Mein Don heiratete meine schwangere Schwester – also wähle ich seinen Mafia-Rivalen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Schleier
In meiner Welt war eine Hochzeit der Varrones nie einfach nur eine Hochzeit.
Sie war ein Friedensvertrag, über dem ein Priester wachte.
An jenem Junimorgen versammelten sich die Fünf Familien zum ersten Mal seit dem Mordanschlag auf meinen Vater in derselben Kathedrale.
Der Boss von Bay Ridge saß mit seinen Söhnen auf der linken Seite.
Der alte Mann aus Howard Beach saß neben ihm, seinen Gehstock quer über den Knien.
Die Sarnos saßen in der hintersten Reihe, wo alle sie im Auge behalten konnten.
Ettore Sarno saß am Ende der Reihe, allein, eine zusammengefaltete Zeitung auf dem Knie.
Der Waffenstillstand besagte, dass der älteste Feind des Bräutigams die Trauung mitansehen musste, damit die ganze Stadt wusste, dass der Krieg vorbei war.
Ich beobachtete sie alle von der Chorempore aus, hinter den Orgelpfeifen.
Niemand blickte nach oben.
Unten am Altar stand Cosimo Varrone in seinem schwarzen Smoking, die Hände gefaltet.
Er war vierunddreißig und seit drei Jahren der Don.
Heute heiratete er mich, und der Platz meines Vaters am Tisch kam mit mir.
Seine Familie hatte eine alte Regel.
Der Bräutigam durfte das Gesicht seiner Braut erst sehen, wenn die Ehegelübde besiegelt waren.
Cosimo liebte die alten Regeln.
Deshalb sah er nie unter den Schleier.
Die Braut schritt allein den Mittelgang entlang, weil mein Vater tot war und ich jeden anderen abgelehnt hatte.
Sie trug das Spitzenkleid, das ich dreimal hatte anpassen lassen.
Meine Großmutter Assunta saß in der zweiten Bankreihe, trug ihren dunkelblauen Kirchenhut und starrte geradeaus.
Sie war die Einzige im ganzen Gebäude, die Bescheid wusste.
„Willst du diese Frau zu deiner rechtmäßig angetrauten Ehefrau nehmen?“, fragte der Priester.
„Ja“, sagte Cosimo.
Er sagte es, wie er Befehle erteilte. Als hätte es nie eine Frage gegeben.
Die Braut antwortete mit einem Flüstern.
Auch das bemerkte er nicht.
Der Priester besiegelte die Ehegelübde und trat zurück.
Cosimo nahm den Rand des Schleiers mit beiden Händen und hob ihn an.
Meine Schwester Angelina sah mit Tränen in ihren großen dunklen Augen zu ihm auf.
Mein Smaragdring steckte an ihrem Finger.
Cosimo rührte sich nicht.
Fünfhundert Menschen hielten den Atem an.
„Wo ist sie?“, sagte er.
Angelina antwortete nicht.
Sie blickte auf die Kniebank der Braut neben sich, an der ich für den Segen hätte knien sollen.
Auf dem Samt lag ein schwarzer Umschlag.
Er war mit rotem Wachs versiegelt, in das das Wappen der Varrones geprägt war.
Sein eigenes Siegel.
Seine Mutter hatte ihn mir eine Woche zuvor gegeben, damit ich die Dankeskarten verschloss.
Cosimo nahm den Umschlag und brach das Siegel mit dem Daumen auf.
Seine Knöchel wurden weiß.
Darin lag nur ein einziges Foto.
Es zeigte Cosimo schlafend auf rosafarbenen Laken, den nackten Arm meiner Schwester über seiner Brust.
Die Uhr auf ihrem Nachttisch zeigte 5:02 Uhr.
Er drehte es um.
Auf der Rückseite stand in meiner sauberen Handschrift: „Keine Eile, Cosimo. Das ist erst der Anfang.“
Um fünf Uhr morgens war ich den Flur entlanggegangen, um Angelina zu wecken, weil sie versprochen hatte, mir die Haare zu machen.
