Mein Verlobter nannte mich langweilig – also schlief ich mit seinem Onkel, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hosentaschenanruf
Um elf Uhr am Abend vor meiner Verlobungsfeier rief mich das Handy meines Verlobten aus seiner Hosentasche an.
Ich saß allein mit einem Soda an einer Hotelbar.
Ich nahm beim ersten Klingeln ab.
Dann hörte ich ein Bett.
„Colby, hör auf“, flüsterte eine Frau. „Was, wenn Sadie es herausfindet?“
Es war Daphne.
Ich kannte diese Stimme, seit wir dreizehn waren.
So klang sie, wenn sie mit Lehrern und Kellnern sprach: sanft und reumütig.
„Sadie?“, lachte Colby unbekümmert und liebevoll. „Sie vertraut mir. Sie unterschreibt alles, was ich ihr hinlege.“
Ich drückte das Handy ans Ohr und lächelte den Barkeeper an.
Er sah besorgt aus.
Seit zwei Monaten suchte ich nach einem Ausweg aus dieser Ehe.
Ich hatte jede Seite gelesen, die mein Vater je unterschrieben hatte und die ich finden konnte.
Ich hatte nichts gefunden.
„Versprich mir, dass du sie nach der Hochzeit nicht anfasst“, sagte Daphne.
„Sieh sie dir doch an. Da nehme ich lieber den Bus.“
Daphne kicherte.
Dieses Kichern hatte ich an meinen Geburtstagen und bei meinem Abschluss gehört.
Ich hatte es am Grab meiner Mutter gehört.
Aber noch nie hatte es so glücklich geklungen.
Ich öffnete die Aufnahme-App auf meinem Handy und drückte auf den roten Knopf.
Dann wurde es im Bett still.
„Colby“, flüsterte Daphne. „Dein Handy. Der Anruf läuft noch.“
Es war das schlimmste Flüstern, das ich je gehört hatte.
Jedes Wort war klar zu verstehen.
„Ist das so?“, sagte Colby mit tiefer, zufriedener Stimme.
Ich atmete nicht.
„Sadie, Schatz, bist du noch dran? Leg nicht auf. Dieser Teil ist lehrreich.“
Daphne begann zu stöhnen.
Sie tat es sehr laut und sehr schlecht.
Mit neun war sie aus dem Krippenspiel der Kirche geflogen, weil sie beim falschen Stichwort geblinzelt hatte.
„So klingt eine Frau“, sagte Colby außer Atem. „Mach dir Notizen.“
„Colby, das ist so gemein“, sagte Daphne kichernd. „Die arme Sadie.“
Sie wollten, dass ich weinte.
Ich lachte laut auf, und der Barkeeper wich von der Bar zurück.
„Ich danke euch beiden“, flüsterte ich. „Macht ruhig weiter.“
Sie lieferten mir Beweise, Zeile für Zeile, und keiner von ihnen wusste es.
Ich ließ die Aufnahme laufen, bis sie auflegten.
Dann speicherte ich die Datei an drei verschiedenen Orten.
Eine Aufnahme reichte nicht.
Mein Vater würde es als Jugendsünde abtun und die Hochzeit einen Monat vorverlegen.
Ich brauchte etwas, das mehr wog als eine Aufnahme.
Ich brauchte jemanden, der mehr wog.
Da bemerkte ich den Mann am anderen Ende der Bar.
Er saß halb im Schatten. Seine Jacke lag gefaltet auf dem Hocker neben ihm.
Die Ärmel hatte er bis zu den Ellbogen hochgeschoben, und um sein linkes Handgelenk schlang sich eine Kette aus dunklen Holzperlen.
Niemand sprach mit ihm.
Niemand setzte sich näher als drei Hocker an ihn heran.
Zwei Wochen lang hatte ich den Stammbaum der Familie Maddox studiert.
Ich kannte Gerald, dem die Hälfte von Harlow Bay gehörte, und kannte Colbys Cousins unter ihren Yacht-Namen.
Diesen Mann hatte ich noch nie bei einem einzigen Maddox-Abendessen gesehen.
Im Internet hatte ich drei Fotos von ihm gefunden.
Auf allen dreien stand Gerald neben ihm und lächelte angespannt und schweißgebadet.
Ich hatte keine Ahnung, wer er für sie war.
Ich wusste nur, dass alle gerader standen, wenn er mit auf dem Bild war.
Vernünftig wäre es gewesen, erst einmal Nachforschungen über ihn anzustellen.
Meine Verlobungsfeier fand in zwölf Stunden statt.
Ich glitt von meinem Hocker und ging die Bar entlang.
„Ist hier noch frei?“, fragte ich.
„Nein.“ Er sah nicht von seinem Glas auf.
