicht mehr Em genannt.
Diesen Anruf hatte ich schon einmal gehört.
Beim letzten Mal sagte ich: „Ich komme“, und noch in derselben Nacht starb ich in 30.000 Fuß Tiefe, in einem Rumpf, den die Firma meines Vaters gebaut hatte.
Bevor der Rumpf nachgab, hörte ich die Stimme meines Vaters auf dem offenen Kanal. Sie sagte: „Lass ihn untergehen.“
Damals wusste ich nicht, warum er das sagte.
Jetzt wusste ich es.
„Emmett“, sagte Kit leiser. „Bitte. Mir geht die Luft aus.“
Die Antwort auf mein Schweigen kam sofort.
Schall braucht mehrere Sekunden, um aus dieser Tiefe an die Oberfläche zu gelangen. Kits Worte waren ohne jede Verzögerung angekommen.
Ich legte den Hörer zurück auf die Gabel.
Niemand bewegte sich.
„Was hast du getan?“, fragte Joan Hendry.
„Ich habe aufgelegt.“
Meine Mutter, Ingrid, überquerte den Raum.
Sie schlug mich so heftig, dass mein Schlüsselband ausschwang und gegen mein Handgelenk schlug.
„Dein Bruder stirbt“, sagte sie. „Er stirbt, und du hast aufgelegt.“
Ich berührte mein Gesicht nicht.
„Mom, er ist nicht da unten.“
„Wag es nicht, das zu mir zu sagen.“
Mein Vater schrie nicht. Das tut er nie. Er ließ einfach seine Stimme bis in die letzte Reihe tragen.
„Du hast einmal Fremde aus einem feststeckenden Lander geholt“, sagte er, und seine Stimme zitterte. „Geh und hol deinen Bruder da raus.“
„Harlan“, sagte Joan.
„Nein. Sie sollen es hören.“ Er wandte sich an den Raum. „Wenn Kit nicht auftaucht, ist Emmett nicht mehr mein Sohn. Nicht in diesem Gebäude, nicht an meinem Tisch, nicht in meinem Testament. Schreib es auf.“
Einer der Marinebeobachter tat es.
Vierzig Handys waren bereits gezückt. Jemand filmte vom Laufsteg aus.
Ich sah auf die Zahl auf dem Bildschirm. Dort stand 35.000,0.
Dort hatte 35.000,0 gestanden, solange ich schon dort war.
Echte Sensoren schwanken.
„Joan“, sagte ich. „Legt die Tern still. Niemand setzt sie ins Wasser, bevor ich zurück bin.“
„Du willst es nicht einmal versuchen?“
„Ich werde etwas versuchen. Nur tauche ich nicht.“
Das Gesicht meines Vaters veränderte sich für den Bruchteil einer Sekunde.
Es war nur eine kleine Regung. Der Blick eines Mannes, der erwartet hatte, dass ich losrenne – und ich tat es nicht.
Meine Mutter weinte inzwischen an Quists Schulter. Quist tätschelte ihr den Rücken und sah über ihren Kopf hinweg zu mir.
Lowell Quist, der Finanzchef meines Vaters, trat mit seiner Ledermappe an die Brust gedrückt zwischen uns. Seit ich neun war, saß er an unserem Thanksgiving-Tisch.
„Emmett, mein Junge, du stehst unter Schock“, sagte Quist sanft. „Setz dich. Lass Joan dir Wasser holen. Überlass uns die Navy.“
„Ich stehe nicht unter Schock.“
„Natürlich tust du das. Jeder wäre es.“
Er legte eine Hand auf meinen Ellbogen, und ich zog den Arm weg.
„Danke, Lowell“, sagte ich. „Ich komme wieder.“
Ich ging zum Treppenhaus. Vierzig Menschen sahen mir zu, und niemand sagte ein Wort.
Hinter mir knackte der Lautsprecher erneut, und Kits Stimme flehte jemanden an, zu kommen.
Er benutzte genau dieselben Worte wie zuvor, in derselben Reihenfolge.
Meine Mutter sagte einmal meinen Namen.
Ich drehte mich nicht um.
Die Werkstatt liegt im Erdgeschoss, hinter den Docktoren.
Die Tern hängt dort auf ihrer Halterung, orange und verkratzt, mit offenem Lukring für die Nachtkontrollen.
Die Werkstatt war leer. Die Nachtschicht beginnt erst um sechs.
Ich zog Handschuhe an und richtete die Arbeitsleuchte auf den Lukring.
Ich kannte jede Schraube an diesem Ring. Die meisten hatte ich selbst eingesetzt.
Ich musste nicht lange suchen.
Der Dichtungsflansch war neu.
Der Flansch, den ich letzten Freitag abgenommen hatte, hatte eine matte, abgenutzte Kante.
Dieser hier glänzte und war unbenutzt. Der Stahl war sauber geschnitten.
Ich fuhr mit dem Daumen über die innere Dichtfläche und fand eine Rille.
Sie war schmal und sauber und nicht tiefer als ein Fingernagel. Kein Prüfer würde sie bemerken, und keine Dichtung würde sie in mehr als 28.000 Fuß Tiefe abdichten können.
Ich drehte den Flansch um.
Am Rand war klein das Loszeichen von Rask Marine eingeprägt – der Firma meines Vaters.
Darunter klebte ein Aufkleber aus unserem eigenen Dockprotokoll.
MONTIERT 11:40.
Ich sah auf meine Uhr.
Der Anruf war um 3:52 eingegangen.
Um 11:40 hatte in diesem Gebäude noch niemand gewusst, dass die Halcyon in Schwierigkeiten steckte.
Jemand hatte gewusst, dass die Tern einen neuen Flansch brauchen würde.