Meine Familie stahl mir meinen Hochzeitstag – also stahl ich meinem Bruder seine Verlobte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Terminbuch
Meine Großmutter schlug beim Sonntagsessen das Familienbuch auf und schrieb den Namen meines Bruders über meinen Hochzeitstermin.
Sie benutzte den Füller mit der goldenen Kappe und drückte so fest auf, dass alle Cousins im Raum das Kratzen hörten.
Wir saßen zu dreißigst im langen Speisesaal unserer Familienvilla, und die ersten Teller des Jahres dampften noch.
Das Datum, das sie eintrug, war der 14. März.
In meiner Familie gibt es eine Regel, die älter ist als wir alle.
In der Villa kann jedes Jahr nur ein großes Fest stattfinden, und es bekommt, wer von uns am ersten Sonntagmorgen als Erster in Nonnas Arbeitszimmer seinen Anspruch anmeldet.
Alle anderen müssen bis zum nächsten Jahr warten.
Das war mein fünftes Jahr des Wartens.
Vier Termine waren für eine Taufe, einen sechzigsten Geburtstag, eine Abschlussfeier und die zweite Hochzeit meines Cousins draufgegangen.
Dieses Jahr hatte ich mich um halb zehn eingetragen, direkt nach der Lieferung frischer Lebensmittel, und meine Hände rochen noch nach Basilikum.
„Renzo Tessaro und Gemma Ferrante“, las Nonna Pia vor. „Eingetragen um neun Uhr zwei.“
Sie sah mich über ihre Brille hinweg an.
„Nico, deins kam um neun Uhr einunddreißig.“
Niemand sagte etwas.
Dann verzog mein Bruder das Gesicht und rieb sich den Nacken.
„Nico, es tut mir leid“, sagte Renzo. „Ich schulde dir was. Sag einfach, was du willst.“
Er legte den Arm über die Lehne seines Stuhls.
Seine Verlobte saß neben ihm in einem grauen Kleid, die Hände gefaltet und den Blick auf ihr Wasserglas gerichtet.
Ich hatte Gemma Ferrante zweimal getroffen. Ihre Familie importierte Olivenöl und versuchte seit Jahren, mit unserer zu fusionieren.
„Gemma hat den Termin ausgesucht“, sagte Renzo. „Sie meinte, der 14. März bringe Glück.“
Gemma sah nicht auf.
Mein Vater hob am Kopfende des Tisches sein Glas.
„Auf meine Söhne“, sagte Gianni. „Eine Tessaro-Hochzeit im Frühling. Was könnte sich ein Vater mehr wünschen?“
Die Tanten ließen ihre Gläser aneinanderklingen.
Unter dem Tisch legte Camilla ihre Hand auf mein Knie.
Wir waren seit fünf Jahren verlobt.
Ihr Ring steckte an ihrem Finger, und mein Name stand nirgendwo.
„Nico, atme“, flüsterte sie. „Es ist nur ein Jahr. Nächstes Jahr sind wir dran, versprochen.“
„Das hast du letztes Jahr auch gesagt.“
„Und ich habe es ernst gemeint.“ Sie drückte mein Knie. „Ich rede morgen beim Mittagessen mit deinem Vater. Auf mich hört er.“
Sie aß jeden Mittwoch mit meinem Vater zu Mittag. Sie sagte, sie würden eine Hochzeit planen, die wir nie feiern durften.
Ich sah die Tischreihe entlang.
Mein Vater lächelte mich an, geduldig und sicher, dass ich mich wieder hinsetzen würde.
Renzo schenkte Gemma bereits mehr Wein ein.
Nonna hatte das Buch geschlossen. Sie beobachtete mich und sagte nichts. Das tat sie immer, wenn sie wollte, dass ich selbst eine Entscheidung traf.
Ich dachte an die Anzahlung für die Location, die ich im Oktober aus eigener Tasche bezahlt hatte.
Ich dachte an das Kleid, das Camilla und ich im Frühling ausgesucht hatten, und an die Kuchenverkostung, die ich zweimal wegen der Feiern anderer Leute abgesagt hatte.
Ich dachte: Im Herbst werde ich dreißig, und seit fünf Jahren sagen mir Menschen, die mich lieben, ich solle warten.
Also stand ich auf.
Mein Stuhl kratzte so laut über den Boden, dass sich alle nach mir umdrehten.
„Nico, setz dich“, sagte mein Vater. „Mach keine Szene.“
„Ich mache keine.“ Ich faltete meine Serviette zusammen und legte sie auf meinen Teller. „Ich gehe.“
„Wegen eines einzigen Termins?“, fragte Renzo und sah ehrlich verwirrt aus.
„Wegen fünf.“
Camilla hielt mich am Ärmel fest. „Nico, bitte. Nicht vor allen.“
„Das hast du letztes Jahr auch gesagt.“
Ich riss meinen Arm los.
Ich ging durch die Eingangshalle hinaus, vorbei an vierzig Jahren Familienfotos, und trat in die Kälte.
Der Kies knirschte unter meinen Schuhen.
Ich hatte die Schlüssel schon in der Hand und die Autotür geöffnet, als ich hinter mir Absätze hörte.
Ich dachte, es wäre Camilla.
Es war Gemma.
Sie hatte ihren Mantel drinnen gelassen und eilte in dem grauen Kleid über den Kies.
„Du willst einfach wegfahren“, sagte sie.
„Ja.“
„Dann gewinnt er. Er bekommt den Termin und den Raum, und dein Vater hebt sein Glas und sagt, du seist schon immer so dramatisch gewesen.“
Ich starrte sie an.
Sie hatte graue Augen, lächelte nicht und klang nicht ängstlich.
„Du wolltest seinen Termin doch auch nicht“, sagte ich.
„Das habe ich nicht gesagt.“ Sie blieb eine Armlänge von mir entfernt stehen. „Ich sage nur, dass der Termin feststeht, die Kirche gebucht ist und die Villa am 14. März voller Leute in ihren besten Kleidern sein wird.“
„Was willst du von mir?“
Gemma warf einen Blick zurück zu den erleuchteten Fenstern des Hauses.
„Geh nicht“, sagte sie. „Nimm auch die Braut mit.“