Ich sah den leeren Hocker an. „Wer sitzt denn da?“
„Jemand, der gleich geht.“
Jetzt sah er mich an.
Seine Augen waren dunkel und ruhig unter einer kräftigen, geraden Braue.
„Du“, sagte er.
Ich setzte mich.
Ich wusste, was er sah.
Ein unscheinbares Gesicht, glattes Haar, ein Blazer vom Wühltisch.
Meine Mutter hatte mir das mit zwölf beigebracht: Hübschsein sorgt dafür, dass man auffällt, und wer auffällt, bekommt Ärger.
Die Blicke der Männer glitten normalerweise an mir vorbei zur nächsten Frau.
Seiner blieb auf mir liegen.
„Ich brauche einen Gefallen“, sagte ich.
„Nein.“
„Du weißt doch noch gar nicht, worum es geht.“
„Ich habe schon hundert davon gehört.“ Er drehte sein Glas um eine Vierteldrehung. „Die Antwort ist nein.“
„Es ist eine schlechte Entscheidung, und es dauert nicht lang.“ Ich nickte zu den Perlen. „Helfen die?“
„Bei dir nicht.“
„Schade. Ich werde gleich eine Menge Vergebung brauchen.“
Ich berührte eine der Perlen mit der Fingerspitze.
Er erstarrte vollkommen.
„Eine Nacht“, sagte ich. „Keine Namen, kein Nachspiel. Du siehst mich nie wieder.“
„So etwas mache ich nicht.“
„Ich auch nicht. Dann sind wir eben beide schlecht darin.“
Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.
„Du hast getrunken“, sagte er.
„Soda. Ich kann das Alphabet rückwärts aufsagen, auf einer geraden Linie gehen oder dir einen Mietvertrag vortragen. Such dir was aus.“
Ich hielt seinem Blick stand.
„Ich bin nicht betrunken, und ich frage kein zweites Mal.“
„Warum ich?“
„Du siehst aus wie ein Mann, den noch nie jemand zu irgendetwas überreden konnte.“
„Und was bringt dich auf die Idee, dass du es kannst?“
Ich beugte mich zu ihm, bis mein Mund neben seinem Ohr war.
„Ich werde nicht überreden.“
Ich trage nie Parfüm.
Ich trage eine ganz leichte Mischung, die ich selbst zusammenstelle: Zeder, schwarzer Tee und ein wenig Vanille. So dezent, dass die meisten sie gar nicht bemerken.
Er bemerkte sie.
Er drehte den Kopf und atmete langsam ein.
Seine Hand schloss sich um die Kante der Bar.
Dann stand er auf, nahm seine Jacke und sagte zu den beiden Männern am Ende der Bar: „Wartet nicht auf mich.“
Sie starrten ihn mit offenem Mund an.
Im Aufzug berührte er mich nicht.
Die Wände waren Spiegel, und ich sah uns dutzendfach darin.
In jedem Spiegelbild war ich klein, stur und unscheinbar, und er war groß und schweigsam.
Wir alle atmeten viel zu schnell.
„Du kannst immer noch Nein sagen“, sagte ich, hauptsächlich, um es laut auszusprechen.
„War das eine Frage?“
„Ein Angebot.“
„Klang eher wie eine Herausforderung.“
Die Tür des Zimmers fiel hinter uns ins Schloss, und die Dunkelheit schloss sich um uns.
Seine Hand glitt in meinen Nacken.
Er hielt inne, nur wenige Zentimeter von meinem Mund entfernt.
„Deine letzte Chance.“
„Ich weiß genau, was ich tue.“
Das wusste ich nicht.
Aber an der Bar hatte ich beschlossen: Wenn mein Leben morgen verkauft werden sollte, dann gehörte mir diese Nacht.
Ich zog ihn zu mir herunter.
Sein Mund war fordernd und nahm sich Zeit, und meine Knie gaben nach.
Er drängte mich gegen die Tür, und mein Blazer fiel zu Boden.
Seine Hände fanden die Knöpfe meiner Bluse und machten sich nicht die Mühe, sie aufzuknöpfen.
Stoff riss.
Es war mir egal.
Ich schob die Finger unter sein Hemd, und seine Haut war heiß unter meinen Handflächen.
Er hob mich an den Oberschenkeln hoch und trug mich zum Bett.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und spürte, wie hart er gegen mich war.
Ich gab einen Laut von mir, den ich noch nie zuvor ausgestoßen hatte.
Er legte mich hin und hielt inne, eine Hand neben meinem Kopf abgestützt.
Sein Blick glitt über mein Gesicht, und etwas in seinen Augen veränderte sich.
„Du hast noch nie …“
„Nicht“, sagte ich. „Wag es ja nicht, jetzt aufzuhören.“