Mein Entführer beißt zurück, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Die Klinge an seiner Kehle
Die Klinge lag bereits an seiner Kehle. Im letzten goldenen Licht des Tages hatte Elara das Arbeitszimmer durch die hohen Fenster betreten, die auf die Hügel hinausgingen, und ihn gegen den Stuhl gedrängt, noch bevor sich der Staub in der Luft wieder gelegt hatte. Die Schneide lag dicht unter seinem Kiefer. Ein Atemzug, und sie würde die Ader öffnen. Ihre Hand zitterte nicht. Das tat sie nie.
Zwölf Jahre im Dienst hatten sie hierhergebracht.
Sorin Drache drehte den Kopf. Nicht von der Klinge weg. Ihr entgegen. Der Stahl drückte eine Delle in die Haut seiner Kehle, und er sah auf ihr Handgelenk, als hätte er die ganze Zeit darauf gewartet.
Die Mondsichelmarke lag knapp über dem Leder ihrer Manschette, blass auf ihrer Haut. Sie hatte nicht bemerkt, dass der Ärmel hochgerutscht war.
„Da ist sie“, sagte er.
Seine Stimme war tief. Beherrscht. Eine Stimme, die sich nicht zu erheben brauchte, weil der Raum für sie ohnehin schon verstummt war.
„Du bist nicht hier, um mich zu töten“, sagte er. „Das warst du nie.“
Elara drückte die Klinge einen Hauch fester an. Unter der Schneide quoll ein Blutstropfen hervor und rann ihm über die Kehle in den hohen Kragen seines Mantels.
Er zuckte nicht einmal.
„Du bist durch das Ostfenster gekommen“, sagte er. „Du hast den Flur durchquert, ohne die Schutzzauber auszulösen. Du hast mich in dem einzigen Raum dieses Hofes gefunden, in dem das Licht zu deinem Vorteil steht. Das ist nicht die Arbeit einer Frau, die geschickt wurde, um mich zu töten. Das ist die Arbeit einer Frau, die geschickt wurde, damit man sie erkennt.“
„Du redest ganz schön viel für einen Toten“, sagte Elara.
Ihre Stimme klang tonlos. Gut. Genau so sollte sie klingen.
„Und du lügst sehr überzeugend für eine Frau, die nicht sicher ist, was sie ist.“
Er bewegte sich. Elara sah die verschwommene Bewegung, und ihr Körper wand sich bereits zur Seite, zog die Klinge schon für den tödlichen Hieb zurück. Doch seine Hand schloss sich zuerst um ihr Handgelenk. Nicht fest. Nicht schnell. Einfach da, als wäre sie schon immer dort gewesen und ihr wäre es erst jetzt aufgefallen.
Sie konnte sich nicht losreißen.
Mit der anderen Hand berührte er den Schnitt, den sie ihm über die Handfläche gezogen hatte, als er die Klinge auffing. Sie hatte nicht einmal gespürt, dass sie ihn getroffen hatte.
Die Wunde war da. Eine saubere Linie auf blasser Haut. Dann war sie es nicht mehr.
Das Blut auf seiner Handfläche kam zum Stillstand. Einen halben Atemzug lang hing es in der Luft, dunkel und glänzend, dann floss es zurück in den Schnitt. Die Haut schloss sich, während ein dunkelrotes Leuchten in einer Welle seinen Arm hinaufzog, unter den Ärmelrand glitt und verschwand.
Elara hielt den Atem an.
Sie hatte über Blutbeherrschung gelesen. Sie hatte gelernt, sich dagegen zu schützen. Aber sie hatte sie noch nie mit eigenen Augen gesehen.
„Siehst du?“, sagte Sorin. „Ich habe auf dich gewartet, kleine Jägerin. Sehr lange schon.“
Sein Daumen strich über die Mondsichelmarke an ihrem Handgelenk. Hin und her. Die Berührung war leicht, beinahe zärtlich, und ließ etwas in ihrer Brust ganz still werden.
Er wusste, was sie bedeutete. Er hatte sie ohne Zögern erkannt, in dem halben Augenblick, bevor ihr überhaupt aufgefallen war, dass der Ärmel hochgerutscht war.
