Mein Mann, der Don, will zwei Frauen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Lamm bleibt auf dem Tisch
Rocco verkündete zwanzig Leuten, dass er eine zweite Frau nehmen würde, während ich mit einem Lammbraten in den Händen am Tisch stand.
Ich hatte ihn sechs Stunden lang gegart.
Das Gericht war durch die Handtücher hindurch noch heiß.
Jeden Sonntag seit fünf Jahren hatte ich die Schüssel zum Kopfende des Tisches getragen und sie vor meinem Mann abgestellt.
An diesem Sonntag klopfte er mit einer Gabel an sein Glas, bevor ich es tun konnte.
„Einen Moment, alle zusammen“, sagte Rocco.
Im Raum wurde es still.
Die Capos hörten auf zu kauen, und ihre Frauen stellten ihre Weingläser ab.
Rocco stand am Kopfende des Tisches, eine Hand flach auf der Tischdecke, die Narbe über seiner Augenbraue weiß.
„Der Rat hat eine zweite Frau der Tafel für mich ausgewählt“, sagte er. „Sie ist Aldos Tochter.“
Niemand sah mich an.
Zwanzig Leute blickten auf ihre Teller, und eine davon war seine Schwester.
Als ich neunzehn war, hatte sie mir beigebracht, einen Saum abzustecken, und seitdem war ich jedes Weihnachten bei ihr zu Hause gewesen.
Sie starrte auf ihre Gabel und hob den Blick nicht.
„Die Zeremonie findet in drei Wochen statt, an einem Samstag“, sagte Rocco. „Für Livia ändert sich nichts. Sie ist meine erste Frau und behält ihren Platz.“
Er sagte es ganz ruhig, ohne dass sich seine Stimme auch nur im Geringsten veränderte.
Ich sah den alten Mann an, der drei Plätze weiter saß – den einzigen Gast, mit dem man mich nie bekannt gemacht hatte.
Sein Haar war weißsilbern, und über seiner Weste verlief eine goldene Uhrenkette.
Er war der Vater des Mädchens und der Einzige am Tisch, der mich direkt ansah.
Er nickte mir mitfühlend zu.
Ich stellte das Lamm vor Rocco auf den Tisch.
Meine Hände waren ruhig, und darauf war ich stolz.
„Wie lange weißt du es schon?“, fragte ich.
„Livia.“
„Wie lange, Rocco?“
Er wich meinem Blick nicht aus. Das muss ich ihm lassen.
„Seit März“, sagte er.
Es war Oktober.
Im März hatte ich ihm ein neues Futter für seinen Wintermantel genäht, und er hatte mich auf die Stirn geküsst und sich bedankt.
„Der Rat hat im März abgestimmt“, sagte ich. „Und du hast nicht Nein gesagt.“
„Der Rat entscheidet, Livia. Du weißt doch, wie das läuft.“
„Ich weiß, wie das läuft“, sagte ich. „Ich frage, ob du Nein gesagt hast.“
Er öffnete den Mund, aber kein Ton kam heraus.
Das war die Antwort.
Ich nahm die Handtücher von meinen Handgelenken und legte sie über den Griff der Schüssel.
Jemand räusperte sich.
„Esst“, sagte ich in die Runde. „Es wird kalt.“
Dann ging ich aus dem Esszimmer.
In der Eingangshalle hing mein Mantel wie immer an seinem Haken.
Ich zog ihn an und nahm meine Tasche.
Hinter mir hörte ich einen Stuhl über den Boden scharren und Rocco einmal leise meinen Namen sagen – so, wie er es tut, wenn er erwartet, dass ich stehen bleibe.
Also trat ich hinaus.
Auf den Eingangsstufen schlug mir die Kälte ins Gesicht.
Mein Auto stand am Ende der Auffahrt.
Hinter mir kamen Schritte die Stufen herunter, langsam und gleichmäßig. Ich wusste, dass es nicht Rocco war.
„Serra“, sagte ein Mann.
Seit fünf Jahren hatte mich in diesem Haus niemand mehr bei meinem Mädchennamen genannt.
Ich drehte mich um.
Aldo Corsetti stand mit seinem Mantel über dem Arm eine Stufe über mir.
Aus der Nähe wirkten seine Augen warm und müde.
„Verzeih einem alten Mann, dass er dir nach draußen folgt“, sagte er. „Das ist eine schreckliche Art, so etwas zu erfahren. Er hätte es dir unter vier Augen sagen müssen.“
„Er hätte es mir vor März sagen müssen“, erwiderte ich.
„Ja.“ Er nickte. „Das hätte er.“
Er begleitete mich die Auffahrt hinunter zu meinem Auto.
Er öffnete mir die Tür und beugte sich ein wenig herunter, als ich drin saß.
„Fahr vorsichtig“, sagte er. „Es ist kalt, und du bist aufgewühlt.“
„Mir geht es gut, Herr Corsetti.“
„Natürlich“, sagte Aldo und schloss die Tür behutsam.
Im Rückspiegel sah ich, wie Rocco auf die Veranda trat, Sandro hinter ihm.
Ich fuhr los, bevor einer von ihnen die Auffahrt erreichte.
In jener Nacht kehrte ich nicht in das Haus in Oak Park zurück.
Ich fuhr zu meinem Laden an der Harlem Avenue und stieg die Treppe hinauf in die Wohnung darüber.
Es war die Wohnung, in der ich vor meiner Hochzeit mit ihm gelebt hatte.
Fünf Jahre lang hatte ich den Mietvertrag behalten und mir eingeredet, die Wohnung diene als Abstellraum.
Mit Mantel lag ich auf der nackten Matratze und beobachtete das Licht der Straßenlaterne an der Decke.
Um Mitternacht klopfte jemand unten an die Ladentür.
Nicht fest.
Dreimal leise, dann eine Pause, dann noch dreimal.
Mit einer Schneiderschere in der Hand ging ich in Socken nach unten.
Auf der Stufe unter dem Ladenschild stand ein dreiundzwanzigjähriges Mädchen in einer cremefarbenen Bluse, neben sich einen Koffer.
Ich erkannte ihr Gesicht von dem Foto, das Paola mir einmal von der Familie Corsetti bei einer Taufe gezeigt hatte.
Bianca Corsetti.
Sie sah erst die Schere an und dann mich.
„Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich will ihn auch nicht heiraten.“