Mein Verlobter opferte mich für das Herz meiner Schwester, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Unterschrieben
Meine Schwester Costanza brach am Kopfende unseres Tisches zusammen, und vierzig Gäste sahen zu, wie mein Verlobter sie auffing.
Ihr Wasserglas fiel auf den Marmorboden und zerbrach.
Der Stuhl meines Vaters scharrte so heftig zurück, dass er umkippte.
„Doktor!“, rief mein Vater. „Holen Sie sofort den Arzt!“
Der Hausarzt der Familie kam mit bereits geöffneter Tasche aus der Küche gerannt.
Fabrizio trug sie auf den Armen aus dem Speisesaal.
Er sah mich nicht ein einziges Mal an.
Es war unser Verlobungsessen. Er hatte mir drei Tage zuvor völlig überraschend einen Antrag gemacht, und ich trug den Ring noch immer.
Seit meiner Kindheit sehe ich die Zahlen.
Über jedem Menschen schwebt eine Zahl. Sie zeigt das Alter an, in dem er sterben wird.
Ich habe es nie jemandem erzählt, weil ich wusste, wie es klingen würde.
Über Costanza stand die Zahl 24.
Sie war vierundzwanzig Jahre alt.
Ihr Herz hatte ihr ganzes Leben lang versagt, und ihre Zahl besagte, dass es dieses Jahr zu Ende gehen würde.
Über meinem Kopf stand seit meiner Kindheit die 87.
Früher sah ich sie im Spiegel und fühlte mich sicher.
Ich folgte dem Arzt auf den Flur. In seiner Hand vibrierte ein Tablet.
Er las den Bildschirm, wurde blass und ging direkt ins Arbeitszimmer meines Vaters.
Meine Mutter ging ihm nach. Die Tür blieb einen Spaltbreit offen.
Ich blickte zu dem großen Spiegel im Flur hinauf, wie ich es immer tat.
Über meinem Kopf stand die Zahl 22.
Vor einer Minute hatte dort noch 87 gestanden.
Ich presste die Handfläche gegen die Wand, damit ich nicht stürzte.
Einen Moment lang konnte ich meine Füße nicht bewegen. Dann schlich ich zur Tür des Arbeitszimmers und lauschte.
„Es passt“, sagte der Arzt. „Eine perfekte Übereinstimmung. Nerinas Herz wird in Costanzas Brust eingesetzt werden können.“
„Gut“, sagte mein Vater.
Die Stimme meiner Mutter klang sanft. „Wird sie Verdacht schöpfen?“
„Nein. Fabrizio kümmert sich um sie.“
„Die Verzichtserklärung muss freiwillig unterschrieben werden“, sagte der Arzt. „Blutsverwandte sind geschützt. Wenn sie darauf verzichtet, kann niemand behaupten, wir hätten sie gezwungen.“
„Innerhalb von drei Tagen wird sie unterschreiben“, sagte mein Vater. „Ohne das Herz einer leiblichen Tochter gibt es keine Costanza, und ohne Costanza gibt es keine Nachfolge.“
Meine Mutter seufzte. „Sei in den nächsten Tagen sanfter zu Nerina, Ettore. Sieh es als Entschädigung.“
„Verstanden, Ilaria.“
„Und Costanza darf niemals erfahren, woher das Herz kommt“, sagte meine Mutter. „Sie glaubt, es stamme von einer Fremden auf der Warteliste. Das soll auch so bleiben.“
Ich stand mit Tränen im Gesicht vor dieser Tür.
Jetzt ergab alles einen Sinn.
Fabrizios plötzlicher Antrag. Wie meine Mutter mir beim Frühstück über die Haare strich. Wie mein Vater mich zum ersten Mal fragte, wie es mir ging.
Sie hatten mich nicht angesehen.
Sie hatten auf mein Herz geschaut.
Jahrelang hatte ich mir eingeredet, ich sei einfach die stille Tochter.
Am Tisch der Albertinis gehörte der Platz neben dem Don Costanza. Wenn die Capos vorbeikamen, fragten sie sie nach ihrer Gesundheit und mich nach dem Wetter.
Ich hatte mir eingeredet, so seien Familien eben.
Ich hatte geglaubt, meine Mutter würde mich endlich wahrnehmen.
Jetzt verstand ich, dass sie mich vermessen hatte.
Ich ging auf mein Zimmer, legte mich aufs Bett und starrte so lange in die Deckenlampe, bis es wehtat.
Ich dachte daran, sofort davonzulaufen.
Aber das Haus war voller Männer meines Vaters, und das Tor blieb nie offen.
Jemand klopfte, und die Tür ging auf, bevor ich antworten konnte.
Fabrizio kam mit einer schwarzen Mappe unter dem Arm herein.
„Nerina“, sagte er mit der Stimme, in die ich mich verliebt hatte. „Ich habe dir etwas mitgebracht.“
Er war der Underboss. Er setzte sich Männern gegenüber, die ihn tot sehen wollten, und brachte sie zum Lächeln.
Heute Abend setzte er sich auf die Bettkante und hielt mir die Mappe hin.
Ich öffnete sie.
Die ersten Seiten enthielten Hochzeitspläne.
Die alte Kirche in der Halsted Street, das Streichquartett, die Gästeliste, der Wein, die Blumen.
Dahinter lagen die Restaurierungszeichnungen für die Kirche, die ich während meines Jahres im Architekturbüro angefertigt hatte.
Er hatte sie aufgehoben.
Ich hatte ihm einmal erzählt, dass ich dort heiraten wollte. Ich hätte nicht gedacht, dass er mir zugehört hatte.
Ich blätterte zur letzten Seite, und meine Hände hielten inne.
Es ging nicht um eine Hochzeit.
Es war ein juristisches Dokument in der eigenen Sprache der Familie. Darin stand, dass ich freiwillig auf den Schutz der Albertinis verzichtete und der Entnahme meines Herzens in der Privatklinik zustimmte.
Unten war eine leere Zeile.
Eine Träne fiel auf das Papier und wurde sofort aufgesogen.
Ich verstand, was es war. Es war mein Todesurteil.
„Das ist nur eine Formalität“, sagte Fabrizio. „Costanza stirbt, Nerina. Du willst ihr doch helfen.“
„Ja“, sagte ich.
Ich holte tief Luft.
Wenn ich mich ihm widersetzte, würden sie mich heute Nacht einschließen. Wenn ich unterschrieb, würden sie mich nicht mehr beobachten.
Also unterschrieb ich.
Der schwarze Stift war schwer. Mit ruhiger Hand schrieb ich meinen vollständigen Namen und lächelte ihn an.
Seine Schultern entspannten sich. Er küsste mich auf die Stirn.
„Braves Mädchen“, sagte er. „Ich wusste, dass du sie liebst.“
Er stand auf und nahm die Mappe. Im Fensterglas sah ich sein Lächeln, als er hinausging.
Ich blickte an ihm vorbei zum Spiegel über meiner Kommode.
Über meinem Kopf stand noch immer die Zahl 22.
Am Samstag würde ich zweiundzwanzig werden.
In drei Tagen würde man mich in einen Operationssaal schieben.
An der Tür drehte Fabrizio sich noch einmal um, um mir gute Nacht zu wünschen, und ich hob den Blick zu seinem Kopf.
Über ihm stand die Zahl 31.
Er war dreißig Jahre alt.