Der Onkel meines Ex – meine Falle, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sechzig Minuten
„Das ist völlig unangemessen, Mr. Wardell.“
Die Uhr über der Tür zeigte 51:14 und zählte herunter.
Er hatte die Locksmith's Daughter für elf Uhr nachts gebucht, allein.
Dann hatte er an der Rezeption gefragt, ob der Game Master mit ihm spielen würde.
Dakota hatte mich grinsend hineingeschubst und die Tür hinter mir abgeschlossen.
Jetzt lehnte er an der alten Werkbank meines Vaters, um die herum ich diesen ganzen Raum gebaut hatte.
„Unangemessen?“, sagte er.
„Ich war zwei Jahre mit deinem Neffen zusammen. Bis heute Nachmittag um vier.“
Ich hielt die Hinweiskarte hoch, die ich angeblich las.
„Und du bist sein Onkel.“
„Halbonkel“, sagte er. „Falls dir das hilft.“
„Tut es nicht.“
„Dann sage ich es noch einmal, ganz direkt. Geh mit mir essen. Und lass mich deinen Namen wieder auf diesen Tresor setzen.“
Sieben Stunden zuvor hatte ich im gläsernen Atrium des Ingenieurgebäudes gestanden.
Die Vorschau auf die Ausstellung. Dozenten, Förderer, die Hälfte des Abschlussjahrgangs und ein Jazztrio, um das niemand gebeten hatte.
Der Nautilus stand unter den Scheinwerfern auf einem weißen Sockel.
Vier Fuß Messing und Walnussholz. Sieben Stufen. Acht Monate meiner Nächte.
Auf dem Schild am Sockel stand WINSTON WARDELL & PEYTON SEWALL.
Ich las es dreimal. Es änderte sich nicht.
Winston stand in seinem guten grauen Pullover mit Viertelreißverschluss daneben und hielt Peytons Hand.
„Rhi, du bist gekommen“, sagte er laut genug für den ganzen Fachbereich. „Rhi hat ein bisschen beim Löten geholfen.“
Ein paar Leute lachten, höflich eben.
„Ich habe ihn gebaut“, sagte ich. „Du hast die Folien gemacht.“
Das Lachen verstummte.
Sein Vater kam mit einem Glas Weißwein herüber.
Dekan Clifford Wardell. Silbernes Haar, randlose Brille, ein Lächeln.
„Miss Keating“, sagte er. „Stipendiaten sollten mit Anschuldigungen sehr vorsichtig sein. Die Stipendien werden jedes Semester überprüft.“
Winston drückte Peytons Finger.
„Übrigens, wir sind durch“, sagte er zu mir. „Ich denke, das ist ziemlich offensichtlich.“
Zweihundert Menschen sahen mir dabei zu, wie ich das hörte.
Ich weinte nicht. Ich nahm meinen Rucksack und ging mitten durch sie hindurch hinaus.
Hinten in der Menge hatte ein großer Mann mit hochgekrempelten Hemdsärmeln überhaupt nicht gelacht.
Damals wusste ich nicht, wer er war.
Sein Name stand auf Seite zwei des Programms, zerknüllt in meinem Rucksack.
Pierson Wardell. Gründer von Deadbolt. Externer Juror.
Jetzt war er in meinem Raum, und die Uhr zeigte 48:30.
„Woher weißt du, dass er von mir ist?“, fragte ich.
Er nickte zu dem Messingschloss, das an der Werkbank befestigt war.
Es war ein Stiftzuhaltungsschloss mit dreizehn Stiften, während normale Schlösser fünf oder sechs hatten.
„Deine Räume haben so eine Eigenart“, sagte er. „Jedes einzelne Schloss hat einen Stift zu viel. Er macht gar nichts – bis er alles verändert.“
„Du warst schon mal hier drin.“
„Dreimal. Allein. Um elf Uhr nachts.“
Da wusste ich, wer er war. Ich hatte ihn auf den Monitoren beobachtet.
„Du bist der Typ, der in einundvierzig Minuten rausgekommen ist.“
„Beim dritten Mal in achtunddreißig.“
„Dakota dachte, du wärst ein Serienmörder.“
„Dakota hat mir einen Tipp gegeben, den blauen Schlüssel zu nehmen“, sagte er. „Sie ist eine schreckliche Spielleiterin.“
Fast hätte ich gelacht. Ich ließ es bleiben.
