Mein vom Schicksal bestimmter Gefährte war eine Lüge – jetzt will der Alpha-König die Wahrheit, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Siegel, das ich ausbesserte
Sieben Jahre lang hatte ich die glücklichen Enden anderer Leute in Wachs gedrückt.
Am Namenstag stand ich in der Mondhalle in einem weißen Kleid, während mein eigener Name laut verlesen wurde.
Vierhundert Adlige füllten die Sitzreihen.
König Cassian Aldmoor saß auf dem niedrigen Thron neben dem Podium, wie es sich für die Krone bei jeder Namensgebung gehörte.
Er sah grau, krank und gelangweilt aus.
Peregrine Daunt, seit drei Jahren mein Verlobter, nahm meine Hand.
„Lord Daunt“, sagte der Hohe Registrator, „benennen Sie diese Frau als diejenige, die der Mond erwählt hat?“
„Nein“, sagte Peregrine.
Er ließ meine Hand los.
Im Saal keuchte niemand auf.
Reiche Leute keuchen nicht auf.
Sie beugten sich vor.
„Ich gebe dich frei, Idony Wrexham“, sagte er laut genug für die hinteren Reihen. „Der Mond hatte damit nie etwas zu tun. Es war Papierkram.“
Ich lachte.
Ich konnte nicht anders.
Es war das erste Wahre, das er mir in drei Jahren gesagt hatte.
Dann schritt eine Frau in blauer Seide mit einer Schriftrolle in beiden Händen den Mittelgang entlang.
Verity Slattery, siebenundzwanzig, die Tochter eines Grafen, blass wie die Kerzen.
Sie sah mich nicht an.
„Meine vom Schicksal bestimmte Gefährtin“, sagte Peregrine und legte den Arm um ihre Taille. „Das Register hat es bestätigt.“
Der Hohe Registrator, Ambrose Tull, lächelte sie an.
„Die Ledger-Lampe wird den Beweis zeigen“, sagte er.
Ein Schreiber trug die Urkunde zur Kristalllampe und hielt sie hoch, damit der ganze Saal sehen konnte, wie das Siegel aufleuchtete.
Ich kenne dieses Siegel.
Ich habe dieses Siegel in den Händen gehalten.
Es war das Zeugenzeichen einer Registratorin, die seit dreißig Jahren tot war.
Ihr Prägestempel liegt in einer Schublade im Archiv.
Ich selbst hatte ihn ausgebessert.
Der Prägestempel war vor vier Jahren in der Mitte gesprungen, und ich hatte den Riss mit einer Nadelfeile glatt gefeilt.
Am unteren Rand hatte ich eine winzige Kerbe gelassen, nicht größer als ein Reiskorn.
Ich hatte das nur getan, damit ich meine eigene Arbeit wiedererkennen würde.
Auf der von der Lampe beleuchteten Urkunde war am unteren Rand des Siegels meine Kerbe zu sehen.
Meine Kehle schnürte sich zu.
Meinem Verlobten wurde ein Schicksal zugesprochen, und es trug meine Fingerabdrücke.
„Darf ich mir das ansehen?“, sagte ich.
„Das dürfen Sie nicht“, sagte Tull weiterhin sanft.
„Das Siegel ist gefälscht.“
Jetzt keuchten sie auf.
Ich stieg vom Podium, nahm dem Schreiber die Urkunde aus der Hand und hielt sie ins Licht der Lampe.
„Diese Zeugin ist vor dreißig Jahren gestorben“, sagte ich. „Ihr Prägestempel ist vor vier Jahren gesprungen. Ich habe ihn wieder zusammengefügt. Sehen Sie sich den unteren Rand an.“
In den vorderen Reihen wurde es totenstill.
„Da ist eine Kerbe“, sagte ich. „Ich habe sie gemacht. Ein dreißig Jahre alter Abdruck kann sie nicht haben.“
„Sie ist völlig aufgelöst“, sagte Tull. „Man hat gerade die Bindung mit ihr gelöst.“
„Ich restauriere Siegel“, sagte ich. „Ein Siegel bringt mich nie aus der Fassung.“
Hinten lachte tatsächlich jemand.
Peregrines Gesicht wurde hart und hässlich.
„Bringt sie hinaus“, sagte er.
„Es ist eine Fälschung“, sagte ich lauter. „Ihre Schicksalsbindung ist gefälscht. Fragt, wo der Prägestempel letzten Monat war. Fragt, wer den Schlüssel hat.“
Verity öffnete den Mund.
Kein Laut kam heraus.
Zwei Wachen hatten mich an den Armen gepackt.
Tull nickte ihnen zu.
Er lächelte immer noch.
„Bringt Miss Wrexham hinaus“, sagte er. „Sie ist nicht länger beim Register angestellt.“
Da spürte ich es: den ganzen Saal, all diese Blicke, die sich auf mich richteten.
Ich war sechsundzwanzig.
Ich hatte niemanden.
Und ich hatte recht.
Auf dem Podium scharrte ein Stuhl über den Boden.
Der König war aufgestanden.
Er überquerte den Saal. Die Wachen wichen vor ihm zurück, und er packte mein linkes Handgelenk.
Die Haut an der Innenseite meines Handgelenks, wo das Register vor drei Jahren einen Halbmond hineingedrückt hatte, war unter seinen Fingern unberührt.
Er schwankte.
Ich dachte, er würde stürzen.
Sein Gesicht veränderte sich.
Das Grau wich daraus.
Sein Atem entwich ihm in einem langen, bebenden Ausatmen.
„Majestät?“, sagte Tull.
Der König sah ihn nicht an.
„Lassen Sie Ihre Hand auf mir liegen, Miss Wrexham“, sagte er leise und hielt meinen Blick mit seinen dunklen Augen fest. „Lassen Sie nicht los.“