Ihre Tür stand einen Spalt offen.
Cosimos Schuhe standen auf ihrem Teppich.
Er schlief in ihrem Bett, den Mund offen. Der Mann, der bei der Beerdigung meines Vaters meine Hand gehalten hatte.
Die Dusche verstummte.
Angelina kam mit einem Handtuch um den Körper aus dem Bad und hielt einen weißen Plastikstab in der Hand.
Sie sah mich und zuckte nicht einmal zusammen.
Sie drehte den Stab um, damit ich die zwei rosa Linien sehen konnte.
„Neun Wochen“, sagte sie. „Mach nicht so ein Gesicht, Marcella. Er würde sich sowieso immer für mich entscheiden.“
„Warum heiratet er dann mich um zehn?“
„Weil du die Piers mitbringst.“ Sie lächelte. „Ich bringe seinen Sohn mit.“
Ich holte mein Handy heraus und fotografierte das Bett.
Der Blitz löste aus.
Cosimo wachte nicht auf.
Er schlief wie ein Mann, der kein schlechtes Gewissen hatte.
„Willst du ihn?“, fragte ich meine Schwester.
„Ich habe ihn.“
„Dann zieh mein Kleid an.“
Sie lachte.
Dann sah sie mein Gesicht und hörte auf zu lachen.
Sie sagte Ja, noch bevor ich ihr erklärt hatte, wie.
Jetzt legte ich die Hand auf das Geländer der Empore und stieg die Treppe hinunter.
Die alten Stufen knarrten unter meinen Stiefeln.
Alle Köpfe in der Kathedrale drehten sich zu mir.
Ich ging den Mittelgang hinunter, den dunkelblauen Caban meines Vaters über schwarzer Hose und Pullover.
Kein Schleier. Keine Spitze. Mein Haar steckte noch in dem Knoten, den ich mir um fünf gebunden hatte.
„Marcella“, sagte Cosimo vom Altar aus.
Leise. Eine Warnung.
Ich blieb nicht stehen.
Ich ging an ihm vorbei.
Ich ging an meiner Schwester vorbei, die jetzt sein Foto in der Hand hielt und echte Tränen weinte.
Ich ging an seiner Mutter Ornella vorbei, die sich in schwarzer Seide aus der vorderen Bank erhob.
Ich ging bis ganz nach hinten.
Ettore Sarno blickte zu mir auf.
In einer Hand hielt er einen Stift, auf dem Knie lag das Kreuzworträtsel aus der Zeitung.
Er hatte während der gesamten Ehegelübde daran gearbeitet.
„Signor Sarno“, sagte ich. „Sind Sie verheiratet?“
„Heute Morgen nicht.“
„Wollen Sie Frieden an den Piers von Staten Island?“
Er sah an mir vorbei zu Cosimo, der mit dem Schleier meiner Schwester in der Faust am Altar stand.
„Ich würde gern wissen, warum du fragst.“
„Weil ich dich bitte, mich zu heiraten“, sagte ich. „Heute.“
Die ganze Kathedrale hatte es gehört.
Jemand in den Bänken von Bay Ridge lachte laut auf und machte daraus einen Husten.
Ettore lachte nicht.
Lange musterte er mein Gesicht.
Dann durchschnitt ein Schrei die Kathedrale.
Ornella stand im Mittelgang und umklammerte ihre Perlen.
„Sie heiratet den Mann, der ihren Vater getötet hat!“
Der alte Mann aus Howard Beach hob den Kopf.
Die Söhne des Bosses aus Bay Ridge schoben die Hände in ihre Jacken.
Jedes Gesicht im Gebäude wandte sich Ettore zu.
Auch ich drehte mich zu ihm.
Ich wartete darauf, dass er sagte, es stimme nicht.
Ettore setzte den Stift zu und legte ihn auf die Zeitung.
Er sagte kein Wort.