Mein Verlobter entschied sich für seine Ex – also entschied ich mich für mich selbst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zutritt verweigert
Als die Exfrau meines Verlobten zum vierten Mal meinen Fingerabdruck von unserer Haustür gelöscht hatte, war ich mit diesem Haus fertig.
Ich drückte meinen Daumen erneut auf das Feld.
ZUTRITT VERWEIGERT.
Das kleine rote Licht blinkte mir über die nassen Dielen der Veranda hinweg entgegen.
Es war an einem Donnerstagabend im Oktober, 23:10 Uhr, und der Regen in Tacoma kam von der Seite.
Über einem Arm hatte ich einen Kleidersack hängen, unter dem anderen eine Schachtel mit einem Brautschleier.
Ich stellte beides auf die Verandaschaukel und rief Clint an.
Er ging beim fünften Klingeln ran.
„Was ist los?“, fragte ich.
„Hey. Hey, Babe.“ Seine Gute-Kerl-Stimme. „Bist du zu Hause?“
„Ich stehe auf der Veranda. Das Schloss kennt mich wieder nicht.“
Er seufzte.
„Okay. Reg dich nicht auf.“
„Ich rege mich nicht auf. Ich bin nass.“
„Sie meint es nicht so, Edie. Du weißt doch, dass die App sie durcheinanderbringt. Sie läuft noch über ihre alte E-Mail-Adresse, und sie geht da rein und tippt auf irgendwelche Sachen.“
„Im Juni hat sie meinen Daumen aus dem System gelöscht.“
„Ich weiß.“
„Und im August. Und vor drei Wochen.“
„Ich weiß, ich weiß. Sie ist gerade sehr verletzlich. Ihr Vater hat diesen Monat Geburtstag.“
„Wo bist du?“
Eine Pause.
Diese Pause war die ganze Antwort, aber ich wartete trotzdem auf die Worte.
„Ich bin bei Shayla. Ihre Müllzerkleinerung hat die ganze Küche unter Wasser gesetzt. Sie hat mich weinend angerufen.“
Hinter ihm lachte eine Frau.
Es war ein lautes, helles Lachen, ein Lachen wie auf einer Party.
„Ist das die Schneiderin?“, rief Shayla. „Sag ihr, der Gästecode ist mein Geburtstag.“
Clint hielt das Telefon zu, aber ziemlich schlecht.
„Shay, lass das.“
Ich sah durch das Glas der Haustür.
Ich konnte den ganzen Flur entlang bis in die Küche sehen, für die ich bezahlt hatte.
Weiße Eichenschränke. Eine tiefe Landhausspüle. Achtundvierzigtausend Dollar aus der Lebensversicherung meiner Mutter, verwandelt in Schubladen, die sich sanft von selbst schlossen.
Dahinter der verglaste Wintergarten, in dem die alte schwarze Singer meiner Mutter unter einer Lampe stand, die ich an diesem Morgen angelassen hatte.
Ich stand draußen im Regen, vor all dem.
„Edie? Bist du noch dran? Geh heute Nacht einfach zu Bonnie. Morgen früh kümmere ich mich darum.“
„Nein“, sagte ich. „Ich komme dich holen.“
Ich legte auf, bevor er mir sagen konnte, dass ich das lassen sollte.
Shaylas Eigentumswohnung lag am Ruston Way, direkt am Wasser, zehn Minuten entfernt.
Der Nachtportier schlief in seinem Stuhl, ein Kreuzworträtsel auf der Brust.
Ich fuhr mit dem Aufzug in den sechsten Stock. Das Wasser tropfte mir aus den Haaren auf den Teppich.
Ich klopfte an 6C.
Shayla öffnete in einem cremefarbenen Seidenmorgenmantel.
Über dem Morgenmantel trug sie Clints rotes Flanellhemd, das ich ihm letztes Weihnachten gekauft hatte.
Um halb zwölf Uhr nachts war ihr blondes Haar glatt geföhnt, wegen einer übergelaufenen Müllzerkleinerung.
„Ach, Süße“, sagte sie. „Du bist selbst gefahren? Bei dem Wetter?“
Clint stand hinter ihr im Flur.
Er trug Jeans und Unterhemd.
Er hatte Socken an.
Seine Stiefel standen neben ihrer Tür, ordentlich nebeneinander aufgereiht.
„Edie“, sagte er. „Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Wie sieht es denn aus, Clint?“
Er antwortete nicht.
Shayla lehnte sich an den Türrahmen.
„Willst du wissen, warum ich dich gelöscht habe?“, sagte sie. „Du hast deine Schneiderpuppen in meinen Wintergarten gestellt.“
„Deinen Wintergarten.“
„Ich habe die Fliesen ausgesucht. Italienische. Die Farbe im Flur habe ich ausgesucht. Ich habe dieses Haus ausgesucht.“ Sie lächelte. „Du wohnst nur darin.“
„Ich habe den Wintergarten bezahlt.“
„Und er ist wunderschön, Süße. Ohne sechs kopflose Frauen wäre er noch schöner.“
Ich sah an ihr vorbei zu Clint.
„Hol deine Stiefel“, sagte ich. „Komm jetzt sofort mit mir nach Hause, oder bleib hier. Du entscheidest.“
Er rieb sich den Nacken.
Das war sein verräterisches Zeichen, jedes Mal, wenn ein Kellner die falsche Bestellung brachte und er sie trotzdem aß.
„Edie, komm schon. Sie kann heute Nacht nicht allein sein. Du hast doch ihr Gesicht gesehen.“
„Ich sehe ihr Gesicht gerade.“
„Es ist nur eine Nacht. Morgen reden wir. Ich komme gleich früh nach Hause und kümmere mich um das Schloss.“
Shayla legte den Kopf schief und sah mich zuckersüß an.
Sie hatte gewonnen und wollte, dass ich ihr ansah, dass sie es wusste.
Ich zog meinen Verlobungsring ab.
Ein kissenförmig geschliffener Diamant auf einem schmalen Goldband.
Seit er ihn mir an den Finger gesteckt hatte, hatte ich vierhundert Brautkleider gesäumt und ihn kein einziges Mal bei der Arbeit abgenommen.
Ich nahm Shaylas Hand, drehte sie um und legte ihr den Verlobungsring in die Handfläche.
„Du hast die Fliesen ausgesucht“, sagte ich. „Such dir auch ihn aus.“
Ihr Mund öffnete sich.
Eine Sekunde lang fiel ihr nichts ein, und ich hätte diese Sekunde am liebsten eingerahmt.
„Edie“, sagte Clint. „Edie, mach das nicht hier.“
Am anderen Ende des Flurs erklang der Aufzug.
Die Türen glitten auf.
Ein großer Mann trat heraus. Er trug einen gewachsten Canvas-Mantel, Regen auf den Schultern, eine Wollmütze in der Hand.
In der anderen Hand hielt er einen Strauß Tulpen aus dem Supermarkt, noch in der Folie.
Ich kannte ihn von einem gerahmten Foto auf Clints Schreibtisch bei der Arbeit.
Hugh Meade. Clints Chef. Der Mann, dem jeder Schlepper auf den Gezeitenflächen von Tacoma gehörte.
Shaylas Verlobter.
Er blieb drei Schritte vor der Tür stehen und sah uns alle an.
Shayla in Seide und Flanell.
Meinen Verlobungsring in ihrer Hand.
Mich, wie ich seinen Teppich volltropfte.
Dann sah er auf Clints Füße.
„Clint“, sagte er sehr langsam. „Warum hast du Socken an?“