Mein Bräutigam floh vor unserer Hochzeit – da nahmen sein Vater und seine Guides mich auf, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Brief
Hank Dunnigan stand unter dem ausgestopften Lachs, einen gefalteten Zettel in der Hand, und brachte es nicht über sich, ihn zu lesen.
Vierzig Menschen saßen auf den Klappstühlen der Lodge und beobachteten seinen Mund.
Ich stand hinten im Mittelgang in meinem Hochzeitskleid und hielt meinen Blumenstrauß.
Der Platz des Bräutigams vorn war leer.
„Devon ist vor Sonnenaufgang abgeflogen“, sagte Hank. „Er hat das hier für alle dagelassen.“
Stattdessen hielt er mir den Zettel hin.
Seine Hand war riesig, und das Papier zitterte darin.
Ich ging den Mittelgang hinauf, während der Mundharmonikaspieler seine Mundharmonika sinken ließ.
Ich nahm Hank den Zettel aus den Fingern, und meine Knöchel streiften seine Handfläche.
Sie war warm und rau.
„Kristin“, sagte er und sah zu Boden. „Du musst das nicht tun.“
„Doch, muss ich.“
Ich faltete den Zettel auseinander und drehte mich zu den Stühlen um.
Mein Vater saß in der ersten Reihe, in einem geliehenen Anzug, der über den Schultern zu eng war.
Dreißig Jahre lang hatte er auf Fischerbooten gearbeitet, damit ich in diesem Kleid stehen konnte.
„Dad“, las ich in Devons schräger Handschrift. „Lies das allen vor. Ich kann es nicht.“
Meine Stimme versagte nicht.
„Kit ist ein tolles Mädchen, aber für einen Mann allein ist sie zu viel, und ich bin nun mal nur einer.“
Jemand schnappte nach Luft, und eine Frau mit grünem Hut schlug die Hand vor den Mund.
„Sag ihr, sie soll mir nicht nachkommen. Es tut mir leid. G.“
Ich las die letzte Zeile zweimal, damit auch die hinteren Reihen sie hören konnten.
Jemand in der Nähe des Mittelgangs sagte: „Ach, Liebes.“
Ich faltete den Zettel an der Knickstelle und schob ihn zwischen die weißen Rosen in meinem Strauß.
„Ich habe jeden Bissen des Abendessens selbst gekocht“, sagte ich. „Lachs, zwei Sorten Kartoffeln, die Kuchen. Alles steht auf dem langen Tisch.“
Niemand rührte sich.
„Niemand geht hungrig nach Hause“, sagte ich. „Esst.“
Sie aßen.
Es war das schlimmste Essen in der Geschichte der Lodge.
Vierzig Menschen kauten schweigend, während der Stuhl des Bräutigams leer blieb.
Ich bediente sie selbst, in meinem Kleid, die Schleppe über einem Arm hochgesteckt.
Beck Moseley nahm mir den Krug aus der Hand und schenkte selbst Wasser ein.
Er war der Chefguides, vierzig Jahre alt, mit einem dunklen Bürstenschnitt und einer Lesebrille an einer Kordel.
Rolf Kvamme, der Pilot, der bei jedem Abendessen der vergangenen vier Sommer pausenlos geredet hatte, stellte ein Tablett ab und machte keinen einzigen Witz.
Jesse Seitz trug die Kuchen aus der Küche, noch Mehl an den Unterarmen.
Seine Augen waren feucht, und er schien wütend darüber.
Hank aß nichts.
Er stand am Fenster, mit dem Rücken zum Raum.
Vier Jahre lang hatte Hank mich nie angesehen.
Er sprach mit meiner Schulter, dem Herd oder dem See hinter meinem Kopf.
Ich hatte das immer für Abneigung gehalten.
Um drei legte mein Vater seine große Hand auf meinen Zopf.
„Komm mit nach Hause, Kätzchen“, sagte er mit schwerer Stimme. „In der Beaver ist noch ein Platz frei.“
„Nein, Dad.“
„Kit.“
„Ich bleibe“, sagte ich. „Ich rufe dich von hier aus an. Fahr nach Hause und iss etwas.“
Er sah mich lange an, dann küsste er mich auf die Stirn.
Ich sah ihm nach, als er mit den anderen zum Dock hinunterging.
Die Charter-Beaver hob um vier mit neununddreißig Hochzeitsgästen an Bord ab, drehte eine Runde über dem See und verschwand.
Danach war es im großen Raum sehr still.
Hank kam mit hochgezogenen Schultern vom Dock herein, um sich vor der Kälte zu schützen.
Er blieb im Türrahmen stehen. Die drei Guides standen hinter mir, und auf dem langen Tisch stapelten sich die schmutzigen Teller.
„Das war der letzte Charterflug der Saison“, sagte er zum Tisch. „Ein Platz war frei. Du hättest ihn nehmen können.“
„Ich weiß.“
„Nach heute landet nichts mehr auf diesem See, bis das Eis dick genug zum Skifahren ist.“
„Wann ist das?“, fragte ich.
„In der ersten Dezemberwoche.“
„Dann bleibe ich und koche.“
Im Raum wurde es still.
Beck nahm seine Brille ab, und Rolf öffnete und schloss den Mund.
Jesse legte sein Geschirrtuch sehr vorsichtig auf die Arbeitsfläche.
Die vier sahen einander der Reihe nach an.
Ich hob die Hände und zog die Haarnadeln heraus.
Der Schleier löste sich in meiner Hand, und ich legte ihn über die Lehne eines Stuhls.
Niemand sagte, ich solle es lassen.
Hank stand wieder am Fenster, mit dem Rücken zu mir und den Händen flach auf der Fensterbank.
Sein Haar war im Nacken grau, und seine Schultern spannten den Stoff seines Jacketts.
„Dein Sohn ist ein Feigling“, sagte ich, „und du bist der einzige Mann in diesem Raum, der mich seit vier Jahren nicht angesehen hat.“
Seine Hände krümmten sich auf der Fensterbank.
„Kristin“, sagte er.
„Dreh dich um, Hank.“
Es dauerte lange.
Als er sich umdrehte, glitten seine blassgrauen Augen über mein Gesicht, meine nackten Schultern und meine Hände und wanderten dann wieder zu meinen Augen hinauf.
Es war das erste Mal seit vier Jahren, dass er mich ansah.
Ich überquerte den Raum, bis ich nah genug war, um den Holzrauch an ihm zu riechen.
Ich drehte ihm den Rücken zu und hob meinen Zopf vom Nacken.
Vierzig kleine Perlmuttknöpfe verliefen meine Wirbelsäule hinunter bis zur Taille.
„Devon sollte mir heute Abend dabei helfen“, sagte ich. „Fang oben an.“
Hinter mir atmete Hank tief ein, und sein Daumen fand den ersten Knopf.