Das Baby meines Verlobten ist nicht meins – und mein Vermögen gehört ihm auch nicht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Vaterzeile
Dean setzte seine Unterschrift auf die Zeile mit der Aufschrift „Vater“, während ich auf der anderen Seite der Glasscheibe stand und zusah.
Eine Krankenschwester hatte ihm das Klemmbrett gereicht.
Er las das Formular nicht erst durch.
Er sah nicht nach, ob ich noch auf dem Flur stand.
Er unterschrieb, und Heidi lächelte von ihrem Bett aus zu ihm hinauf, das Baby auf ihrer Brust.
Ich war ihnen mit einem anderen Taxi zum Krankenhaus gefolgt.
An diesem Morgen hatte Dean mich an unserem Jahrestag zum Amt begleitet, um unsere Heiratslizenz zu beantragen, ganz ohne dass ihn jemand darum gebeten hatte.
Vor der ganzen Schlange hatte er mir noch einmal einen Antrag gemacht und geschworen, dass ihn diesmal nichts davon abhalten würde.
Dann klingelte sein Handy. Heidi war dran und sagte ihm, sie läge in den Wehen und er sei ihr einziger Notfallkontakt.
Er ließ meine Hand los und sagte, ich solle mir ein Taxi nach Hause nehmen.
Das war das neunte Mal.
In sechs Jahren hatten wir unsere Hochzeit achtmal verschoben, und jedes Mal hatte meine beste Freundin eine Krise.
Einmal musste er einen Flug abfangen und versäumte deswegen den Termin mit unserer Hochzeitsplanerin.
Einmal brach sie zusammen, und er blieb die ganze Nacht bei ihr.
Einmal tropfte Wasser durch ihre Decke, und er ließ mich auf den Stufen des Gerichtsgebäudes stehen, um es zu reparieren.
Er sagte immer, sie hätte keine Familie und nur wir beide könnten ihr helfen.
Und ich sagte immer Ja.
Ich sah durch die Glasscheibe den Mann an, der gerade seinen Namen unter den eines anderen Frauenkindes gesetzt hatte.
Er hatte keine Freundin gerettet.
Er hatte einen Haushalt aufgebaut, und mein Haus, mein Auto und meine Karten hatten dafür bezahlt.
Auf dem Kopf des Babys war ein kleines Büschel weißer Haare.
Die Krankenschwester lachte und sagte zu Heidi, in ein paar Wochen würden sie dunkler werden.
Ich ging ans Ende des Flurs und rief meine Mutter an.
„Sperr alles, was auf meinen Namen läuft“, sagte ich. „Jede Karte, jedes Konto, jede Vollmacht.“
Am anderen Ende war es kurz still.
Meine Mutter fragte nicht warum und sagte auch nicht, wie leid es ihr tat.
„Verstanden“, sagte sie.
„Ich komme morgen früh nach Newport.“
„Um sieben steht ein Flugzeug bereit. Jemand wird dich am Straßenrand abholen.“
Ihre Stimme klang ruhig, als läge dieser Plan schon seit Jahren bereit.
Das Gespräch endete, und eine Minute später landete eine Flugbestätigung in meinem Posteingang.
Dann vibrierte mein Handy erneut.
Heidi hatte ein Foto gepostet: drei Hände auf der Decke des Babys – ihre, Deans und eine winzige Faust.
Darunter hatte sie geschrieben: Willkommen auf der Welt, unser Kleines.
Als Ort war NewYork-Presbyterian angegeben.
Unsere Freunde hatten die Kommentare mit Herzen gefüllt.
Jemand fragte, wann die Feier stattfinden würde.
Heidi antwortete: Vielleicht lassen wir sie ausfallen, Dean mag es lieber ruhig.
Einen Moment später kommentierte Dean ihren Beitrag.
Natürlich feiern wir. Heute Abend um sieben im Kutschenhaus. Kommt und lernt unser Baby kennen.
Unser Baby.
Das Kutschenhaus in Brooklyn gehörte dem Familienvermögen meiner Familie.
Vor zwei Jahren hatte Heidi mir erzählt, ihre Miete würde steigen und sie wüsste nicht, wohin sie sollte.
Dean hatte mich gebeten, sie kostenlos dort wohnen zu lassen, weil sie alleinstehend und meine älteste Freundin sei.
Damals war sie noch nicht einmal schwanger gewesen.
Ich steckte das Handy in die Tasche und ging zurück zur Entbindungsstation.
Vor ihrer Zimmertür standen zwei Sicherheitsleute.
Eine Krankenschwester hob die Hand, noch bevor ich sie erreichte.
„Nur für Familienangehörige, tut mir leid.“
„Ich bin Dean Mercers Verlobte.“
Die Krankenschwester sah über die Schulter zurück.
Dean stand neben dem Bett.
Er hatte mich gehört, rührte sich aber nicht.
„Sie gehört nicht zur Familie“, sagte er.
Die Krankenschwester trat in den Türrahmen.
Heidi blickte auf, sah mich und lächelte sanft und freundlich.
„Bethany, danke, dass du gekommen bist“, sagte sie. „Heute Abend gibt es eine kleine Willkommensfeier. Komm doch bitte. Du hast so viel für uns getan.“
So viel für sie getan.
Das Haus.
Das Auto.
Jede Karte in Deans Brieftasche.
In ihren Augen gehörte das alles schon lange ihnen.
Dean kam auf den Flur und schloss die Tür hinter sich.
Er hielt mir sein Handy hin, auf dessen Bildschirm die Einladung leuchtete, und sprach in seinem gewohnt lockeren Ton.
„Um sieben. Komm nicht zu spät. Heidi hat gerade entbunden und kann keinen Stress gebrauchen.“
„Ich komme nicht“, sagte ich.
Sein Gesicht verhärtete sich.
„Du willst ausgerechnet heute eine Szene machen?“
„Ein Baby ist auf die Welt gekommen. Kannst du dich nicht einen einzigen Nachmittag für jemand anderen freuen?“
Hinter der Tür sagte Heidi sanft, man solle mir keine Vorwürfe machen, vielleicht bräuchte ich einfach etwas Zeit.
Dean hielt mich für kindisch, weil ich nicht Beifall klatschte an dem Tag, an dem er das Kind einer anderen Frau als sein eigenes annahm.
Ich hätte schreien können.
Ich sah ihn an und sagte tonlos:
„Na schön. Euch beiden herzlichen Glückwunsch.“
Seine Schultern entspannten sich.
„Aber das Kutschenhaus läuft über meinen Treuhandfonds. Du ziehst aus.“
Er lachte einmal auf.
„Aus was denn, Bethany? Ich habe ein Neugeborenes.“
Ich antwortete ihm nicht.
Also drehte ich mich um und verließ die Station.
Am vorderen Straßenrand des Krankenhauses stand ein schwarzes Auto mit geöffneter Hintertür.
Ein großer Mann in einem dunklen Mantel stand daneben.
„Miss Ames“, sagte er. „Ihre Mutter dachte, Sie möchten vielleicht noch sieben Uhr erleben.“