Die Reue meines törichten Mannes kommt zu spät, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Tisch für zwanzig
Ich saß allein an einer Festtafel, die für zwanzig gedeckt war.
Zwanzig Platzkarten, zwanzig gefaltete Servietten, zwanzig Gläser, die ich an diesem Nachmittag zweimal gezählt hatte.
Der einzige Gast war ich, in einem grünen Kleid, mit einer Geburtstagstorte in einer Schachtel auf dem Stuhl neben mir.
Mein Mann wurde fünfunddreißig, und die Uhr an der Wand zeigte zwanzig vor acht.
Ich hatte alle für sieben eingeladen.
Um sechs hatte mich der Restaurantleiter an der Tür empfangen, die Luft neben meiner Wange geküsst und mich in einem Satz dreimal Mrs. Lowell genannt.
Jetzt betrat er mit einem Tablet den Privatraum und nannte mich überhaupt nicht.
„Ma’am, das Familienbüro der Lowells hat um sechs Uhr alle Karten dieses Kontos sperren lassen“, sagte er.
„Die Anzahlung wurde heute Morgen verbucht. Der Raum, der Wein und das Degustationsmenü für zwanzig sind nicht gedeckt.“
„Das muss ein Irrtum sein“, sagte ich. „Rufen Sie die Nummer auf dem Konto an.“
„Ich habe zweimal dort angerufen.“
Er drehte das Tablet zu mir, damit ich den Gesamtbetrag lesen konnte: vierzehntausendsechshundert Dollar.
„Sie haben zehn Minuten, um das zu begleichen. Sonst lasse ich Sie vom Sicherheitsdienst hinausbegleiten.“
Hinter ihm standen zwei Kellner in der Tür, die ihre Handys hochhielten.
Einer von ihnen lächelte.
Ich sah auf mein Handy.
Um vier hatte mir Gwen Harlow, Prestons Assistentin, geschrieben: „Hi, Lydia! Bei Preston ist alles geklärt, er freut sich riesig. Ruf ihn nicht an, er sitzt den ganzen Tag in Vorstandssitzungen xx“
Dazu hatte sie geschrieben: „Zwanzig ist eine so schöne Zahl, das wird ihm gefallen.“
Ich hatte Preston nur die Anzahl genannt und dachte mir, dass er es ihr erzählt hatte.
Ich hatte die Nachricht mit „Gefällt mir“ markiert.
Keiner der zwanzig war gekommen, und keiner hatte geschrieben, um Bescheid zu sagen.
Um zehn nach sieben schrieb ich drei von ihnen.
Nur einer antwortete, ein Cousin von Preston: „Tut mir so leid!! Dachte, du wüsstest, dass es verlegt wurde.“
Ich wusste nicht, was verlegt worden war.
Ich rief Preston an, aber ich landete auf seiner Mailbox.
Ich schrieb: „Das Restaurant sagt, meine Karten sind gesperrt, und niemand ist zum Essen gekommen. Bitte ruf mich an.“
Seine Antwort kam um zwanzig vor acht.
„Moms Veranstaltung hat länger gedauert. Die gesperrten Karten sind eine Sache fürs Familienbüro. Regel das selbst, Lyd. Muss gleich eine Rede halten.“
Ich las die Nachricht zweimal.
Niemand hatte mir gesagt, dass Helen heute Abend eine Veranstaltung hatte.
„Acht Minuten“, sagte der Restaurantleiter und sah auf seine Uhr, damit ich es mitbekam.
Eine Stunde zuvor hatte er sich noch vor mir verbeugt.
In der Reißverschlusstasche meiner Handtasche steckte eine Karte.
Es war eine schlichte schwarze Karte mit einem anderen Namen darauf, L. Farrington. Niemand in der Familie Lowell hatte sie je gesehen.
Das Geld aus der Lebensversicherung meines Vaters lag dahinter, bei einer Kreditgenossenschaft, von der sie noch nie gehört hatten.
Ich hatte es für den Tag zurückgelegt, an dem ich es brauchen würde.
Ich nahm die Karte heraus, legte sie auf den Mahagonitisch und schob sie ihm hin.
„Ziehen Sie die durch“, sagte ich.
Er sah auf den Namen und dann mich an.
„Der Name stimmt nicht mit dem des Kontoinhabers überein, Ma’am.“
„Es ist meine Karte.“
Er zog sie durch.
Das Gerät brauchte eine Weile, dann druckte es „Genehmigt“ aus.
Sein ganzes Gesicht veränderte sich.
„Mrs. Lowell, natürlich, es tut mir sehr leid wegen des Missverständnisses, das Familienbüro muss wohl …“
„Geben Sie zwanzig Prozent Trinkgeld für das Personal dazu“, sagte ich. „Außer für die beiden mit ihren Handys.“
Der lächelnde Kellner ließ die Hand sinken.
Ich stand auf und hängte mir den Riemen meiner Tasche über die Schulter.
Die Tortenschachtel stand noch auf dem Stuhl, daneben die Kerze, die ich gekauft hatte: die Zahl fünfunddreißig aus goldenem Wachs.
Ich hatte die Torte selbst gebacken, war dafür an diesem Morgen um fünf aufgestanden, weil Preston meinen Zitronenkuchen am liebsten mochte.
Ich würde keine Minute länger in diesem Raum bleiben.
Also nahm ich die Torte und ging hinaus.
Im Taxi suchte ich nach „Lowell Foundation heute Abend“, und das erste Ergebnis war eine Veranstaltungsseite.
Preston Lowells Geburtstagsgala, sieben Uhr, Ballsaal des Lowell Grand.
Die Gästeliste darunter enthielt zwanzig Namen.
Es waren die zwanzig, die ich eingeladen hatte.
Oben auf der Seite war ein Foto von Gwen, der Gastgeberin, in einem silbernen Kleid.
Die Fahrt dauerte neun Minuten.
Ich trug die Torte durch die Lobby des Hotels, in dem ich fünf Jahre lang gearbeitet hatte.
Der Portier hielt die Seitentür zum Ballsaal auf, ohne mir eine Frage zu stellen, weil er mich noch immer für Mrs. Lowell hielt.
Drinnen saßen hundert Menschen an runden Tischen unter den Kronleuchtern.
Preston stand mit einem Glas in der Hand und seinem Geburtstagsband am Revers am Ehrentisch.
„Ich möchte euch allen danken, dass ihr gekommen seid“, sagte er. Seine Stimme klang warm und ein wenig beschwipst. „Und ich möchte auf die eine Person anstoßen, die nicht hier ist.“
Er entdeckte die Kamera auf der Bühne und lächelte sie an.
„Meine Frau, die zu beschäftigt ist, um zur Feier ihres Mannes zu kommen.“
Der ganze Ballsaal lachte.