Meine doppelte Stellvertreterheirat mit einem Milliardär, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Schon verheiratet
Der Anwalt schob ein Blatt über den Tisch und sagte, ich sei seit Juni verheiratet.
Ich war in den zweiundfünfzigsten Stock des Engdahl Towers gekommen, um einen Ehevertrag zu unterschreiben.
Nicht, um herauszufinden, dass ich bereits einen unterschrieben hatte.
Mein Vater hatte mir an diesem Morgen am Telefon zwei Anweisungen gegeben.
Zieh etwas Schönes an.
Unterschreib, wo sie hinzeigen.
Meine Stiefschwester Blair hatte mich mit einem Reisebecher Kaffee zum Auto begleitet und mir gesagt, ich solle lächeln.
Ich war direkt vom Betriebshof gekommen, in meiner Arbeitsjacke und den Stahlkappenstiefeln, mit Motoröl in den Falten meiner Knöchel.
Die schönen Sachen waren im August im Pfandhaus gelandet.
„Frau Hagedorn“, sagte der Anwalt. „Herzlichen Glückwunsch.“
„Wozu?“
„Zu Ihrer Ehe mit Anders Engdahl. Die Stellvertreterzeremonie wurde am vierzehnten Juni eingetragen.“
Ich sah mir das Papier an.
Es war eine Heiratsurkunde aus dem Bundesstaat Montana, mit goldenem Siegel und blauem Rand.
Unter der Zeile für die Braut stand mein Name, Matilda Hagedorn, in einer Handschrift, die nicht meine war.
Darunter stand in kleiner Schrift: durch Stellvertreter, Harlan Hagedorn, Vater der Braut.
Mein Vater hatte vor vier Monaten an einem Schalter im Gerichtsgebäude gestanden und für mich Ja gesagt.
Ich las es zweimal.
Dann las ich die Zeile des Bräutigams, in der stand, dass auch für ihn ein anderer eingesprungen war.
„Eine doppelte Stellvertreterheirat“, sagte der Anwalt, als wäre das etwas Nettes.
„Keiner von uns war dabei.“
„So war es vereinbart. Mr. Engdahls Großmutter wollte, dass es still und heimlich erledigt wird.“
„Und mein Vater hat zugestimmt.“
„Ihr Vater war ausgesprochen entgegenkommend.“
Ich dachte an die einundsechzigtausend Dollar, die er laut eigener Aussage im letzten Frühjahr dem Lieferanten schuldete.
Ich dachte daran, wie sich die Summe jedes Mal geändert hatte, wenn ich nachfragte.
„Ich unterschreibe gar nichts“, sagte ich.
„Es gibt nichts mehr zu unterschreiben. Sie müssen nur noch die Bestätigung abzeichnen.“
Ich zog die Urkunde vom Tisch und faltete sie in der Mitte.
Dann faltete ich sie noch einmal und steckte sie in die Tasche meiner Jacke.
„Das ist ein rechtsgültiges Dokument“, sagte der Anwalt.
„Da steht mein Name drauf, und ich habe ihn nicht geschrieben. Verklagen Sie mich doch, dann finden wir alle heraus, wessen Handschrift das ist.“
Er öffnete den Mund.
Doch zuerst öffnete sich die Tür am anderen Ende des Raums.
Eine alte Frau kam herein, gestützt auf einen Stock, an dessen Griff ein Messing-Seetaucher saß.
Sie war winzig, trug eine haferfarbene Strickjacke und leuchtend roten Lippenstift.
Sie ging geradewegs am Anwalt vorbei.
Vor mir blieb sie stehen und nahm meine beiden Hände.
Sie drehte sie um und betrachtete das Öl auf meinen Knöcheln.
„Oh“, sagte sie. „Sehen Sie sich die an.“
„Ma’am, ich glaube, hier liegt ein Missverständnis vor.“
„Eine ganze Menge Missverständnisse“, sagte sie. „Aber keines davon dürfte Ihres sein.“
Ihre Augen waren feucht und strahlten vor Freude.
„Sie haben die Augen Ihrer Mutter“, sagte sie.
„Sie hat meinen Mann 1999 aus dem Lake Minnetonka gezogen und wollte nicht einmal eine Tasse Kaffee dafür annehmen.“
Seit zwei Jahren hatte niemand mehr den Namen meiner Mutter laut ausgesprochen.
„Endlich“, sagte die alte Frau und drückte meine Finger. „Ich bin Greta. Seit Juni warte ich darauf, Sie kennenzulernen.“
„Großmutter.“
Der Mann im Türrahmen erhob nicht die Stimme.
Er war sehr groß und breitschultrig, trug einen marineblauen Anzug und eine graue Krawatte.
Sein Haar war schon vor Jahren viel zu früh grau geworden, und sein Bart war kurz getrimmt.
Er sah mich an.
„Wer ist das?“, sagte Anders Engdahl.
„Ihre Frau“, sagte der Anwalt.
„Nein.“
Er sagte es leise.
„Anders, das ist Matilda Hagedorn. Harlans Tochter.“
„Meine Frau“, sagte er, „trägt keine Arbeitsjacke.“
„Ich bin mir nicht sicher, ob Ihre Frau überhaupt schon Ihre Frau ist“, sagte ich. „Jemand hat meinen Namen auf ein Formular geschrieben, und ich würde diese Person gern kennenlernen.“
Sein Blick glitt einmal ganz langsam über mein Gesicht.
Ich hatte mit Wut gerechnet.
Was ich sah, war schlimmer: ein Mann, der vollkommen ruhig und absolut sicher war.
„Miss Hagedorn“, sagte er, „ich weiß nicht, was Ihr Vater Ihnen erzählt hat.“
„Er hat mir gesagt, ich soll etwas Schönes anziehen.“
„Ich glaube nicht, dass er Ihnen die Wahrheit gesagt hat.“
Er holte sein Handy heraus und legte es mit dem Display nach oben auf den Glastisch zwischen uns.
„Meine Frau hat mir heute Morgen um sieben Uhr achtundfünfzig geschrieben.“
Er tippte auf den Bildschirm.
Da war ein langer Nachrichtenverlauf unter meinem Namen.
Die letzte Nachricht lautete: Guten Morgen, Ehemann. Trag die graue Krawatte. In der grauen Krawatte gefällst du mir.
Anders Engdahl sah auf seine Krawatte hinunter.
Dann sah er mich an.
„Seit drei Monaten wünscht sie mir jeden Morgen einen guten Morgen“, sagte er. „Von Ihnen habe ich noch kein einziges Mal etwas gehört.“