„Heute habe ich mir die siebte Stufe des Nautilus angesehen“, sagte er. „Dasselbe Muster. Derselbe zusätzliche Stift.“
Mein Vater setzte in jedes Schloss, das ihm etwas bedeutete, einen dreizehnten Stift.
Er hatte es mir beigebracht, als ich neun war, an unserem Küchentisch.
„Am Freitag bin ich der externe Juror“, sagte Pierson. „Meine Firma finanziert das Stipendium. Ein Wort von mir, und dein Name steht auf dem Sockel.“
„Nein.“
Er wartete. Warten konnte er gut. Das hatte ich auch auf den Monitoren gesehen.
„Wenn du das in Ordnung bringst, bin ich das arme Mädchen, das der reiche Onkel bemitleidet hat“, sagte ich. „Sie werden sagen, dir hätte mein Gesicht gefallen. Danach werden sie noch Schlimmeres sagen.“
„Was willst du dann?“
Ich ging zur Werkbank, damit er sehen konnte, dass meine Hände nicht zitterten.
Ein bisschen zitterten sie doch. Ich legte sie flach aufs Holz.
„In der siebten Stufe steckt ein Erbauerschloss. Die Kombination meines Vaters. Niemand weiß, dass es da ist. Nicht Winston. Niemand.“
Seine Augenbrauen gingen hoch.
„Am Freitag wird er vor der ganzen Stadt sechs Stufen öffnen“, sagte ich. „Und die siebte wird sich für ihn nicht öffnen.“
„Und was ist in der siebten?“
„Eine Messingplatte mit meinem Namen darauf. Ich habe sie im September graviert.“
Er lachte leise und überrascht.
„Ich brauche also nicht, dass du etwas in Ordnung bringst, Mr. Wardell“, sagte ich. „Ich brauche dich als Zeugen.“
Die Uhr sprang auf null.
Die Lichter wurden rot. Aus den Lautsprechern kam das Geräusch einer zuschlagenden Tresortür, das ich selbst im Keller einer Bank aufgenommen hatte.
Er war näher, als ich gedacht hatte.
Während ich gesprochen hatte, war er um die Werkbank herumgekommen und hatte mich nicht berührt.
„Die Zeit ist um“, sagte er leise.
„Du hast verloren. Den letzten Schlüssel habe ich trotzdem.“
„Nur damit das klar ist“, sagte er, „beim Essen ging es nie um den Tresor.“
Mein Rücken stieß gegen die Kante der Werkbank.
„Als ich diesen Raum zum dritten Mal gespielt habe, war ich nicht wegen der Rätsel hier“, sagte er. „Ich wollte sehen, wer ihn gebaut hat. Heute habe ich es herausgefunden.“
„Das ist noch schlimmer“, sagte ich. „Das ist so viel unangemessener.“
„Ich weiß.“
Sein Blick wanderte zu meinem Mund und blieb dort.
Er roch nach Zedernholz, kalter Luft und Maschinenöl, was unfair war.
Mein Herz schlug so heftig, dass ich es in den Handgelenken spürte.
„Sag Nein, und ich gehe“, sagte er.
Ich sagte nicht Nein.
Ich sagte: „Dakota sieht auf der Kamera zu.“
Er sah zu der kleinen schwarzen Kuppel an der Decke hinauf.
Dann wieder mich an.
„Dann frage ich dich noch mal, wenn sie nicht zusieht.“
Die Tür summte und schwang auf.
Dakota stand da, das Headset um den Hals und das Handy ausgestreckt.
Sie grinste nicht mehr.
„Rhi“, sagte sie. „Deine E-Mail. Du musst sie dir sofort ansehen.“
Sie war vom Büro für akademische Integrität.
Liebe Rhiannon Keating, begann sie.
Winston Wardell hatte Beschwerde gegen mich eingereicht.
Er behauptete, ich hätte seinen Abschlussentwurf gestohlen.
Mein Pinwheel-Stipendium wurde bis zum Abschluss der Prüfung ausgesetzt. Mein Zugang zur Werkstatt wurde gesperrt.
Ich las die letzte Zeile zweimal.
Die Nautilus war heute Abend zur sicheren Verwahrung ins Dekanat gebracht worden.
Heute Abend. Während ich mit seinem Onkel in einem Raum eingesperrt war.