Mein Vater ging für das Geld der Familie Ravenel ins Gefängnis – also heiratete ich ihren Erben, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Toast
Winston Ravenel war gerade beim Wort „Ehrlichkeit“ angekommen, als ich das Mikrofon aus der Halterung nahm.
Tisch für Tisch verstummte der Ballsaal.
Dreihundert Menschen in Abendgarderobe drehten sich zu einer Frau in schwarzer Kellnerinnenweste um.
Ich hatte einem Mädchen vom Catering vierzig Dollar für diese Weste bezahlt.
Eine Stunde lang hatte ich Krabbenküchlein durch den Raum getragen und darauf gewartet, dass er dieses Wort sagte.
„Guten Abend“, sagte ich. „Mein Name ist Sabra Braswell.“
Winston hörte nicht auf zu lächeln.
Er war sechsundsechzig, silberhaarig, hielt einen Bourbon in der einen Hand und hatte ein Banner zum fünfundsiebzigjährigen Firmenjubiläum hinter dem Kopf.
„Mein Vater war Schatzmeister des Pensionsfonds der Hafenarbeiter“, sagte ich. „Vor elf Jahren.“
„Diese Firma behauptete, er habe sechs Millionen zwölfhunderttausend Dollar von sechshundertzwölf pensionierten Männern und ihren Witwen gestohlen.“
Irgendwo in der Nähe der vorderen Tische fiel eine Gabel auf einen Teller.
„Heute Abend sitzt er im Gefängnis von Reidsville. Das Geld wurde nie gefunden.“
„Ich bin hier, um Mr. Ravenel zu bitten, den Namen meines Vaters laut auszusprechen, vor all den Menschen, denen er gerade für ihre Ehrlichkeit dankt.“
Winston senkte sein Glas.
„Miss Braswell“, sagte er sanft und voller Mitgefühl. „Ich erinnere mich gut an Ihren Vater. Jeden Sonntag bete ich für ihn.“
Ein paar Leute an den Tischen in der Nähe nickten tatsächlich.
Damit hatte ich nicht gerechnet.
Sie hatten Mitleid mit ihm.
„Dann sagen Sie, was er getan hat“, sagte ich. „Er heißt Amos Braswell. Sagen Sie es.“
Winston blickte an mir vorbei und hob zwei Finger.
Zwei Männer in dunklen Anzügen lösten sich von der Wand und überquerten rasch die Tanzfläche.
Das Mikrofon verstummte in meiner Hand.
Jemand in der Tonkabine hatte es abgeschaltet.
Ich redete trotzdem weiter, so laut ich konnte.
„Fragen Sie ihn, wo das Geld geblieben ist!“
Der erste Mann packte meinen Ellbogen, der zweite den anderen.
Meine Füße hoben vom Boden ab.
Meine Schuhe rutschten mir von den Füßen, erst der eine, dann der andere, und schlitterten über das Parkett davon.
Elf Jahre lang hatte ich gelernt, in Räumen wie diesem den Mund zu halten, und meinem Vater hatte es nichts eingebracht.
„Lassen Sie sie los.“
Die Stimme kam vom Ehrentisch. Sie war nicht laut.
Die Männer hielten inne.
Ein Mann war vom Stuhl rechts neben Winston aufgestanden und kam mit seiner Serviette noch in der Hand auf uns zu.
Er war groß, dunkelblond und trug einen Smoking, in dem er auszusehen schien, als hätte er darin geschlafen. Er hatte es nicht eilig.
Ich kannte sein Gesicht von der Website der Firma.
Beau Ravenel, der geschäftsführende Vizepräsident und einzige Sohn des Vorstandsvorsitzenden.
„Beau“, sagte Winston. „Setz dich.“
Beau setzte sich nicht.
Er nahm mir das tote Mikrofon aus der Hand, klopfte zweimal dagegen und stellte es in die Halterung.
Dann zog er sein Jackett aus und legte es mir um die Schultern.
Es war warm und roch nach Zedernholz.
„Das ist meine Frau“, sagte er, ohne Mikrofon, zum ganzen Saal.
Trotzdem trug seine Stimme bis in den letzten Winkel.
„Sie sollte bis Freitag im Auto auf mich warten, aber sie ist die ganze Woche schon aufgewühlt. Es tut mir leid, Dad. Es tut mir leid, euch allen. Wir wollten es euch gemeinsam sagen.“
Der ganze Ballsaal stieß einen einzigen Laut aus.
Ich starrte ihn an.
Ich hatte in meinem Leben noch nie ein Wort mit diesem Mann gewechselt.
Winstons Lächeln verrutschte endlich.
Für eine Sekunde war sein Gesicht ausdruckslos, dann wütend, dann wieder das Gesicht eines Vorstandsvorsitzenden.
„Beau“, sagte er leise. „Was hast du gesagt?“
„Sie heißt Sabra Ravenel“, sagte Beau. „Wenn jemand sie aus diesem Gebäude werfen will, muss er erst an mir vorbei.“
Die beiden Sicherheitsleute ließen mich gleichzeitig los.
Beau hielt mir die Hand hin, die Handfläche nach oben.
Eine weiße Narbe verlief quer über seine Handfläche.
Ich dachte an die Alternative.
Die Alternative war eine Zelle im County-Gefängnis, eine Anzeige wegen Hausfriedensbruchs und Winston Ravenel, der in den Abendnachrichten die arme Tochter eines Diebes bedauerte.
Ich hob meine Schuhe selbst vom Boden auf und nahm seine Hand.
Seine Finger schlossen sich trocken und sicher um meine.
„Ich bin nicht deine Frau“, sagte ich leise.
„Noch nicht“, sagte Beau. „Komm.“
Wir gingen die ganze Länge des Ballsaals entlang, während dreihundert Menschen uns beobachteten.
Niemand hielt uns auf.
Draußen lief der Parkservice los, um ein Auto zu holen, doch Beau winkte ihn ab und öffnete selbst die Tür seines Pick-ups.
Ich kletterte hinein und saß mit seinem Jackett in den Fäusten da, zitternd.
Er stieg auf der anderen Seite ein und schloss die Tür. Der Straßenlärm verstummte.
„Wer bist du?“, sagte ich. „Was willst du?“
„Ich bin der Mann, der gerade vor dem gesamten Hafen meinen Vater angelogen hat“, sagte Beau. Er blickte geradeaus durch die Windschutzscheibe. „Am Samstag verkündet er meine Verlobung mit einer Reederstochter aus Charleston. Bis Freitag muss ich schon verheiratet sein.“
Er drehte den Kopf.
Seine Augen waren grau und müde. Er blinzelte nicht.
„Ich brauche eine Frau, Miss Braswell. Und du brauchst einen Weg in das Haus meines Vaters.“