Mein Verlobter stahl meinen Zulassungsbescheid der Universität, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Ich sagte Nein
An dem Tag, an dem ich starb, erfasste mich auf der Fulton Street ein Lieferwagen. Ich wachte auf dem guten Sofa meiner Mutter wieder auf, während ein Mann einen Hochzeitstermin verkündete.
Ich war achtzig, als der Lieferwagen kam.
Sechzig dieser Jahre war ich mit Brendan Sutcliffe verheiratet, und er hat mich kein einziges Mal geküsst.
Er sagte, er sei ein Keimphobiker.
Jedes Mal, wenn ich mich vorbeugte, um ihn zu küssen, wandte er mit einem leichten Stirnrunzeln den Kopf ab, und ich lernte, mich nicht mehr vorzubeugen.
Ich führte seinen Haushalt, zog seine Hunde groß und wartete darauf, dass er sich änderte.
Dann starb er, und ganz unten in seinem Schreibtisch fand ich ein Foto.
Darauf küsste er ein Mädchen am Fluss und hatte beide Hände in ihrem Haar.
Auf die Rückseite hatte er in seiner schwungvollen Handschrift geschrieben: Die Liebe meines Lebens.
Er war nie ein Keimphobiker gewesen.
Er hatte einfach jemand anderen geliebt.
Ich ging ohne Mantel aus dem Haus und sah den Lieferwagen nie kommen.
„Wenn niemand Einwände hat“, sagte Brendan, „nehmen wir den Zehnten des nächsten Monats.“
Ich öffnete die Augen.
Das Sofa gehörte meiner Mutter. Es war das mit dem Plastikläufer, den wir nur für Gäste abnahmen.
Meine Hände waren klein und glatt, ohne Altersflecken.
Meine Knie taten nicht weh.
Brendan saß mir gegenüber, die Fußknöchel übereinandergeschlagen, neben seinem Stuhl eine Aktentasche aus Leder.
Er war fünfundzwanzig, und sein Haar war noch dunkel.
Seine Großmutter Harriet saß neben ihm. Beide Hände lagen auf dem silbernen Knauf ihres Stocks.
Meine Eltern saßen zu beiden Seiten von mir und nickten schon beide.
Mein Vater räusperte sich und beugte sich vor, um für mich zuzustimmen.
„Ciara wäre geehrt“, sagte er.
Lena Bulkley kam mit dem Kaffeetablett aus dem Flur.
Sie war meine beste Freundin, seit wir sechs waren.
Sie arbeitete am Schalter der Post und brachte mir jeden Nachmittag auf dem Heimweg meine Post die Main Street hinauf, weil der Laden auf ihrer Route lag.
Sie stellte das Tablett ab und drückte mir einen Stapel Umschläge auf den Schoß.
Obenauf lag die Stromrechnung.
„Atme“, flüsterte sie. „Ganz egal, wofür du dich entscheidest, ich helfe dir bei allem. Versprochen.“
Sie drückte meine Schulter und stellte sich lächelnd neben die Tür.
Meine Mutter berührte mein Knie.
„Ciara, bedank dich bei Mrs. Sutcliffe.“
Harriet hob das Kinn und wartete darauf.
Ich sah Brendan an.
Er erwiderte meinen Blick mit seinen ruhigen grauen Augen – denselben Augen, die sechzig Jahre lang an mir vorbeigesehen hatten.
Ich wollte sehen, ob er es tun würde.
Ich beugte mich über den Abstand zwischen uns, nah genug, um seine Seife zu riechen.
Er wandte den Kopf ab, und das leichte Stirnrunzeln kam genau wie erwartet.
Es war ganz genau dasselbe.
Etwas in meiner Brust wurde still und dann hart.
Ich hatte sechzig Jahre darauf gewartet, dass dieser Mann sich änderte, und er hatte es nicht getan. Kein einziges Mal.
„Nein“, sagte ich.
Niemand rührte sich.
Meinem Vater blieb der Mund offen stehen, mitten in dem Wort, das er gerade hatte sagen wollen.
„Ciara“, flüsterte meine Mutter.
Ich stand auf.
„Die Hochzeit ist abgesagt.“
Harriets Stock klopfte einmal auf die Dielen.
„Setz dich hin, Mädchen.“
„Ich werde ihn nicht heiraten. Nicht am Zehnten und auch an keinem anderen Tag.“
Brendan erhob nicht die Stimme.
„Sie ist nervös“, sagte er zu den anderen. „Ihre Mutter hat mir erzählt, dass sie die ganze Nacht wach war.“
„Ich habe gut geschlafen“, sagte ich.
Mein Vater war bis zu den Ohren rot angelaufen.
„Ciara, entschuldige dich sofort.“
„Wofür?“
Ich hatte es in den Raum hineingesagt. Ich war zwanzig, und es fühlte sich wunderbar an.
Lena machte einen schnellen Schritt auf mich zu.
„Ciara, komm schon“, sagte sie. Dann verstummte sie, weil ich sie nicht ansah.
Ich blickte auf den Boden neben Brendans Stuhl.
Seine Aktentasche stand offen, und als er sich bewegte, klappte der Überschlag zurück.
Darin lag ein langer cremefarbener Umschlag mit einem weinroten Wappen in der Ecke.
Westmere University.
Zulassungsbüro.
Ich hatte ihnen im Januar heimlich eine Bewerbung geschickt, zusammen mit einem Ordner voller Hauszeichnungen, die ich auf die Rückseiten von Quittungen gezeichnet hatte.
In meinem ersten Leben kam nie eine Antwort.
Bis Juni hatte ich beschlossen, dass sie mich nicht wollten.
Unter dem Wappen stand im kleinen Sichtfenster ein gedruckter Name.
Ciara Keogh.
Brendan bemerkte, wohin ich sah, und zum ersten Mal seit sechzig Jahren hörte er auf, mich anzulächeln.
„Setz dich, Ciara“, sagte er.
Der Brief war an mich adressiert.
Das Siegel war bereits aufgeschnitten.