Das war nicht die Reaktion eines Mannes, der eine Jägermarke sah. Es war die eines Mannes, der ein Gesicht mit einem Porträt verglich, das er auswendig gelernt hatte.
Er hatte sie beobachtet. Er hatte gewusst, dass sie kommen würde. Und er hatte sie so nahe herangelassen.
Elara widersprach nicht. Sie zog sich nicht zurück. Sie ließ ihn ihr Handgelenk festhalten und prägte sich die Tatsache ein, kühl und klar, während das letzte Sonnenlicht aus dem Zimmer wich und sie beide in violette Dämmerung tauchte.
Er hatte die Marke sofort erkannt. Er war nicht überrascht. Das bedeutete, dass der Befehl nicht gelautet hatte, ihn zu töten. Sie hatten sie geschickt, damit man sie erkannte.
Fenn hatte ihr gesagt, dies sei eine gewöhnliche Hinrichtung. Nach zwölf Jahren im Dienst hatte er sie mit einer Marke hierhergeschickt, von der man ihr erzählt hatte, sie bedeute nichts. Ein Muttermal. Eine Narbe vom Training.
Er hatte sie geschickt, damit man sie las.
Etwas zugleich Heißes und Kaltes durchfuhr sie. Sie ließ sich nichts davon anmerken.
„Was willst du?“, fragte sie.
Sorin lächelte. Nur ein kleines Lächeln, das seine Augen nicht erreichte.
„Ich will, dass du verstehst, was du bist“, sagte er. „Und ich will, dass du verstehst, was sie dir angetan haben. Danach will ich, dass du dich entscheidest.“
„Wofür?“
„Ob du mich immer noch töten willst.“
Er ließ ihr Handgelenk los. Elara trat nicht zurück. Sie hätte es tun können. Die Klinge lag noch immer in ihrer Hand. Die Tür war drei Meter entfernt. Aber sie rührte sich nicht.
Weil er nicht überrascht gewesen war. Weil die Marke an ihrem Handgelenk ihm etwas bedeutete und sie nicht wusste, was. Weil man ihr zwölf Jahre lang eingeredet hatte, sie sei eine Waffe und nichts weiter. Und jetzt sah dieser Vampirfürst sie an, als wäre sie der Schlüssel zu einer Tür, vor der er seit Jahrhunderten stand.
Sie würde ihn nicht töten. Nicht heute Nacht.
Sie würde bleiben und jedes Geheimnis erfahren, das dieser Hof über ihre Blutlinie hütete und darüber, was der Orden ihr verschwiegen hatte. Und wenn sie von hier fortging, würde sie mit genügend Wahrheit hinausgehen, um Fenn nach ihren eigenen Bedingungen zu Fall zu bringen.
Nicht, weil Sorin sie darum gebeten hatte. Sondern weil sie sich entschieden hatte.
„Eine Nacht“, sagte Sorin. „Ich gebe dir eine Nacht, um zu entscheiden, ob du die Wahrheit darüber erfahren willst, warum der Orden dich hierhergeschickt hat. Danach ist die Entscheidung gefallen, und es gibt kein Zurück.“
Er trat an ihr vorbei, so nah, dass der Saum seines Mantels ihren Arm streifte. Sie nahm seinen Geruch wahr. Kalter Stein. Nachtblühende Blumen. Darunter etwas, das schlicht nach Blut, Hitze und Alter roch.
„Dein Zimmer ist vorbereitet“, sagte er. „Das oben an der östlichen Treppe. Du wirst es komfortabler finden als die Zellen.“
„Und wenn ich entscheide, dass ich die Wahrheit nicht wissen will?“
„Dann wirst du trotzdem nicht gehen“, sagte Sorin, ohne sich umzudrehen. „Diese Wahl biete ich dir nicht an.“
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Elara stand in dem dunkler werdenden Raum, die Klinge noch immer in der Hand, und lauschte, wie das Schloss einrastete.
Das Geräusch war leise. Endgültig. Es erklang erneut, ein zweites Klicken, dann ein drittes, und jedes davon traf ihre Brust wie ein Herzschlag.