Mein Leibwächter in der Endzeit will eine Gehaltserhöhung, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor steht in Flammen
Gong Ting verlangte eine Gehaltserhöhung, während das Osttor in Flammen stand.
Es war das einunddreißigste Mal, dass er danach gefragt hatte.
Bai Jin hatte viermal Ja gesagt, und langsam machte sich das in seinen Büchern bemerkbar.
Das Feuer kam von einem Tieflader voller brennender Reifen, der mit der Front direkt vor den Torlastern am Fuß der Rampe parkte.
Schwarzer Rauch wälzte sich an der Vorderseite des Fuyuan-Supermarkts hinauf, und jedes Rolltor an der Ostseite glühte orange.
„Boss“, sagte Gong Ting. „Gehaltserhöhung.“
Er stand mit einer Brechstange über der Schulter und einem Bleistift hinter dem Ohr in der Laderampe.
Er war nicht einmal außer Atem.
„Da unten sind vierzig Männer“, sagte Bai Jin. „Sie werfen Flaschen gegen mein Gebäude.“
„Einunddreißig“, sagte Gong Ting.
„Ich kann zählen, Sergeant. Geh und halt sie auf.“
„Vierzig Scheine pro Woche. Nicht dreißig.“
Bai Jin sah ihn an.
Gong Ting war einen Kopf größer als jeder andere auf der Mauer und doppelt so breit.
Er war vor acht Monaten für zwanzig Scheine und eine Koje eingestellt worden.
Inzwischen leitete er das Tor, die Mauer und zweiundzwanzig Wachen, und er hatte kein einziges Mal gelächelt.
„Na gut“, sagte Bai Jin. „Vierzig.“
„Sag es zweimal.“
„Vierzig Scheine pro Woche, ich schwöre es beim Hackmesser. Und jetzt geh!“
Gong Ting nickte einmal und ging die Rampe hinunter in den Rauch.
Bai Jin hätte hineingehen sollen.
Dafür gab es eine Regel, in roten Buchstaben so hoch wie eine Hand an die Wand der Laderampe gemalt.
UNTER BESCHUSS HAT DER SERGEANT DAS SAGEN.
Er hatte sie selbst geschrieben, in der Woche, in der Gong Ting den Job angenommen hatte, und jedes Mal, wenn er sie las, hasste er sie.
Trotzdem ging er auf den Scharfschützensteg, denn es war sein Tor.
Unter ihm richteten die Wachen den Schlauch vom Wassertank auf die brennenden Reifen, und der Rauch wurde weiß und beißend.
Männer in Lumpen rannten hinter dem Tieflader hin und her.
Einer von ihnen zündete eine Flasche an und schleuderte sie mit einer Überhandbewegung.
Sie flog über die Torlaster hinweg und zerschellte am Rolltor neben Bai Jins Schulter.
Etwas traf ihn an der Brust, und plötzlich presste ihn das Metall gegen das Tor, ihm blieb die Luft weg.
Gong Ting war die Rampe wieder hinaufgekommen.
Bai Jin wusste nicht, wie.
Er war flach gegen das Rolltor gedrückt.
Eine riesige Hand presste sich über seinen Mund, und ein harter Oberschenkel schob sich zwischen seine Beine, um ihn festzuhalten.
Eine Armlänge entfernt lief das Feuer am Metall hinunter.
„Bleib unten“, sagte Gong Ting dicht an seinem Ohr. „Das ist ein Befehl.“
Bai Jin wollte sagen, dass ihm niemand Befehle gab.
Die Hand über seinem Mund machte daraus ein Brummen.
Gong Tings ganzer Körper presste sich durch die Segeltuchjacke heiß gegen seinen, und der Oberschenkel bewegte sich nicht.
Bai Jin spürte etwas anderes an seiner Hüfte, dick und unmissverständlich.
Es war der Kampf, entschied er.
Männer wurden bei einem Kampf eben so.
Er entschied es zweimal.
Dann nahm Gong Ting die Hand weg, sagte: „Nicht bewegen“, und war schon wieder die Rampe hinunter.
Bai Jin blieb am Metall stehen und rührte sich nicht. Es war das Demütigendste, was ihm diese Woche passiert war.
Es dauerte zehn Minuten.
Gong Ting kletterte über die Torlaster und stieg in das Fahrerhaus des Tiefladers.
Er zerrte den Fahrer am Kragen heraus und legte den Rückwärtsgang ein.
Der Lastwagen rollte rückwärts die Straße hinunter, die Reifen noch immer qualmend.
Die Männer in Lumpen rannten ihm nach.
Danach hörte man nur noch den Schlauch und den Atem der Wachen.
Bai Jin stieg die Treppe hinunter.
Seine Knie gehorchten ihm nicht richtig, also hielt er sich am Geländer fest.
Unten hämmerte ein drahtiger Junge von etwa siebzehn mit beiden Fäusten gegen das Seitenrolltor.
Er war einer von sechs, die draußen im Dunkeln vor der kleinen Servicetür standen. Alle waren schmutzig und schrien.
„Macht auf! Sie kommen zurück! Bitte!“
„Lass sie“, sagte Gong Ting, der mit Ruß bis zu den Augenbrauen neben Bai Jins Ellbogen aufgetaucht war. „Könnte ein Köder sein. Wir öffnen bei Tagesanbruch.“
„Das sind Plünderer.“
„Könnten alle möglichen Leute sein.“
„Sergeant“, sagte Bai Jin.
„Boss.“
„Mach das Rolltor auf.“
Gong Ting widersprach nicht.
Das war eine seiner Eigenschaften.
Er sah Bai Jins Hände an.
Sie zitterten so heftig, dass Bai Jin beide brauchte, um die Kurbel zu drehen.
Gong Ting trat näher und legte seine Hand oben auf die Kurbel.
Gemeinsam zogen sie das Rolltor hoch.
Die sechs stürmten hustend und weinend herein, und der Junge fiel zu Boden und sagte „Danke, danke“ in den Beton.
Bai Jin sah auf den nassen, schwarzen Boden und zählte sie.
Sechs.
Alle drin.
„Name?“, fragte er den Jungen.
„Ich bin siebzehn, kann tragen und zählen und kenne jedes Dach von hier bis zum Fluss.“
„Gut“, sagte Bai Jin. „Dann zähl das hier.“
Er zeigte auf das Tor.
Es war fast Morgengrauen.
Ein viereckiger Zettel war vorn an den Lastwagen genagelt, direkt über den Brandspuren, und flatterte im Luftzug.
Gong Ting war als Erster dort und riss ihn ab.
Es war ein Fuyuan-Kassenbon, ein langer, schmaler Streifen aus dem Papier, auf dem Bai Jin seit drei Jahren sein Geld druckte.
Die Nachricht war mit einem dicken Filzstift geschrieben.
AB SAMSTAG NIMMT DER STADIONMARKT KEIN FUYUAN-PAPIER MEHR AN.
Darunter prangte in Rot der Stempel.
Es war Bai Jins eigener Stempel, das in Stein geschnitzte Siegel, das er an einer Kordel um den Hals trug.
Die Tinte war noch feucht.
„Boss“, sagte Gong Ting ganz leise. „Ist das deiner?“